... Und nach und nach zog es ihn zurück: ins Dorf, in den dunklen Garten, wo die Linden so groß sind, so schattig, und die Maiglöckchen so jungfräulich duften, wo die runden Weiden über den Wasser Vom Damm nacheinander geneigt, Wo die fette Eiche über dem fetten Kornfeld wächst, Wo es nach Hanf und Brennnessel riecht ... Dort, dort, in den offenen Feldern, Wo die Erde schwarz wird mit Samt, Wo Roggen, wo immer du Wirf deine Augen, Fließt leise in sanften Wellen. Und ein schwerer gelber Balken fällt von hinter durchsichtigen, weißen, runden Wolken; Es ist gut dort. . . . . . . . . (Aus einem Gedicht verbrannt)

Meine Notizen mögen den Leser schon langweilen; Ich beeile mich, ihn mit dem Versprechen zu beruhigen, mich auf gedruckte Passagen zu beschränken; aber wenn ich mich von ihm trenne, kann ich nicht umhin, ein paar Worte über die Jagd zu sagen.

Die Jagd mit Gewehr und Hund ist an sich schon schön, für sich, wie man früher sagte; aber nehmen wir an, Sie wären nicht als Jäger geboren: Sie lieben immer noch die Natur; Sie müssen daher unseren Bruder beneiden ... Hören Sie.

Wissen Sie zum Beispiel, was für ein Vergnügen es ist, den Frühling vor Sonnenaufgang zu verlassen? Du gehst auf die Veranda ... Am dunkelgrauen Himmel funkeln hier und da Sterne; eine feuchte Brise läuft gelegentlich in einer leichten Welle; ein zurückhaltendes, undeutliches Flüstern der Nacht ist zu hören; die Bäume rauschen leise, in Schatten getaucht. Hier legen sie einen Teppich auf den Karren, stellen eine Kiste mit einem Samowar zu Füßen. Die Zurrgurte kauern, schnauben und treten elegant über ihre Füße; ein weißes Gänsepaar, das gerade lautlos aufgewacht ist und sich langsam über die Straße bewegt. Hinter dem Flechtzaun, im Garten, schnarcht der Wächter friedlich; jeder Ton scheint in der gefrorenen Luft zu stehen, steht und vergeht nicht. Hier hast du dich hingesetzt; die Pferde fuhren sofort los, der Karren rumpelte laut ... Du fährst - du fährst an der Kirche vorbei, vom Berg nach rechts, über den Damm ... Der Teich fängt kaum an zu rauchen. Dir ist ein wenig kalt, du verdeckst dein Gesicht mit dem Kragen deines Mantels; du dösst. Pferde schlagen laut mit den Füßen durch die Pfützen; der Kutscher pfeift. Aber jetzt sind Sie ungefähr vier Werst losgefahren ... Der Rand des Himmels färbt sich rot; in Birken wachen sie auf, Dohlen fliegen unbeholfen; Spatzen zwitschern in der Nähe der dunklen Kamine. Die Luft ist heller, die Straße ist besser sichtbar, der Himmel ist klarer, die Wolken werden weiß, die Felder werden grün. Splitter brennen mit rotem Feuer in den Hütten, schläfrige Stimmen sind draußen vor den Toren zu hören. Und inzwischen flammt die Morgenröte auf; goldene Streifen haben sich schon über den Himmel gezogen, Dämpfe wirbeln in den Schluchten; die Lerchen singen laut, der Morgenwind wehte - und die purpurrote Sonne geht leise auf. Das Licht wird wie ein Strom hereinströmen; Dein Herz wird wie ein Vogel flattern. Frisch, lustig, Liebe! Rundum sichtbar. Hinter dem Hain liegt ein Dorf; dort drüben ist noch eine mit einer weißen Kirche, dort drüben ist ein Birkenwald auf dem Berg; dahinter ist ein Sumpf, wohin gehst du ... Schneller, Pferde, schneller! Großer Trab voraus!... Noch drei Werst, nicht mehr. Die Sonne geht schnell auf; der Himmel ist klar ... Das Wetter wird herrlich sein. Die Herde streckte sich aus dem Dorf auf dich zu. Du hast einen Berg erklommen... Was für eine Aussicht! Der Fluss schlängelt sich zehn Werst lang, mattblau durch den Nebel; dahinter wässriggrüne Wiesen; sanfte Hügel jenseits der Wiesen; in der Ferne schweben Kiebitze mit einem Schrei über dem Sumpf; durch den feuchten glanz, in die luft gestreut, zeichnet sich die ferne deutlich ab ... nicht wie im sommer. Wie frei atmet die Brust, wie heiter bewegen sich die Glieder, wie wird der ganze Mensch stärker, vom frischen Hauch des Frühlings umfangen! ..

