Weiße Taube von Cordova online vollständig lesen. Weiße Taube von Cordova. Weiße Taube von Cordoba

Schönheit

Bora gewidmet

„Es gibt keinen einzigen Menschen auf der Erde, der sagen kann, wer er ist. Niemand weiß, warum er auf diese Welt kam, was seine Taten, seine Gefühle und Gedanken bedeuten und wie sein wahrer Name ist, sein ewiger Name in der Liste des Lichts ... "

Leon Blois

Seele Napoleons

- Dann der Lüfter, nicht wahr, Zhuk? - sagte er, lächelte ins Telefon und stellte sich ihr patrizisches Hakennasengesicht in einem Heiligenschein aus blauem Schleier vor. „Wir kleben dir eine Fliege auf die Wange, und du gehst auf den Balkon deines Armenhauses, um dir Luft zuzufächeln wie eine Art Fliege, kräftige Wurzel.

"Ich will nichts von dir!" sagte sie hartnäckig.

- Bona wie. Er selbst war sanft wie eine Taube. - Gut, okay ... Dann bringe ich dir einen spanischen Besen.

- Was ist Spanisch? murmelte sie. Und wurde erwischt.

- Und was fliegt deine Schwester da noch? rief er, jubelnd, wie in der Kindheit, wenn man einen Betrüger täuscht und herumspringt und schreit: „Oh-ma-nun-bist du ein Narr-ka auf d-du-bleibst ku-la-ka!“.

Sie legte auf, aber es war kein Streit mehr, sondern so ein Gewitter Anfang Mai, und es war möglich, leichten Herzens zu gehen, zumal er am Tag vor dem Streit auf den Markt ging und den Kühlschrank seiner Tante füllte zur Kapazität.

Alles, was blieb, war abrunden eine Sache noch Parzelle die er gebaut und weiterentwickelt hat (Detailvignetten, Detailarabesken) - seit nunmehr drei Jahren.

Und morgen endlich, im Morgengrauen, vor dem Hintergrund einer türkisfarbenen Landschaft, aus Meeresschaum (Krankenhaus, Anm., Schaum), wird geboren Neue Venus mit seiner persönlichen Handschrift: die letzte Welle des Dirigenten, der pathetische Akkord im Finale der Symphonie.

Langsam packte er seinen Lieblingskoffer aus weicher olivfarbener Haut, klein, aber wendig, wie der Tornister eines Soldaten: Sie können ihn bis zum Versagen feststampfen, bei den meisten Wie Onkel Sam immer sagte: Ich kann nicht, - siehe da, der zweite Schuh passte noch rein.

Bei der Vorbereitung einer Reise dachte er immer genau über sein Outfit nach. Er zögerte bei den Hemden, ersetzte die cremefarbenen durch blaue, holte aus dem Krawattenbund im Schrank ein dunkelblaues Seidenhemd ... Ja: und Manschettenknöpfe, aber natürlich. Die, die Irina gegeben hat. Und die anderen, die Margo gegeben hat, sind ein Muss: Sie ist schlagfertig.

Bitte schön. Jetzt Experte angemessen gekleidet für alle fünf Tage Spanisch Projekt.

Aus irgendeinem Grund brachte ihn das Wort "Experte", das er zu sich selbst sagte, so sehr zum Lachen, dass er lachte, sogar mit dem Gesicht nach unten auf die Couch neben dem offenen Koffer fiel und zwei Minuten lang laut lachte, mit Vergnügen - er immer lachte am ansteckendsten, wenn er allein war.

Er lachte weiter, rollte sich zum Rand der Couch, beugte sich vor, zog die unterste Schublade des Kleiderschranks heraus, wühlte in den zerknitterten Hosen und Socken und zog eine Pistole heraus.

Es war ein bequemes, einfaches Colt-Glock-Design mit automatischem Hammerschloss und leichtem, sanftem Zurückrollen. Außerdem konnte es mit Hilfe einer Haarnadel oder eines Nagels in einer Minute zerlegt werden.

Hoffen wir, mein Freund, dass du morgen die ganze wichtige Besprechung in deinem Koffer verschläfst.

Am späten Abend verließ er Jerusalem in Richtung Totes Meer.

Ich bin diese Schleifen nicht gern im Dunkeln gefahren, aber in letzter Zeit wurde die Straße verbreitert, teilweise beleuchtet, und die Kamelbuckel der Hügel, die Sie früher von beiden Seiten gequetscht und in den Wüstentrichter gedrückt haben, scheinen es zu tun widerwillig getrennt werden ...

Aber jenseits der Kreuzung, wo nach der Tankstelle die Straße abbiegt und am Meer entlang verläuft, ist die Beleuchtung vorbei, und die salzgeschwollene verhängnisvolle Dunkelheit - die, die nur am Meer entsteht, Das das Meer, - es fiel erneut und schlug mit den plötzlichen Scheinwerfern entgegenkommender Autos ins Gesicht. Rechts türmten sich düster die schwarzen Felsen von Qumran auf, links wurde eine schwarze, mit einem plötzlichen Blick auf die Salzoberfläche, hinter der die jordanische Küste mit fernen Lichtern zerriss, erahnt ...

Vierzig Minuten später stieg eine festliche Konstellation von Lichtern auf und zerstreute sich aus der Dunkelheit darunter: Ein Bokek mit seinen Hotels, Kliniken, Restaurants und Geschäften ist der Zufluchtsort eines wohlhabenden Touristen, darunter eines armen Tschukhonen. Und weiter entlang der Küste, in einiger Entfernung vom Feriendorf, breitete einsam und majestätisch seine weißen, hell erleuchteten Decks in der Nacht das riesige Nirvana Hotel aus - in dem fünfhundertdreizehnten Zimmer, in dem Irina höchstwahrscheinlich bereits schlief .

Von all seinen Frauen war sie die einzige, die wie er ihren freien Lauf ließ, sich mit Schwänzen anlegte und mit ihnen aufstand. Was sich als unbequem herausstellte: Er teilte seine Morgenstunden nicht gern mit jemandem, er bewahrte einen Vorrat an frühlingshafter Morgenkraft, wenn ein riesiger Tag bevorstand, und seine Augen waren scharf und frisch, und seine Fingerspitzen waren sensibel wie ein Pianist, und sein Kopf war ausgezeichnet, und alles gelingt im rauchenden Dunst über der ersten Tasse Kaffee.

Wegen dieser kostbaren Morgenstunden verließ er Irina oft spät in der Nacht.

Nachdem ich den Parkplatz des Hotels betreten hatte, parkte ich, holte einen Koffer aus dem Kofferraum und ging langsam, die letzten Momente der Einsamkeit verlängernd, zu den riesigen Karussellblättern des Haupteingangs.

- Schläfst du? - bellte scherzhaft die äthiopische Wache an - Und ich brachte die Bombe.

Er fuhr auf, funkelte mit dem Weiß seiner Augen und streckte ungläubig die weiße Mundharmonika eines Lächelns in die Dunkelheit:

- Ja, la-a-unten ...

Sie kannten sich vom Sehen. In diesem überfüllten und dummen Hotel, das wie eine Stadt abseits eines Kurortes steht, arrangierte er gerne Geschäftstreffen, die letzten, letzten: den allerletzten Akkord der Symphonie, zu dem Interessent Sie müssen noch eine nicht schwache Straße entlang sägen, zwischen felsigen Zähnen, die über dem Meer hängen, festgezogen mit Zahnspangen und einem riesigen Zahnarztgitter.

Und das zu Recht: wie Onkel Syoma sagte - du sinkst nicht, du platzt nicht.(Allerdings der Onkel selbst stampfen Mit meinem orthopädischen Stiefel könnte ich das nicht.)

Hier ist es, Nummer fünfhundertdreizehn. Stiller kurzer Verkehr des Schlüssellochs mit einem elektronischen Schlüssel, der von der benommenen Begleiterin erhalten wurde: Siehst du, ich will meine Frau nicht wecken, die arme Frau hat Migräne und geht früh ins Bett ...