Ein Sommer, Julimorgen! Wer außer dem Jäger hat schon erlebt, wie beglückend es ist, im Morgengrauen durch die Büsche zu streifen? Eine grüne Linie zeichnet die Spur deiner Füße auf dem taufrischen, weiß gewordenen Gras. Sie werden einen nassen Busch auseinander bewegen - Sie werden mit dem angesammelten warmen Geruch der Nacht überschüttet; die Luft ist voll von frischer Bitterkeit von Wermut, Honig von Buchweizen und "Brei"; in der Ferne steht ein Eichenwald wie eine Mauer und die Sonne scheint und rötet sich; noch frisch, spürte schon die Nähe der Hitze. Kopf dreht sich träge von einem Überschuss an Duft. Der Strauch nimmt kein Ende... An manchen Stellen färbt sich in der Ferne reifender Roggen gelb, Buchweizen rot in schmalen Streifen. Hier knarrte der Karren; Ein Bauer macht sich im Schritt auf den Weg, stellt das Pferd voraus in den Schatten ... Du grüßtest ihn, entferntest dich - hinter dir ertönt der sonore Klang einer Sense. Die Sonne steigt immer höher. Gras trocknet schnell. Es ist schon heiß. Eine Stunde vergeht, dann noch eine... Der Himmel verdunkelt sich an den Rändern; die stille Luft lodert mit prickelnder Hitze.

Wo, Bruder, hier, um sich zu betrinken? - fragen Sie den Mäher.

Und dort drüben in der Schlucht ein Brunnen.

Durch dichte Haselsträucher, die von zähem Gras durchzogen sind, steigen Sie zum Grund der Schlucht hinab. Genau: Unter der Klippe gibt es eine Quelle; ein Eichenstrauch breitete gierig seine handförmigen Äste über dem Wasser aus; große silbrige Bläschen, schwankend, steigen vom Boden auf, bedeckt mit feinem, samtigem Moos. Du wirfst dich auf den Boden, du bist betrunken, aber du bist zu faul, dich zu bewegen. Du bist im Schatten, du atmest duftende Feuchtigkeit; du fühlst dich gut, aber gegen dich werden die Büsche heiß und scheinen in der Sonne gelb zu werden. Aber was ist es? Der Wind kam plötzlich auf und stürmte; die Luft bebte ringsum: ist es nicht Donner? Du kommst aus einer Schlucht... was ist das für eine Bleischnur am Himmel? Verdickt sich die Hitze? Nähert sich eine Wolke? ... Aber dann blitzte es schwach ... Eh, ja, es ist ein Gewitter! Rundherum scheint noch die Sonne hell: Sie können immer noch jagen. Aber die Wolke wächst: Ihre Vorderkante wird durch eine Hülse gestreckt, die durch ein Gewölbe geneigt ist. Gras, Büsche, alles verdunkelt sich plötzlich ... Beeilen Sie sich! Da drüben, so scheint es, sieht man einen Heuschuppen ... beeil dich! ... Du bist gerannt und eingetreten ... Wie ist der Regen? Was sind Blitze? An manchen Stellen tropfte Wasser durch das Reetdach auf das duftende Heu ... Doch dann begann die Sonne wieder zu spielen. Der Sturm ist vorbei; Steigen Sie aus. Mein Gott, wie fröhlich ringsum alles funkelt, wie frisch und flüssig die Luft, wie es nach Walderdbeeren und Pilzen riecht!..