Er hatte nie eine Frau.

Sie litt nicht an Migräne.

Und er würde sie sofort aufwecken.

Irina schlief wie immer - Decken in einen Kokon gehüllt, wie weißer Käse in einer drusischen Pita.

Es wird immer packen, sich selbst begraben und es sogar unter seine Seiten stecken - zumindest Archäologen einstellen.

Er warf Koffer und Jacke auf den Boden, zog im Gehen den Pullover aus, streifte seine Turnschuhe von Kopf bis Fuß ab und brach neben ihr auf dem Bett zusammen, immer noch in Jeans – das Schloss steckte in einer holprigen Pause im Reißverschluss - und ein T-Shirt.

Irina wachte auf, und sie zappelten gleichzeitig, versuchten, sich von der Decke, von ihren Kleidern zu befreien, und muhten sich gegenseitig ins Gesicht:

- ... du hast versprochen, schamlos, versprochen ...

- ... und ich werde mein Versprechen halten, du Mann im Koffer!

- ... na, was bist du, wie ein Wilder, gestürzt! warte ... warte mal ...

– …ich stehe schon, hörst du es nicht?

„…fu, unverschämt…naja, gib mir wenigstens…“

- ... wer gibt dir nicht ... hier bist du und hier ... und hier ... und ... w-o-o-o-o ...

... In der offenen Tür des Balkons, im Rhythmus mit ihm solidarisch, schwebte der Zitronenmond entweder mit seinem grelläugigen, schamlosen "Bravo!" . Aber dann erstarrte sie in schwindelerregender Höhe, balancierend, als ob sie zum letzten Mal den himmlischen Bezirk überblicken würde ... und plötzlich brach sie zusammen und eilte, beschleunigte und beschleunigte ihr Tempo, erstickte fast an diesem Rennen, bis sie stöhnte, um sich schlug, schauderte befreit, und - nicht abgeklungen, erschöpft irgendwo in den Hinterhöfen des Himmels hängen ...

* * *

Teil eins

Kapitel zuerst

1

Bevor er ging, beschloss er dennoch, seine Tante anzurufen. Im Allgemeinen war er immer der Erste, der sich versöhnte. Die Hauptsache hier war nicht zu kriechen, nicht zu lispeln, sondern festzuhalten, als ob es keinen Streit gäbe - also Unsinn, ein kleiner Streit.

- Nun, - fragte er, - was bringst du - Kastanien?

"Ich will nichts von dir!" sagte sie hartnäckig.

- Wow, wie. Er selbst war sanft wie eine Taube. - Gut, okay ... Dann bringe ich dir einen spanischen Besen.

- Was ist Spanisch? murmelte sie. Und wurde erwischt.

- Und was fliegt deine Schwester da noch? rief er jubelnd aus, wie in der Kindheit, wenn man einen Betrüger zum Narren hält und herumspringt und schreit: „Oh-ma-gut-machst du do-ra-ka auf che-you-re koo-la-ka!“

* * *

Alles, was blieb, war abrunden eine Sache noch Parzelle die er gebaut und weiterentwickelt hat (Detailvignetten, Detailarabesken) - seit nunmehr drei Jahren.

Und morgen endlich, im Morgengrauen, vor dem Hintergrund einer türkisfarbenen Landschaft, aus Meeresschaum ( medizinischer Erholungsort, Anm., Schaum), wird geboren Neue Venus mit seiner persönlichen Handschrift: die letzte Welle des Dirigenten, der pathetische Akkord im Finale der Symphonie.

Langsam packte er seinen Lieblingskoffer aus weicher olivfarbener Haut, klein, aber wendig, wie der Tornister eines Soldaten: Sie können ihn bis zum Versagen feststampfen, bei den meisten wie Onkel Sam sagte, Ich kann nicht,- schau, aber der zweite Schuh ist noch reingekommen.

Bitte schön. Jetzt Experte angemessen gekleidet für alle fünf Tage Spanisch Projekt.

Er lachte weiter, rollte sich zum Rand der Couch, beugte sich vor, zog die unterste Schublade des Kleiderschranks heraus, wühlte in den zerknitterten Hosen und Socken und zog eine Pistole heraus.

Hoffen wir, Kumpel, dass du morgen das ganze wichtige Meeting in deinem Koffer verschläfst..

Am späten Abend verließ er Jerusalem in Richtung Totes Meer.

Vierzig Minuten später erhob sich eine festliche Konstellation von Lichtern und verstreute sich aus der Dunkelheit darunter: Ein Bokek mit seinen Hotels, Kliniken, Restaurants und Geschäften ist der Zufluchtsort eines wohlhabenden Touristen, darunter eines armen Tschuchonen. Und weiter am Ufer, in einiger Entfernung vom Feriendorf, breitete das gigantische Nirvana Hotel, in dessen fünfhundertdreizehntem Zimmer Irina höchstwahrscheinlich bereits geschlafen hatte, seine weißen, hell erleuchteten Decks einsam und majestätisch in der Nacht aus .

Wegen dieser kostbaren Morgenstunden verließ er Irina oft spät in der Nacht.

- Schläfst du? bellte er die äthiopische Wache scherzhaft an. - Ich habe die Bombe mitgebracht.

Er fuhr auf, funkelte mit dem Weiß seiner Augen und streckte ungläubig die weiße Mundharmonika eines Lächelns in die Dunkelheit:

- Ja, la-a-unten ...

Und das zu Recht: wie Onkel Syoma sagte - nicht ertrinken, nicht platzen. (Allerdings der Onkel selbst stampfen Mit meinem orthopädischen Stiefel könnte ich das nicht.)

Er hatte nie eine Frau.

Sie litt nicht an Migräne.

Und er würde sie sofort aufwecken.

Irina schlief wie immer - Decken in einen Kokon gehüllt, wie weißer Käse in einer drusischen Pita.

Es wird immer packen, sich selbst begraben und es sogar unter seine Seiten stecken - zumindest Archäologen einstellen.

Er warf seinen Koffer und seine Jacke auf den Boden, zog im Gehen seinen Pullover aus, streifte seine Turnschuhe von Kopf bis Fuß ab und brach neben ihr auf dem Bett zusammen, immer noch in Jeans, das Schloss steckte bei einem holprigen Einbruch fest der Reißverschluss und sein T-Shirt.

Irina wachte auf, und sie zappelten gleichzeitig, versuchten, sich von der Decke, von ihren Kleidern zu befreien, und muhten sich gegenseitig ins Gesicht:

- ... du hast versprochen, schamlos, versprochen ...

- ... und ich werde mein Versprechen halten, du Mann im Koffer!

- ... na, was bist du, wie ein Wilder, gestürzt! warte ... warte mal ...

– …ich stehe schon, hörst du es nicht?

„…fu, unverschämt…naja, gib mir wenigstens…“

- ... wer gibt dir nicht ... hier bist du und hier ... und hier ... und ... oh-oh-oh-oh ...

... Dann spritzte Irina in die Dusche und schaltete ab und zu den heißen Strahl auf den kalten um (jetzt kommt sie ins Bett - nass wie ein Ertrunkener, und lasst uns sie wärmen, bis sie blau wird) - und er versuchte es Verfolgen Sie die mikroskopischen Bewegungen der blassen, aufgedunsenen Koryphäe im Fenster, seines jüngsten Partners in Svalny Sin.

Schließlich stand er auf und ging auf den Balkon hinaus.

Das gigantische Hotel fiel am Rande eines schimmernden Salzsees in einen betäubten Schlaf. Unten, umgeben von Palmen, lag unter dem polierten Klavierdeckel ein Teich, in dem ein spröder gelber Mond hüpfte. Drei Dutzend Meter vom Pool entfernt erstreckte sich der Strand mit Arthropodenpyramiden aus Plastiksonnenliegen und -stühlen, die für die Nacht gesammelt wurden.

Der kalte Salzschimmer in der Ferne vermittelte der regungslosen Nacht eine eisige Stille, etwas Silvesterhaftes - wie die Erwartung von Wundern und Geschenken.

Nun, es wird nicht um Geschenke gehen.

- Bist du verrückt: nackt - auf dem Balkon? - Ich hörte eine fröhliche Stimme hinter mir. - Haben Sie elementare Scham? Leute um...

Manchmal möchte man es nicht ausschalten, sondern den Ton etwas reduzieren.

Er schloß die Balkontür, zog den Vorhang zu und knipste die Tischlampe an.

„Du hast dich erholt…“, sagte er nachdenklich, ließ sich auf das Bett fallen und sah Irina in einem offenen Frottee-Bademantel an. - Ich mag es. Du siehst jetzt aus wie Dina Verney.

- Was?! Was ist diese Frau?

- Maillols Modell. Zieh diese idiotische Robe aus, äh... und dreh dich um. Ja: die gleichen Proportionen. Mit einem dünnen Rücken, einer starken ausdrucksstarken Linie der Hüften. Und die Schulter geht jetzt so sanft in den Nacken über ... Ay-yay, was für eine Natur! Schade, dass ich hundert Jahre lang keinen Bleistift in die Hand genommen habe.

Sie grunzte, ließ sich in den tiefen Sessel neben dem Bett fallen und griff nach ihrer Zigarettenschachtel.

- Nun, komm schon, mach schon ... Erzähl mir noch etwas über mich.

- Oh bitte! Sie sehen, wenn eine Frau ein wenig zunimmt, werden ihre Brüste weicher, großzügiger ... lächelnd. Und die Hautfarbe ändert sich. zarte Schicht subkutanes Fett verleiht dem Körper einen edleren Perlmutt-Ton. Es gibt so ... mmm ... Transparenz von Glasuren, verstehen Sie?

Er war nicht mehr abgeneigt, mindestens anderthalb Stunden vor der Morgendämmerung ein Nickerchen zu machen. Aber Irina zündete sich eine Zigarette an und war fröhlich und selbstbewusst. Dieser Blick wiederum erfordert ein heiliges Opfer. Die Hauptsache ist nicht, die Beziehung zu sortieren.

„Und außerdem, weißt du …“, fuhr er gähnend fort und drehte sich auf die Seite, „dieses gemessene Schwingen der Hüften, der Blick von hinten und von oben, das macht einen wahnsinnig, wenn auch nur mit den Handflächen …“

- Cordovin, du Bastard! Sie beugte sich vor und warf ihm eine leere Zigarettenschachtel zu. - Du bist nur eine böse Sirene, Cordovin! Eine Art vulgärer Verführer Casanova!

„Nö“, murmelte er und fiel in einen unkontrollierbaren Schlaf. "Ich bin nur verliebt…"

All dies war absolut wahr. Er liebte Frauen. Er liebte Frauen wirklich – ihren schnellen Verstand, ihre irdische Intelligenz, ihren zähen Blick fürs Detail; wird nicht müde zu wiederholen, wenn eine Frau klug ist, dann ist sie gefährlicher als ein kluger Mann: schließlich gewinnt die gewöhnliche Einsicht dann auch an emotionaler, wahrhaft animalischer Sensibilität, fängt - obendrein durch Schub- etwas, das keine Logik überwinden kann.

Er war mit ihnen befreundet, machte lieber Geschäfte mit ihnen, betrachtete sie als zuverlässigere Kameraden und im Allgemeinen - die besten Leute. Er schätzte sich selbst oft ein: "Ich bin ein sehr weiblicher Mensch." Er wusste immer, wie man warm wird und fand immer etwas, das er in jedem bewundern konnte.

* * *

Er wachte wie gewöhnlich um halb sechs auf. Irgendwo in der oberen Kaserne hatte seit vielen Jahren irgendein eifrig unerbittlicher Engel einen Weckruf abgesetzt, und Minute für Minute - egal, welchen Traum er hatte, egal, welche Müdigkeit er vor zwei Stunden hatte - um fünf Um halb drei öffnete er unglücklicherweise die Augen … und trottete fluchend unter die Dusche.

Aber davor, heute er wieder zeigte eine Dose.

Es scheint, als ob er sich erhebt und mit Anstrengung seinen Oberkörper hineinwirft diese im traum geht immer alles mit einer unwiderstehlichen reihe schwerer bewegungen, - setzt sich aufs bett, öffnet kaum die augen ... und sieht: auf dem hoteltisch - Kosten. O du ehrliche Mutter! - gleich viel wert zerknitterte Dose… Nein, sagt er sich (alles folgt dem lange einstudierten Szenario eines verdammten Traums), „keine Dose, du Vieh, sondern ein silberner Samstagskelch, ein altes Familiending, allerdings – ja, am leicht zerdrückt Seite; aber das liegt daran, dass er vom Lastwagen gefallen ist. Und Zhuk, ein Waisenkind (Krieg, Winter, Evakuierung), hatte keine Angst, sie kletterte selbst unter das Rad, hat es verstanden! Und Sie, Bastard, Bastard und Schurke ... gingen und übergaben sich dem Antiquitätenkauf, ohne mit der Wimper zu zucken. Und vor allem hätte ich jetzt schon längst gelesen - was dort in einem Kreis eingeprägt war. In jenen Jahren konnte ich nicht, ich verstand keine seltsamen Schnörkel, aber jetzt konnte ich es leicht lesen, weil es Hebräisch gewesen sein musste?

Nun, Zhu-u-ka, stöhnte er wie immer (das Szenario bewegt sich, der Traum rollt bergab oder vielmehr schmerzhaft den Berg hinauf), - ich habe hundertmal vergeben ... mir wurde klar ... ich war auf der Suche nach! Warum streiten wir uns schon wieder, bei Gott: hier steht er! Es steht - dunkel, massiv, lange ungeputzt - so dass das Boot nicht zu unterscheiden ist - auf seinem silbernen Rock ...

Und er zieht eine pudrige Hand, mit einer Anstrengung wie Wasser, die den dicken Schlaf überwindet. Er streckt die Hand aus, zieht ... greift schließlich nach einem schweren Kelch, dreht ihn zwischen den Fingern, hebt ihn vor die Augen. Und eine dreimastige Galeone schwebt entlang dreier Lichtwellen, und eckige Buchstaben - und jetzt so verständlich - winden sich um einen silbernen Rock: „Der Zug nach München fährt um 22.30 Uhr vom zweiten Gleis ab.“

Und dann ist er einfach aufgewacht. Sieht aus, als wäre er aufgewacht. Gott, wie lange... Es tut mir leid, Zhuk!

Lange stand er unter den brennenden Wasserstrahlen, wechselte dann abrupt auf kaltes Wasser und rieb sich eine Minute lang luststöhnend mit einem harten Waschlappen ab, den er überallhin mit sich trug.

Dann rasierte er sich, langsam, leise pfeifend, um die Boa constrictor dort, auf dem Bett, nicht vorzeitig aufzuwecken ... Eine schöne pralle Boa constrictor, deren Gummiringe, so süß pulsierend, quetschen ... hmm. Trotzdem solltest du sie nicht weiter dick werden lassen.

Fleißig rasierte er sein hervorstehendes Kinn ab (beim täglichen Rasieren ist dies die größte Qual – ein Kinn so hart wie ein harter Apfel mit einer schwer zugänglichen Kerbe unter der Unterlippe) und betrachtete sich sorgfältig im geräumigen Badezimmerspiegel.

Und du bist ein bisschen trocken, Junge... Onkel Syoma würde sagen: aufgeschlichen. In seiner Jugend war er ziemlich kräftig. Oft hielten sie ihn sogar für einen Boxer. Jetzt ausgedünnt, laut Bild. Die Nase irgendwie ... verknöchert oder so ... Ein Aristokrat, Sir, Ihre Mutter.