Aber dann kommt der Abend. Die Morgendämmerung loderte mit Feuer und verschlang den halben Himmel. Die Sonne geht unter. Die Luft in der Nähe ist irgendwie besonders durchsichtig, wie Glas; in der Ferne liegt ein weicher Dampf, warm im Aussehen; zusammen mit dem Tau fällt ein scharlachroter Schimmer auf die Lichtungen, die bis vor kurzem von Strömen flüssigen Goldes durchtränkt waren; lange Schatten liefen von den Bäumen, von den Büschen, von den hohen Heuhaufen ... Die Sonne war untergegangen; der Stern hat aufgeleuchtet und zittert im feurigen Meer des Sonnenuntergangs ... Hier wird es bleich; blauer Himmel; einzelne Schatten verschwinden, die Luft ist mit Dunst gefüllt. Es ist Zeit, nach Hause zu gehen, ins Dorf, zur Hütte, wo Sie die Nacht verbringen. Sie werfen Ihre Waffe über Ihre Schultern und gehen trotz Ihrer Müdigkeit schnell ... Und inzwischen bricht die Nacht herein; für zwanzig Schritte ist es nicht mehr sichtbar; Die Hunde werden in der Dunkelheit kaum weiß. Dort drüben, über den schwarzen Büschen, ist der Rand des Himmels undeutlich klar ... Was ist das? Feuer?.. Nein, es ist der Mondaufgang. Und unten rechts flackern schon die Lichter des Dorfes ... Hier ist endlich deine Hütte. Durch das Fenster sehen Sie einen Tisch, der mit einer weißen Tischdecke bedeckt ist, eine brennende Kerze, ein Abendessen ...

Und dann befiehlst du, die Renndroschke abzulegen und in den Wald zu gehen, um Haselhühner zu holen. Es macht Spaß, sich auf einem schmalen Pfad zwischen zwei hohen Roggenwänden zu bewegen. Weizenähren schlagen dir sanft ins Gesicht, Kornblumen kleben an deinen Beinen, Wachteln schreien ringsum, das Pferd läuft im trägen Trab. Hier ist der Wald. Schatten und Stille. Hoch über dir plappern stattliche Espen; lange, hängende Birkenäste bewegen sich kaum; Eine mächtige Eiche steht wie ein Kämpfer neben einer schönen Linde. Sie fahren auf einem grünen, schattigen Weg; große gelbe Fliegen hängen regungslos in der goldenen Luft und fliegen plötzlich davon; Mücken kräuseln sich in einer Säule, erhellen sich im Schatten, verdunkeln sich in der Sonne; Die Vögel heulen friedlich. Die goldene Stimme des Rotkehlchens klingt nach unschuldiger, gesprächiger Freude: Es geht um den Duft von Maiglöckchen. Weiter, weiter, tiefer in den Wald ... Der Wald stirbt ... Eine unerklärliche Stille senkt sich in die Seele; und die Umgebung ist so schläfrig und ruhig. Aber dann kam der Wind auf, und die Wipfel rauschten wie fallende Wellen. Hohe Gräser wachsen hier und da durch das braune Laub des letzten Jahres; Pilze stehen separat unter ihren Kappen. Plötzlich springt ein Hase heraus, ein Hund mit klingelndem Bellen eilt hinterher ...