Nur der Rundschnitt aus dickem schwarzem Haar (ein familienbeständiges Pigment, er antwortete beiläufig mit Komplimenten) und die gleichen harzigen Augenbrauen, gerade und fast verschmolzen über tiefliegenden grauen Augen, waren gleich. Und dann sind da noch diese senkrechten Linien an seinen Mundwinkeln, die seinem Gesicht immer einen Ausdruck kindlicher Freundlichkeit verliehen, eine ewige Bereitschaft, die Lippen zu einem Lächeln zu strecken: I liebe dich mein großer gute Welt … Ja, das ist unser Trumpf. Vielleicht ist das dein einziger Trumpf, huh, Junge?

Als er auf Zehenspitzen aus dem Badezimmer ging, um ein Hemd und einen Anzug aus dem Koffer zu holen, stellte sich heraus, dass auch Irina aufgewacht war – verdammt, wie unangemessen ihr Lerchen-Wesen! - und liegt in seinem Kokon, zottig, ekelhaft gelaunt und voller Kampfbereitschaft.

„Du läufst feige“, sagte sie und beobachtete ihn aufmerksam und spöttisch, während er sich anzog.

„Ja“, er lächelte sie breit an. - Ich habe schreckliche Angst! Im Allgemeinen habe ich große Angst vor Ihnen und biete mich unterwürfig an. Schauen Sie sich diese Manschettenknöpfe an. Erkennst du wieder? Ich liebe sie, ich demonstriere allen: "ein Geschenk einer geliebten Frau."

- Geliebte Frau. Ja, Sie haben hundert davon in jeder Stadt.

- Einhundert?! Warum so viele, oh mein Gott! "Wer braucht es und wer kann es aushalten", sagte mein Onkel Syoma aus Winniza ...

- Was für ein Bastard du bist, Cordovin! Wir haben beschlossen, dass wir jetzt immer zusammen fahren werden.

Hier ist sie vergebens. Abscheuliche Gemeinschaftsartikulation - "wir" ... Lebenslanges Muhen, Seifenherstellung von Liebesseife… Kein gutes Symptom. Ist es wirklich notwendig, sie von einer Geliebten in eine Freundin zu verwandeln? Schade, es ist gut mit ihr, mit Irina. Tatsächlich hat sich in diesen drei Jahren ein ideales Leben mit ihr entwickelt, ohne schnödes „wir“ ... „uns“ ... Hilft uns, Baby, zu bauen und zu leben es ist unsere einsame Sensibilität, unser wölfisches Flair, das Flattern der Nasenflügel in Erwartung der genommenen Spur. Was für ein „Wir“ gibt es?

„Bring mich nicht wieder dazu, meine Hose auszuziehen, Meister-ah-ah-ka“, sagte er dumm und klagend, „es wird jeden Tag kalt!“ Schau, ich bin schon im Geschirr.

Und doch ging er zum Bett, legte sich – direkt im Anzug – neben sie, schläfrig, unglücklich, fühlte und zog rücksichtslos ihre bloße Hand aus dem Deckenbündel, begann zu küssen, stieg von ihren Fingern zu ihrer Schulter: hinein Detail, um einen Zentimeter auf den Punkt gebracht, etwas spielerisch Promovierendes verurteilend.

Seine Regel war: keine Diminutiven. Alles nur volle, klangschöne Namen. Weiblicher Name heilig, es zu reduzieren ist Blasphemie, ähnlich wie Blasphemie.

Und sie wurde weicher, lachte über das Kitzeln, drückte ihre nackte Schulter an ihr Ohr.

- Du riechst köstlich: Jasmin ... grüner Tee… Was ist das für ein Cologne?

- Lexitan. In "Duty-Free" untergeschoben, in Boston. Da war die Verkäuferin so fleißig, sie hat gewissenhaft gearbeitet. „Alte Firma, alte Firma … Flaschen selbstgemacht". Gekauft, um wegzukommen. Er setzte sich im Bett auf und sah auf seine Uhr. - Hör zu, meine Freude, im Ernst: sei nicht verärgert. Na, was macht es Spaß, auf einer Universitätskonferenz mit dem tristen Titel "El Greco: un hombre que no se traiciono a si mismo" herumzuhängen?

- Was bedeutet das?

- Egal? Es bedeutet „El Greco: der Mann, der sich nicht selbst verraten hat“. Sinnloses Thema, noch eine sinnlose Konferenz. Toledo ist im Allgemeinen eine düstere Stadt, und selbst im regnerischen April ... Bei Gott, es ist besser, sich hier zu sonnen. Sie müssen noch etwas Teig auf diese Bäder aus ... na ja, Seetang werfen? "Madame ist im Urlaub, Madame hat das Recht."

Es war einer ihrer Lieblingssätze, von denen sich im Laufe von drei Jahren einiges angesammelt hatte: eine Bemerkung des Verkäufers eines teuren Ladens in Sorrento, wo Irina versuchte, „nicht schreckliches Geld in ihre Handtasche“ zu fließen.

Sie lachte und sagte:

- Okay, raus. Wann geht dein Flugzeug?

Er sah jetzt offen und ängstlich auf seine Uhr.

– Oh-oh… Lauf-Lauf! Und dann keine Zeit haben.

Er sprang auf, schnappte sich eine Jacke, einen Koffer, drehte sich in der Tür um - um die Luft in Richtung Bett zu schlagen. Aber Irina ist schon wieder dicht gepackt, nur der zerzauste Scheitel ihres Kopfes ragt aus der Decke. Du bist mein Armer, Verlassener…

Leise schloss er die Tür hinter sich.

Nachdem er die Treppe zu einem Stockwerk hinabgestiegen war, blieb er stehen und lauschte der Stille des noch schlafenden Hotels: Irgendwo unten, am Pool, unterhielten sich die Reinigungskräfte laut und ruhig und zogen schwerfällig Ringe von Gummischläuchen durch den nassen Beton. Er lehnte sich gegen die Tür, öffnete den Reißverschluss des Koffers und zog zwei Dinge heraus: einen gestrickten blauen Handschuh an rechte Hand- seltsam, mit Schlitzen für die Fingerkuppen - und seiner bisher sündlosen Automatik-Glock.

Aber warum so gleich ... belasten. Er steckte die Waffe in seine Jackentasche, zog seinen Handschuh über, wackelte mit den Fingern wie ein Pianist vor der ersten bravourösen Passage, holte dann sein Handy heraus und wählte eine Nummer.

- Wladimir Igorevich Nicht aufgewacht?

Als Antwort rollte eine dankbare Welle:

- Zakhar Mironovich, Liebes! Guten Tag! Toll, dass sie dich nicht im Stich gelassen haben. Und ich bin sechs auf den Beinen und kann keinen Platz für mich finden. Also, wann ist es für Sie günstig? Ich bin in Nummer vierhundertzwei.

„Nun, großartig“, sagte er. - Ich bin in einer Minute da.

Und die Pistole tauchte wieder in den zahnigen Schlitz des Kofferreißverschlusses: Eine so aufgeregte respektvolle Dankbarkeit, wie sie in der Stimme des Kunden ertönt, ist schwer nachzuahmen. Und er hatte das schärfste, bestialischste Gehör und ein Auge für Schattierungen und Intonation.

Und es stimmte: Wladimir Igorevich, auf Hochglanz poliert, mit zitterndem Bauch, wartete in der offenen Wohnungstür auf ihn. Ich frage mich, welche geschätzten Pfade er mit einem täglichen Rasiermesser zwischen all seinen Warzen einschlägt? Und warum lässt er sich keinen Bart wachsen – oder im unausgesprochenen Code dieser neue Kreuzfahrten ein Bart als Verhüllung ein Zeichen geheimer Absicht?