Und wie gut dieser Wald ist Spätherbst wenn die Waldschnepfen kommen! Sie bleiben nicht in der Wildnis selbst: Sie müssen am Rand gesucht werden. Es gibt keinen Wind, und es gibt keine Sonne, kein Licht, keinen Schatten, keine Bewegung, keinen Lärm; in der weichen Luft riecht es nach Herbst, wie der Geruch von Wein; ein dünner Nebel hängt in der Ferne über den gelben Feldern. Durch die kahlen, braunen Zweige der Bäume wird der stille Himmel friedlich weiß; an einigen Stellen hängen die letzten goldenen Blätter an den Linden. Die feuchte Erde ist elastisch unter den Füßen; hohe trockene Grashalme bewegen sich nicht; lange Fäden glitzern auf dem fahlen Gras. Die Brust atmet ruhig, und eine seltsame Angst breitet sich in der Seele aus. Du gehst am Waldrand entlang, kümmerst dich um den Hund, und währenddessen kommen dir deine Lieblingsbilder, deine Lieblingsgesichter, tot und lebendig, in den Sinn, längst eingeschlafene Eindrücke wachen plötzlich auf; die Phantasie fliegt und fliegt wie ein Vogel, und alles bewegt sich so klar und steht vor den Augen. Das Herz wird plötzlich zittern und schlagen, leidenschaftlich vorwärts eilen, dann unwiederbringlich in Erinnerungen ertrinken. Alles Leben entfaltet sich leicht und schnell wie eine Schriftrolle; Der Mensch besitzt seine ganze Vergangenheit, all seine Gefühle, Kräfte, seine ganze Seele. Und nichts um ihn herum stört - es gibt keine Sonne, keinen Wind, keinen Lärm ...

Und ein herbstlicher, klarer, leicht kalter, frostiger Tag am Morgen, wenn eine Birke, wie ein Märchenbaum, ganz golden, schön in einen hellblauen Himmel gezeichnet ist, wenn die tiefstehende Sonne nicht mehr wärmt, sondern heller scheint als Sommer, ein kleiner Espenhain glitzert durch, als würde es ihr Spaß machen, nackt zu stehen, der Reif wird immer noch weiß am Grund der Täler, und der frische Wind bewegt sich leise und treibt die heruntergefallenen verkrümmten Blätter - wenn blau Wellen rauschen fröhlich den Fluss entlang und heben rhythmisch verstreute Gänse und Enten auf; in der Ferne klopft die Mühle, halb mit Weiden bedeckt, und bunt in der hellen Luft kreisen Tauben schnell darüber ...

Nebelige Sommertage sind auch gut, obwohl Jäger sie nicht mögen. An solchen Tagen kann man nicht schießen: Ein Vogel, der unter Ihren Füßen hervorflattert, verschwindet sofort in einem weißlichen Dunst eines bewegungslosen Nebels. Aber wie still, wie unsagbar still ringsum! Alles ist wach und alles ist still. Sie gehen an einem Baum vorbei - er bewegt sich nicht: er sonnt sich. Durch dünner Dampf, gleichmäßig in der Luft verteilt, wird ein langer Streifen vor Ihnen schwarz. Du verwechselst sie mit einem nahegelegenen Wald; Sie nähern sich - der Wald verwandelt sich an der Grenze in ein hohes Bett aus Beifuß. Über dir, überall um dich herum, ist überall Nebel ... Aber dann regt sich der Wind leicht - ein Fleck hellblauer Himmel taucht vage durch eine Verdünnung auf, als ob rauchender Dampf, ein goldgelber Strahl plötzlich platzt, in einem langen Strahl strömt , schlägt auf die Felder, legt sich an das Wäldchen – und hier ging es wieder drunter und drüber. Dieser Kampf dauert schon lange an; aber wie unsagbar herrlich und klar wird der Tag, wenn endlich das Licht triumphiert und die letzten warmen Nebelschwaden entweder herunterrollen und sich wie Tischdecken ausbreiten oder aufsteigen und in den tiefen, sanft leuchtenden Höhen verschwinden...