- Nicht über der Schwelle! rief der dicke Mann, trat zurück und hielt seine Hand mit dem Pfannenwender bereit.

Nach einigen Umweginformationen besitzt der frischgebackene Sammler einige Fabriken in Tscheljabinsk. Oder Minen? Und nicht in Tscheljabinsk, sondern in Tschukotka? Gott weiß, es spielt keine Rolle. Segne den Erzengel Gabriel für alle, die in ein Stück Leinwand investieren, das mit Kaseinleim bestrichen und mit Ölfarben bedeckt ist.

Tatsächlich wartete er und war aufgeregt: In der offenen Tür des Schlafzimmers sah man ein ordentlich gemachtes Bett wie ein Soldat.

Das Bild, eine auf einen Keilrahmen gespannte Leinwand, wartete in den Kulissen, der Rückseite des Sofas zugewandt.

Wie berührend diese Hobbysammler doch sind. Sie alle zittern vor dem ersten Moment, wenn die Röntgenaugen des Experten das Bild durchdringen. Es kommt auch vor, dass sie ein weißes Laken auf ein Sofa oder einen Stuhl werfen, auf dem sie ein Bild platzieren, um das kostbare Augenlicht zu schützen Kenner aus störender Farbumgebung. Farbantiseptika des Operationssaals oder des Kinderspiels Schließe deine Augen fest, du wirst sie öffnen, wenn ich es sage!

In diesem Fall, lieber Wladimir Igorevich, hören Sie jetzt einen kurzen Vortrag über die Bedeutungslosigkeit und Vergänglichkeit dieses Ganzen Kennerschaft.

Er stellte den Koffer auf den Boden und warf seine Jacke darüber.

- Darf ich meine linke Hand ausstrecken? fragte er und schüttelte unbeholfen (er hätte seine Hand hinter seinem Rücken drehen und ausstrecken sollen) die plumpe Pfote des Sammlers und lächelte eines seiner offensten Lächeln. „Viele Jahre Arthritis, ich bitte um Verzeihung. Vor Schmerzen schreie ich wie eine Frau.

- Ja du! - Der dicke Mann war verärgert. – Haben Sie Golden Moustache probiert? Meine Frau ist sehr lobenswert.

- Was ich nicht ausprobiert habe, reden wir nicht darüber. Bist du erst gestern angekommen?

- Sicherlich! Als du gesagt hast, dass du heute abfährst und dass dies die einzige Gelegenheit sei, dich zu erwischen, habe ich sofort eine Nummer bestellt und, wie dieser Tenor in der Oper, „ein kleines Licht ist dir zu Füßen!“

Wo hat er eine solche Oper gehört, frage ich mich. Vielleicht in Ihrem Tscheljabinsk? Nein, Liebes, Gott bewahre, dass du zu meinen Füßen liegst ...

Auf dem Couchtisch standen eine Flasche Courvosier und zwei Gläser Cognac, aber der arme Kerl war offensichtlich schon erschöpft: Er bot nicht an, sich zu setzen oder zu trinken. Das ist Leidenschaft, ich verstehe ...

„Nun, fangen wir an“, sagte Cordovin. „Eigentlich habe ich nicht viel Zeit.

„Nur ein Wort“, sagte Vladimir Igorevich und rieb sich nervös die Handflächen, als würde er sie ineinander schrauben. - Das ist notwendig ... Sie, Zakhar Mironovich, müssen sich mit einer Vielzahl von Menschen auseinandersetzen - jetzt weiß sogar ein ausgesprochener Redneck, in was er investieren muss. Und ich kann mir Ihren Abscheu vor solchen Zwangsbekanntschaften wie den unseren vorstellen. Macht nichts, ich weiß! Aber sehen Sie, Zakhar Mironovich … mein Sammleralter ist wirklich noch in den Kinderschuhen – woher bekommt ein gewöhnlicher sowjetischer Ingenieur-Erfinder Geld, bevor es nicht möglich war, Kunst zu sammeln? Aber ich bin ein Liebhaber der Malerei mit Erfahrung aus meiner Jugend. Ich erinnere mich, dass Sie auf einer Geschäftsreise für drei Tage nach Moskau eilten, einen Koffer in ein Hotel - und Sie selbst nach Puschkinsky trotten, in die Tretjakow-Galerie ... Es ist peinlich zuzugeben, ich selbst spiele ein wenig mit Farben ... Nun, ich lese eine Menge Dinge. Auch Ihr Buch „Die Schicksale der russischen Kunst im Ausland“ habe ich im Internet gefunden und gelesen. Gerne lade ich Sie zu mir ein.

- Nach Tscheljabinsk? fragte der Experte neugierig. Er beobachtete mit großer Freude, wie aufrichtig der Klient versuchte, sich davon zu distanzieren Vieh.

„Warum nach Tscheljabinsk gehen“, kicherte Wladimir Igorevich. - Meine Sammlung bewahre ich lieber hier auf - in meinem Caesarea. Und wenn heute ... wenn Kordovin selbst ein positives Fazit zur Autorschaft zieht ... Mit einem Wort, wenn Sie jetzt Ihr „Ja“ sagen, wird dies mein dritter Falk sein. Und das Beste!

Er sprang auf das Sofa zu – dem dicken Mann fehlte bei seiner Schwere nicht eine gewisse plumpe Anmut – und drehte das Bild um. Und er stand daneben, wie auf der Hut, angespannt, mit geröteter Glatze, und übertrug einen fragend bittenden Blick von der Leinwand auf den Experten. Hat er vergessen, heute seine Blutdruckpille zu nehmen - das ist die Frage.

Kordovin ließ sich in einen Sessel sinken, holte langsam seine Brille aus der Brusttasche seines Jacketts, setzte sie schweigend auf und begann, die Leinwand zu betrachten – aus der Ferne.

Das Bild war eine Landschaft. Im Vordergrund ein Gebüsch, dahinter ein grauer Bauernzaun und ein kleiner Wegabschnitt, auf dem eine Frau, in der Abenddämmerung undeutlich, spaziert. Im Hintergrund - das rote Dach des Hauses und ein paar Bäume ...

- Aus der "Khotkovskaya"-Serie? Endlich sprach Cordovin.

- Exakt! - Vladimir Igorevich war begeistert. - Das ist ein Spezialist! Es heißt: Bewölkter Tag. Chotkowo. Und die alte Besitzerin erinnert sich an diesen Namen. Stellen Sie sich vor: Ich habe den Namen des Autors vergessen, aber, sagt sie, sie erinnerte sich all die Jahre an den Titel, wie an Gedichte!

- Das passiert. Er seufzte. - Und was ist mit Herkunft?

„Meiner Meinung nach ist alles einwandfrei“, antwortete der Sammler und offenbarte eine angenehme Vertrautheit mit der Terminologie Thema. - Es liegt eine schriftliche Bestätigung der Gastgeberin vor. Die alte Frau ist die Witwe eines bürgerlichen israelischen Anwalts und seiner zweiten Frau. Sie erinnert sich an das Bild an der Wand, alle fünfundzwanzig Jahre Ehe, sagt, dass ihr Mann es 1956 aus Moskau mitgenommen hat.

- Gekauft? Vorgeführt? Einzelheiten?

– Leider nichts. Das arme Ding hat einen blühenden Alzheimer. Er winkte mit der Hand. - Und für mich ist es noch besser: Wenigstens sieht alles familiär natürlich aus. Und was wertvoll ist - in angemessener Entfernung vom russischen Markt mit seinen dichten Fälschungen.

Das ist richtig. Was den russischen Markt betrifft, liegen Sie genau richtig, meine Liebe. Und die alten Witwen – warum sind sie besonders wertvoll? Schlechtes Augenlicht und eine blühende Alzheimer-Krankheit: Sie erinnern sich an nichts, außer an die Ereignisse von heute Morgen.