Aber jetzt haben Sie sich im ausgehenden Feld versammelt, in der Steppe. Ungefähr zehn Werst sind Sie auf Landstraßen gegangen - hier ist endlich eine große. Vorbei an endlosen Karren, vorbei an Wirtshäusern mit einem fauchenden Samowar unter einem Baldachin, weit geöffneten Toren und einem Brunnen, von einem Dorf zum anderen, durch grenzenlose Felder, entlang grüner Hanffelder, fährt man lange, lange. Elstern fliegen von Rakita zu Rakita; Frauen wandern mit einem langen Rechen in der Hand aufs Feld; ein Passant in einem abgetragenen Nanke-Mantel, mit einem Rucksack über den Schultern, stapft mit müdem Schritt dahin; Eine schwere Gutsbesitzerkutsche, bespannt mit sechs großen und gebrochenen Pferden, segelt auf Sie zu. Eine Ecke eines Kissens ragt aus dem Fenster, und auf den Fersen, auf einer Tasche, an einer Schnur festhaltend, sitzt ein Diener im Mantel seitlich, bespritzt bis zu den Augenbrauen. Hier ist eine Kreisstadt mit schiefen Holzhäusern, endlosen Zäunen, unbewohnten Steingebäuden von Kaufleuten, einer alten Brücke über eine tiefe Schlucht ... Weiter, weiter! ... Gehen wir zu den Steppenorten. Du schaust vom Berg – was für eine Aussicht! Runde, niedrige Hügel, umgepflügt und bis zur Spitze gesät, zerstreuen sich in breiten Wellen; zwischen ihnen winden sich mit Büschen bewachsene Schluchten; kleine Haine sind auf länglichen Inseln verstreut; schmale Pfade führen von Dorf zu Dorf; die Kirchen werden weiß; zwischen den Weinstöcken glitzert ein Fluss, der an vier Stellen von Dämmen unterbrochen wird; weit entfernt im Feld ragen Drachvas im Gänsemarsch hervor; ein altes Herrenhaus mit seinen Dienstleistungen, einem Obstgarten und einer Tenne, eingebettet neben einem kleinen Teich. Aber weiter, weiter gehst du. Die Hügel werden immer kleiner, die Bäume sind fast unsichtbar. Hier ist sie endlich - die grenzenlose, grenzenlose Steppe!

Und an einem Wintertag vor Hasen durch hohe Schneeverwehungen schreiten, frostig scharfe Luft einatmen, unwillkürlich in das blendend feine Funkeln des weichen Schnees blinzeln, bewundernd in grün der Himmel über dem rötlichen Wald!.. Und die ersten Frühlingstage, wenn ringsherum alles glitzert und zusammenbricht, riecht es durch den schweren Dunst des geschmolzenen Schnees schon nach erwärmter Erde, auf den aufgetauten Stellen, unter dem schrägen Strahl der Sonne , Lerchen singen vertrauensvoll, und mit fröhlichem Lärm und Gebrüll, aus Schlucht in die Schlucht wirbelnde Bäche ...

Es ist jedoch Zeit zu enden. Übrigens fing ich an, vom Frühling zu sprechen: Im Frühling ist es leicht, sich zu verabschieden, im Frühling zieht es die Glücklichen in die Ferne ... Leb wohl, Leser; Ich wünsche Ihnen weiterhin gute Besserung.

I. Sokolov-Mikitov

Die zwitschernden Schwalben sind längst nach Süden geflogen, und schon früher sind die Mauersegler wie aufs Stichwort verschwunden.

BEI Herbsttage die Kinder hörten, wie fliegende Kraniche beim Abschied von ihrer geliebten Heimat am Himmel gurrten. Mit besonderem Gefühl kümmerten sie sich lange um sie, als würden die Kraniche den Sommer mitnehmen.

Gänse flogen leise in den warmen Süden ...

Bereit machen für kalter Winter Personen. Roggen und Weizen wurden lange abgeholzt. Fertigfutter für Nutztiere. Sie pflücken die letzten Äpfel in den Obstgärten. Sie gruben Kartoffeln, Rüben, Karotten aus und ernten sie für den Winter.

Die Tiere bereiten sich auf den Winter vor. Das flinke Eichhörnchen sammelt Nüsse in einer Mulde, trocknet ausgewählte Pilze. Kleine Mäusewühlmäuse schleppten Körner in ihre Höhlen und bereiteten duftendes weiches Heu zu.

Im Spätherbst baut ein fleißiger Igel sein Winterquartier. Er schleppte einen ganzen Haufen trockenes Laub unter den alten Baumstumpf. Der ganze Winter schläft friedlich unter einer warmen Decke.

Immer weniger, die Herbstsonne wärmt immer sparsamer.

Bald werden die ersten Fröste bald beginnen.