(Sogleich erhob sich vor meinen Augen jene letzte Begegnung, die alle Adern streckte, als die Alte, die Handfläche glättend, von ihm empfing ein Stück Grün, ließ sich schließlich dazu herab, eine Arbeit zu schreiben: "Hier, ich habe den Namen wieder vergessen ... Schau, Zakharik, vielleicht steht es auf der Rückseite?" Und er drehte die Leinwand um und diktierte deutlich, wobei er fleißig auf die nicht vorhandene Inschrift blickte: "Wolkiger Tag Punkt Khotkovo".)

- Möchten Sie ein Bild? - Vladimir Igorevich eilte eifrig mit seinem ganzen Körper - um zu greifen, zu passen, zu stützen, zu verteilen und zu beleuchten ... Er wollte das Bild umkreisen und es mit seinen Händen und Augen streicheln - ein völlig natürlicher, dem Verlieben ähnlicher Zustand für einen wahren Sammler, der sich bis zu einem angesehenen Experten erstreckt. Übrigens Geschichte Thema kennt auch Fälle von dankbarem Händeküssen.

„Moment mal“, Kordovin nahm seine Brille ab und faltete die Bügel einer teuren modischen Fassung säuberlich zusammen – wie die Hände eines Toten. Er zögerte... - Zunächst möchte ich Folgendes wissen: Brauchen Sie, Wladimir Igorevich, meine wirkliche Meinung oder meine Unterschrift unter dem Schluss?

Der Dicke keuchte und errötete. Nun... Ein emotionaler Mensch und, wie es scheint, ein aufrichtiger Kunstliebhaber, kein Redneck, der umsonst die Pflanze gestohlen hat... oder doch die Mine?

- Sachar Mironowitsch! Wer will in seiner Sammlung haben falshak erstarrte!

„Erzähl es mir nicht“, lachte er. „Vor ungefähr acht Jahren musste ich ein Experte auf der Käuferseite sein. Ich erinnere mich, dass zwei Gemälde angeboten wurden: Mashkov und übrigens Falk. Ein armer Blinder mit grauem Star auf beiden Augen hätte also festgestellt, dass diese beiden Bilder mit einer Hand gemacht wurden. Und keine Kaffeepausen. Der Fall scheint klar. Der „Sammler“ riss jedoch das Gebiss und verlangte hektisch nach einem Schnäppchen. Ich war in einer idiotischen Situation. Ideal ist in solchen Fällen natürlich der Vergleich von Röntgenbildern - schließlich ahmen Fälscher in der Regel nur den sichtbaren Teil nach, die Textur der letzten Striche, ihre Händchen erreichen den sinnvollen Aufbau des Bildes nicht. Aber eine Röntgenaufnahme impliziert die Anwesenheit eines Geräts und eines Radiologen.

- Na und? – fragte Wladimir Igorevich mit jenem Gesichtsausdruck, mit dem sie die letzte Verfolgungsjagd in einem Filmthriller verfolgen.

- Ich bin einfach schweigend ins Auto gestiegen und gegangen - weil ich niemals einen Abschluss für eine Fälschung unterschreiben werde. Aber zwei Jahre später wurden diese beiden Zwillings-Cowboys mit der Meinung eines entgegenkommenderen Experten von Art Mode auf derselben angesehenen Auktion angeboten und gut verkauft. Sehr dumm. Fünfmal teurer, ich erinnere mich ... Ja. Und im Haus des Kapitäns des legendären "Exodus" - derselbe, derselbe - sah ich einen riesigen Malewitsch: zwei mal drei Meter, der in der Natur nie existierte. Und er mochte den glorreichen Kapitän sehr. Trotz der offenen Bewertungen vieler Experten. „Siehst du … Wladimir Igorevich“, fuhr er nachdenklich fort. - Sehen wir der Wahrheit ins Auge. IN letzten Jahren Die Jagd nach wirklich wertvollen Kunstwerken wird gnadenloser. Die Macht eines Sachverständigen nimmt unverhältnismäßige, ungerechtfertigte Ausmaße an. Und obwohl dies mein Beruf ist, gestatten Sie mir, offen mit Ihnen zu sein? - Es ist mir jetzt widerlich, in deinen Augen wie ein Zauberer und Zauberer auszusehen. Ich bin kein Zauberer.

- Herr, ja, das bin ich! er warf seine Hände hoch. Ich verstehe und erkenne das voll und ganz an...

„…Sehen wir sie uns jetzt genauer an.“

Wladimir Igorevich eilte herbei und reichte das Bild vorsichtig mit ausgestreckten Armen dem Experten.

Er drehte es schweigend um, begann, die Trage und die Leinwand von hinten zu untersuchen ... Einige Minuten lang wurde die Stille nur durch das aufgeregte Schnüffeln eines dicken Mannes unterbrochen, der sich in einer angespannten Halbverbeugung beugte, und von unten, Kinderschreie flammten auf, begleitet von Schlägen auf das Wasser, und eine Frauenstimme sang zähflüssig: „Und ich sage, du wirst in den Arsch kommen ... "

„Sie wissen natürlich“, sagte Kordovin schließlich, „dass eine umfassende Untersuchung als ernsthaft angesehen wird; d.h. neben dem kunstgeschichtlichen Abschluss sind etliche technologische Studien nötig: Röntgenaufnahmen, chemische Analysen ... Man kann auch mit dem Mikroskop rumalbern, etwas über Pigmente, Bindemittel kritzeln ... Solche Schlussfolgerungen sind bei einer angesehenen Expertenorganisation erhalten.

- Sachar Mironowitsch! bat der Sammler. – Gott sei mit ihnen, mit Organisationen. Ich brauche nur Ihre Meinung. Du selbst, was denkst du?

- Nein, warte. Natürlich habe ich es eilig, aber ich schätze meinen Ruf mehr als meine Zeit. Und jetzt möchte ich ganz offen zu Ihnen sein. Sie sehen mich an wie den Herrn Gott, Wladimir Igorevich, aber leider weise ich keine Plätze im Paradies zu. Das Grauen ist, dass sowieso niemand die volle Verantwortung für die Schlussfolgerungen der Prüfung übernehmen kann. Sie haben natürlich darüber gelesen lauter Skandal in der Kunst des 20. Jahrhunderts, als der erfahrenste Experte, der Kunsthistoriker Dr. Abraham Bredius, die Fälschung von Van Meegeren mit dem Werk von Vermeer verwechselte? Und was ist mit dem jüngsten Skandal um ein Gemälde, das angeblich von Shishkin stammt, in Wirklichkeit aber von dem Niederländer Marius Kukukk, der von der Tretjakow-Galerie vermisst wurde? Und ein gewisser russischer „Sammler“ für viele tausend Smaragd-Dukaten kaufte „golimous bullshit“ – bereichert wurde dieser kunstgeschichtliche Begriff übrigens durch einen der Händler, der eine zehnjährige Vorstrafe hinter sich hat. Er beschloss, den Schläger auf den Verkauf von Antiquitäten umzustellen, da dieses Geschäft mehr Gewinn bringt und respektieren.

Das Tragikomischste in unserem Geschäft ist, dass manchmal der Künstler selbst nicht in der Lage ist, sein Werk von einer Fälschung zu unterscheiden. Als Claude Latour, der berühmte Pariser Fälscher, entlarvt und vor Gericht gestellt wurde, befand sich Utrillo selbst in einer absurden Lage: Er konnte nicht eindeutig sagen, ob das Bild von ihm gemacht oder gefälscht war. Und Vlaminck rühmte sich, einmal ein Bild im Stile Cezannes gemalt zu haben und darin seine Urheberschaft zu erkennen ...

„Aber … wie dann?“ der Sammler seufzte hilflos. Wo ist die Garantie...

- Ja, es kann keine Garantie geben, meine Liebe! rief Cordovin wütend. - Welche Garantie gibt es: Die Museen der Welt und Privatsammlungen sind zu einem Drittel mit Fälschungen gefüllt, mit all ihren chemischen Analysen, Röntgenstrahlen, Infrarot- und Ultraviolettstrahlen! Glaubst du, die Meisterfälscher sind dümmer als wir Experten? Unter ihnen sind echte Virtuosen, hochkarätige Profis... Und sie kennen sich mit den Untersuchungsmethoden aus, die alle technologischen Echtheitskriterien berücksichtigen - sogar die Psychologie der Experten selbst!

Dina Rubine

weiße Taube Córdoba

Bora gewidmet

Leon Blois Seele Napoleons

Teil eins

Kapitel zuerst

Nun, - fragte er, - was bringst du mit - Kastanien?

Dann der Lüfter, huh, Käfer? - sagte er, lächelte ins Telefon und stellte sich ihr patrizisches Hakennasengesicht in einem Heiligenschein aus blauem Schleier vor. - Wir kleben dir eine Fliege auf die Wange, und du gehst auf den Balkon deines Armenhauses, um dir Luft zuzufächeln wie eine Art Maha, kräftige Wurzel.

Ich will nichts von dir! sagte sie hartnäckig.

Vaughn wie. Er selbst war sanft wie eine Taube. - Gut, okay ... Dann bringe ich dir einen spanischen Besen.

Was ist noch Spanisch? murmelte sie. Und wurde erwischt.

Und was fliegt deine Schwester da noch? rief er jubelnd aus, wie in der Kindheit, wenn man einen Betrüger täuscht und mit einem Schrei herumspringt: „Oh-ma-na-sind Sie ein Narr-ka auf che-you-re ku-la-ka!“.

* * *

Alles, was blieb, war abrunden eine Sache noch Parzelle die er gebaut und weiterentwickelt hat (Detailvignetten, Detailarabesken) - seit nunmehr drei Jahren.

Bitte schön. Jetzt Experte angemessen gekleidet für alle fünf Tage Spanisch Projekt.

Er lachte weiter, rollte sich zum Rand der Couch, beugte sich vor, zog die unterste Schublade des Kleiderschranks heraus, wühlte in den zerknitterten Hosen und Socken und zog eine Pistole heraus.

Hoffen wir, mein Freund, dass du morgen die ganze wichtige Besprechung in deinem Koffer verschläfst.

Am späten Abend verließ er Jerusalem in Richtung Totes Meer.

Aber jenseits der Kreuzung, wo nach der Tankstelle die Straße abbiegt und am Meer entlang verläuft, ist die Beleuchtung vorbei und die verheerende Dunkelheit, die mit Salz angeschwollen ist - die, die nur am Meer passiert, Das des Meeres, - es fiel erneut und schlug mit den plötzlichen Scheinwerfern entgegenkommender Autos ins Gesicht. Rechts türmten sich düster die schwarzen Felsen von Qumran auf, links wurde eine schwarze, mit einem plötzlichen Blick auf die Salzoberfläche, hinter der die jordanische Küste mit fernen Lichtern zerriss, erahnt ...

Wegen dieser kostbaren Morgenstunden verließ er Irina oft spät in der Nacht.

Schläfst du?! - bellte scherzhaft die äthiopische Wache an - Und ich brachte die Bombe.

Er fuhr auf, funkelte mit dem Weiß seiner Augen und streckte ungläubig die weiße Mundharmonika eines Lächelns in die Dunkelheit:

Ja, la-a-unten ...

Und das zu Recht: wie Onkel Syoma sagte - du sinkst nicht, du platzt nicht.(Allerdings der Onkel selbst stampfen Mit meinem orthopädischen Stiefel könnte ich das nicht.)

Er hatte nie eine Frau.

Sie litt nicht an Migräne.

Und er würde sie sofort aufwecken.

Irina schlief wie immer - Decken in einen Kokon gehüllt, wie weißer Käse in einer drusischen Pita.

Es wird immer packen, sich selbst begraben und es sogar unter seine Seiten stecken - zumindest Archäologen einstellen.

Er warf seinen Koffer und seine Jacke auf den Boden, zog im Gehen seinen Pullover aus, streifte seine Turnschuhe ab, Bein an Fuß, und ließ sich neben ihr aufs Bett fallen, immer noch in Jeans – das Schloss steckte in einer holprigen Lücke im Reißverschluss - und ein T-Shirt.

Irina wachte auf, und sie zappelten gleichzeitig, versuchten, sich von der Decke, von ihren Kleidern zu befreien, und muhten sich gegenseitig ins Gesicht:

- ... du hast versprochen, schamlos, versprochen ...

- ... und ich werde mein Versprechen halten, du Mann im Koffer!

- ... na, was bist du, wie ein Wilder, gestürzt! warte ... warte mal ...

- ... ich stehe schon, hörst du es nicht?

„…fu, unverschämt…naja, gib mir wenigstens…“

- ... wer gibt dir nicht ... hier bitte und hier ... und hier ... und ... w-o-o-o-o ...

... In der offenen Tür des Balkons, im Rhythmus mit ihm solidarisch, schwebte der Zitronenmond entweder mit seinem grelläugigen schamlosen "Bravo!" Aber dann erstarrte sie in schwindelerregender Höhe, balancierend, als ob sie zum letzten Mal den himmlischen Bezirk überblicken würde ... und plötzlich brach sie zusammen und eilte, beschleunigte und beschleunigte ihr Tempo, erstickte fast an diesem Rennen, bis sie stöhnte, um sich schlug, schauderte befreit, und - nicht abgeklungen, erschöpft irgendwo in den Hinterhöfen des Himmels hängen ...

... Dann spritzte Irina in die Dusche, schaltete ab und zu den heißen Strahl auf den kalten um (jetzt wird sie zu Bett kommen - nass, wie ein Ertrunkener, und weitermachen, sie wärmen, bis sie blau wird), - und Er versuchte, den mikroskopischen Bewegungen der blassen, aufgedunsenen Koryphäe im Fenster zu folgen, seinem jüngsten Partner in Svalny Sin.

Schließlich stand er auf und ging auf den Balkon hinaus.

* * *

Teil eins

Kapitel zuerst

1

- Nun, - fragte er, - was bringst du - Kastanien?1
Castanuelas - Kastagnetten ( Spanisch).

- Dann der Lüfter, nicht wahr, Zhuka? - sagte er, lächelte ins Telefon und stellte sich ihr patrizisches Hakennasengesicht in einem Heiligenschein aus blauem Schleier vor. „Wir kleben dir eine Fliege auf die Wange, und du gehst auf den Balkon deines Armenhauses, um dir Luft zuzufächeln wie eine Art Fliege, kräftige Wurzel.

"Ich will nichts von dir!" sagte sie hartnäckig.

- Wow, wie. Er selbst war sanft wie eine Taube. - Gut, okay ... Dann bringe ich dir einen spanischen Besen.

- Was ist Spanisch? murmelte sie. Und wurde erwischt.

* * *

Alles, was blieb, war abrunden eine Sache noch Parzelle die er gebaut und weiterentwickelt hat (Detailvignetten, Detailarabesken) - seit nunmehr drei Jahren.

Langsam packte er seinen Lieblingskoffer aus weicher olivfarbener Haut, klein, aber wendig, wie der Tornister eines Soldaten: Sie können ihn bis zum Versagen feststampfen, bei den meisten wie Onkel Sam sagte, Ich kann nicht,- schau, aber der zweite Schuh ist noch reingekommen.

Bitte schön. Jetzt Experte angemessen gekleidet für alle fünf Tage Spanisch Projekt.

Er lachte weiter, rollte sich zum Rand der Couch, beugte sich vor, zog die unterste Schublade des Kleiderschranks heraus, wühlte in den zerknitterten Hosen und Socken und zog eine Pistole heraus.

Es war ein bequemes, einfaches Colt-Glock-Design mit automatischem Hammerschloss und leichtem, sanftem Zurückrollen.

Außerdem konnte es mit Hilfe einer Haarnadel oder eines Nagels in einer Minute zerlegt werden.