Mutter Erde wird bis zum Frühjahr frieren. Jeder nahm ihr alles, was sie geben konnte.

Herbst

Es war ein lustiger Sommer. Hier kommt der Herbst. Es ist Zeit zu ernten. Vanya und Fedya graben Kartoffeln aus. Vasya pflückt Rüben und Karotten und Fenya pflückt Bohnen. Es gibt viele Pflaumen im Garten. Vera und Felix pflücken Obst und schicken es in die Schulkantine. Dort wird jeder mit reifen und schmackhaften Früchten verwöhnt.

Im Wald

Grisha und Kolya gingen in den Wald. Sie sammelten Pilze und Beeren. Sie legen Pilze in einen Korb und Beeren in einen Korb. Plötzlich donnerte es. Die Sonne ist verschwunden. Überall tauchten Wolken auf. Der Wind bog die Bäume zu Boden. Es gab einen großen Regen. Die Jungen gingen zum Forsthaus. Bald wurde es still im Wald. Der Regen hörte auf. Die Sonne kam raus. Grisha und Kolya gingen mit Pilzen und Beeren nach Hause.

Pilze

Die Jungs gingen in den Wald, um Pilze zu holen. Roma fand einen wunderschönen Steinpilz unter einer Birke. Valya sah eine kleine Butterdose unter einer Kiefer. Serezha sah einen riesigen Steinpilz im Gras. Im Hain sammelten sie volle Körbe mit verschiedenen Pilzen. Glücklich und glücklich kehrten die Kinder nach Hause zurück.

Wald im Herbst

I. Sokolov-Mikitov

Der russische Wald ist in den frühen Herbsttagen schön und traurig. Vor dem goldenen Hintergrund aus vergilbtem Laub heben sich helle Flecken von rotgelben Ahornen und Espen ab. Sich langsam in der Luft drehend, fallen und fallen leichte, schwerelose gelbe Blätter von den Birken. Dünne silberne Fäden aus leichten Spinnweben spannten sich von Baum zu Baum. Die Spätherbstblumen blühen noch.

Klare und saubere Luft. Klares Wasser in Waldgräben und Bächen. Jeder Kiesel am Boden ist sichtbar.

Ruhe drin Herbstwald. Heruntergefallene Blätter rascheln unter den Füßen. Manchmal pfeift ein Haselhuhn dünn. Und das macht die Stille noch lauter.

Leicht zu atmen im Herbstwald. Und ich will es nicht lange verlassen. Es ist gut im herbstlichen Blumenwald ... Aber etwas Trauriges, Abschied ist darin zu hören und zu sehen.

Natur im Herbst

Die mysteriöse Prinzessin Autumn nimmt die müde Natur in ihre Hände, kleidet sie in goldene Outfits und tränkt sie mit langen Regenfällen. Der Herbst wird die atemlose Erde beruhigen, die letzten Blätter mit dem Wind verwehen und in die Wiege eines langen Winterschlafes legen.

Herbsttag in einem Birkenhain

Ich saß im Herbst, etwa Mitte September, in einem Birkenwäldchen. Schon am Morgen fiel ein feiner Regen, der zuweilen durch warmen Sonnenschein ersetzt wurde; das Wetter war unberechenbar. Der Himmel war jetzt ganz mit losen weißen Wolken bedeckt, dann klarte es plötzlich stellenweise für einen Moment auf, und dann erschien hinter den geteilten Wolken ein Azurblau, klar und sanft ...

Ich saß da ​​und sah mich um und lauschte. Die Blätter raschelten ein wenig über meinem Kopf; man konnte an ihrem Lärm erkennen, welche Jahreszeit gerade war. Es war nicht das fröhliche Lachen des Frühlings, nicht das leise Flüstern, nicht das lange Gerede des Sommers, nicht das schüchterne und kalte Geplapper des Spätherbstes, sondern kaum hörbares, schläfriges Geschwätz. schwacher Wind oben etwas gezogen. Das vom Regen feuchte Innere des Hains veränderte sich ständig, je nachdem, ob die Sonne schien oder von Wolken bedeckt war; auf einmal leuchtete sie ganz auf, als würde auf einmal alles in ihr lächeln ... dann wurde plötzlich alles um sie herum wieder leicht blau: helle Farben sofort ausgelöscht ... und begann heimlich, schlau, den kleinsten Regen durch den Wald zu säen und zu flüstern.