Hoffen wir, Kumpel, dass du morgen das ganze wichtige Meeting in deinem Koffer verschläfst..

Am späten Abend verließ er Jerusalem in Richtung Totes Meer.

Wegen dieser kostbaren Morgenstunden verließ er Irina oft spät in der Nacht.

- Schläfst du? bellte er die äthiopische Wache scherzhaft an. - Ich habe die Bombe mitgebracht.

Er fuhr auf, funkelte mit dem Weiß seiner Augen und streckte ungläubig die weiße Mundharmonika eines Lächelns in die Dunkelheit:

- Ja, la-a-unten ...

Und das zu Recht: wie Onkel Syoma sagte - nicht ertrinken, nicht platzen. (Allerdings der Onkel selbst stampfen Mit meinem orthopädischen Stiefel könnte ich das nicht.)

Er hatte nie eine Frau.

Sie litt nicht an Migräne.

Und er würde sie sofort aufwecken.

Irina schlief wie immer - Decken in einen Kokon gehüllt, wie weißer Käse in einer drusischen Pita.

Es wird immer packen, sich selbst begraben und es sogar unter seine Seiten stecken - zumindest Archäologen einstellen.

Irina wachte auf, und sie zappelten gleichzeitig, versuchten, sich von der Decke, von ihren Kleidern zu befreien, und muhten sich gegenseitig ins Gesicht:

- ... du hast versprochen, schamlos, versprochen ...

- ... und ich werde mein Versprechen halten, du Mann im Koffer!

- ... na, was bist du, wie ein Wilder, gestürzt! warte ... warte mal ...

– …ich stehe schon, hörst du es nicht?

„…fu, unverschämt…naja, gib mir wenigstens…“

- ... wer gibt dir nicht ... hier bist du und hier ... und hier ... und ... oh-oh-oh-oh ...

Schließlich stand er auf und ging auf den Balkon hinaus.

Der kalte Salzschimmer in der Ferne vermittelte der regungslosen Nacht eine eisige Stille, etwas Silvesterhaftes - wie die Erwartung von Wundern und Geschenken.

Nun, es wird nicht um Geschenke gehen.

- Bist du verrückt: nackt - auf dem Balkon? - Ich hörte eine fröhliche Stimme hinter mir. - Haben Sie elementare Scham? Leute um...

Manchmal möchte man es nicht ausschalten, sondern den Ton etwas reduzieren.

Er schloß die Balkontür, zog den Vorhang zu und knipste die Tischlampe an.

„Du hast dich erholt…“, sagte er nachdenklich, ließ sich auf das Bett fallen und sah Irina in einem offenen Frottee-Bademantel an. - Ich mag es. Siehst du jetzt aus wie Dina Verney?

- Was?! Was ist diese Frau?

Sie grunzte, ließ sich in den tiefen Sessel neben dem Bett fallen und griff nach ihrer Zigarettenschachtel.

- Nun, komm schon, mach schon ... Erzähl mir noch etwas über mich.

- Oh bitte! Sie sehen, wenn eine Frau ein wenig zunimmt, werden ihre Brüste weicher, großzügiger ... lächelnd. Und die Hautfarbe ändert sich. Eine zarte Unterhautfettschicht verleiht dem Körper einen edleren, perlmuttartigen Farbton. Es gibt so ... mmm ... Transparenz von Glasuren, verstehen Sie?

- Cordovin, du Bastard! Sie beugte sich vor und warf ihm eine leere Zigarettenschachtel zu. - Du bist nur eine böse Sirene, Cordovin! Eine Art vulgärer Verführer Casanova!

„Nö“, murmelte er und fiel in einen unkontrollierbaren Schlaf. "Ich bin nur verliebt…"

Er war mit ihnen befreundet, machte lieber Geschäfte mit ihnen, hielt sie für zuverlässigere Kameraden und im Allgemeinen für bessere Menschen. Er schätzte sich selbst oft ein: "Ich bin ein sehr weiblicher Mensch." Er wusste immer, wie man warm wird und fand immer etwas, das er in jedem bewundern konnte.

* * *

Aber davor, heute er wieder zeigte eine Dose.

Und dann ist er einfach aufgewacht. Sieht aus, als wäre er aufgewacht. Gott, wie lange... Es tut mir leid, Zhuk!

Er rasierte fleißig sein hervorstehendes Kinn (bei der täglichen Rasur ist dies das Hauptmehl - ein steiles, wie ein harter Apfel, Kinn mit einer schwer zugänglichen Vertiefung unter der Unterlippe) und untersuchte sich sorgfältig im geräumigen Badezimmerspiegel.

Nur der Rundschnitt aus dickem schwarzem Haar (ein familienbeständiges Pigment, er antwortete beiläufig mit Komplimenten) und die gleichen harzigen Augenbrauen, gerade und fast verschmolzen über tiefliegenden grauen Augen, waren gleich. Und dann sind da noch diese senkrechten Linien an seinen Mundwinkeln, die seinem Gesicht immer einen Ausdruck kindlicher Freundlichkeit verliehen, eine ewige Bereitschaft, die Lippen zu einem Lächeln zu strecken: I liebe dich meine große gute Welt… Ja, das ist unser Trumpf. Vielleicht ist das dein einziger Trumpf, huh, Junge?

„Du läufst feige“, sagte sie und beobachtete ihn aufmerksam und spöttisch, während er sich anzog.

- Geliebte Frau. Ja, Sie haben hundert davon in jeder Stadt.

- Einhundert?! Warum so viele, oh mein Gott! "Wer braucht es und wer kann es aushalten", sagte mein Onkel Syoma aus Winniza ...

- Was für ein Bastard du bist, Cordovin! Wir haben beschlossen, dass wir jetzt immer zusammen fahren werden.

„Bring mich nicht wieder dazu, meine Hose auszuziehen, Meister-ah-ah-ka“, sagte er dumm und klagend, „es wird jeden Tag kalt!“ Schau, ich bin schon im Geschirr.

Seine Regel war: keine Diminutiven. Alles nur volle, klangschöne Namen. Der weibliche Name ist heilig, ihn zu kürzen ist Blasphemie, ähnlich wie Blasphemie.

Und sie wurde weicher, lachte über das Kitzeln, drückte ihre nackte Schulter an ihr Ohr.

- Du riechst köstlich: Jasmin ... grüner Tee ... Was ist das für ein Cologne?

- Lexitan. In "Duty-Free" untergeschoben, in Boston. Da war die Verkäuferin so fleißig, sie hat gewissenhaft gearbeitet. "Eine alte Firma, eine alte Firma ... handgefertigte Flaschen." Gekauft, um wegzukommen. Er setzte sich im Bett auf und sah auf seine Uhr. - Hör zu, meine Freude, im Ernst: sei nicht verärgert. Na, was macht es Spaß, auf einer Universitätskonferenz mit dem tristen Titel "El Greco: un hombre que no se traiciono a si mismo" herumzuhängen?

- Was bedeutet das?

Sie lachte und sagte:

- Okay, raus. Wann geht dein Flugzeug?

Er sah jetzt offen und ängstlich auf seine Uhr.

– Oh-oh… Lauf-Lauf! Und dann keine Zeit haben.

Leise schloss er die Tür hinter sich.

Nachdem er die Treppe zu einem Stockwerk hinabgestiegen war, blieb er stehen und lauschte der Stille des noch schlafenden Hotels: Irgendwo unten, am Pool, unterhielten sich die Reinigungskräfte laut und ruhig und zogen schwerfällig Ringe von Gummischläuchen durch den nassen Beton. Er lehnte sich mit dem Rücken an die Tür, öffnete den Reißverschluss des Koffers und holte zwei Dinge heraus: einen blauen Strickhandschuh an der rechten Hand – seltsamerweise mit Schlitzen für die Fingerkuppen – und seine bisher sündlose automatische Glock.