Das Laub der Birken war noch fast vollständig grün, obwohl es merklich blass geworden war; nur hier und da stand eine junge Frau, ganz rot oder ganz gold...

Kein einziger Vogel war zu hören: alle suchten Schutz und verstummten; nur gelegentlich klingelte die spöttische Stimme der Meise wie eine Stahlglocke.

Ein herbstlicher, klarer, leicht kalter, frostiger Tag am Morgen, wenn eine Birke, wie ein Märchenbaum, ganz golden, schön in einen hellblauen Himmel gezeichnet ist, wenn die tiefstehende Sonne nicht mehr warm ist, sondern heller scheint als Sommer, ein kleiner Espenhain funkelt durch und durch, als ob es Spaß macht und einfach ist, nackt zu stehen, der Reif weißt noch auf dem Grund der Täler, und der frische Wind bewegt und treibt leise die heruntergefallenen verkrümmten Blätter - wenn blau Wellen rauschen fröhlich den Fluss entlang und heben leise verstreute Gänse und Enten auf; in der Ferne klopft die Mühle, halb mit Weiden bedeckt, und bunt in der hellen Luft kreisen Tauben schnell darüber ...

Anfang September änderte sich das Wetter plötzlich dramatisch und völlig unerwartet. Sofort stellten sich ruhige und wolkenlose Tage ein, so klar, sonnig und warm, dass es selbst im Juli keine gab. Auf den trockenen, zusammengedrückten Feldern, auf ihren stacheligen gelben Borsten, glänzten herbstliche Spinnweben mit einem Glimmerglanz. Die beruhigten Bäume ließen lautlos und gehorsam ihre gelben Blätter fallen.

Spätherbst

Korolenko Wladimir Galaktionowitsch

Kommen Spätherbst. Die Frucht ist schwer; er bricht zusammen und fällt zu Boden. Er stirbt, aber der Same lebt in ihm, und in diesem Samen lebt die ganze zukünftige Pflanze in "Möglichkeit", mit ihrem zukünftigen üppigen Laub und mit ihrer neuen Frucht. Die Saat wird auf die Erde fallen; und die kalte sonne geht schon tief über die erde, läuft Kalter Wind, kalte Wolken rauschen ... Nicht nur die Leidenschaft, sondern das Leben selbst erstarrt leise, unmerklich ... Die Erde taucht immer mehr unter dem Grün mit ihrer Schwärze auf, kalte Töne dominieren am Himmel ... Und dann kommt der Tag wenn dies resigniert und Millionen von Schneeflocken auf die stille, wie verwitwete Erde fallen, und alles gleichmäßig wird, einfarbig und weiß ... Weiße Farbe ist die Farbe von kaltem Schnee, die Farbe höchste Wolken die in der unerreichbaren Kälte himmlischer Höhen schweben - die Farbe majestätischer und karger Berggipfel ...

Antonow-Äpfel

Bunin Iwan Alexejewitsch

Ich erinnere mich an den frühen schönen Herbst. Der August war genau zu dieser Zeit, mitten im Monat, mit warmen Regenfällen. Ich erinnere mich früh, frisch, ruhigen Morgen... Ich erinnere mich an einen großen, ganz goldenen, ausgetrockneten und ausgedünnten Garten, ich erinnere mich an Ahornalleen, das zarte Aroma von gefallenen Blättern und den Geruch von Antonov-Äpfeln, den Geruch von Honig und Herbstfrische. Die Luft ist so rein, als würde sie gar nicht existieren. Überall riecht es stark nach Äpfeln.

Nachts wird es sehr kalt und taufrisch. Den Roggenduft von frischem Stroh und Spreu auf der Tenne einatmend, gehen Sie fröhlich am Gartenwall vorbei zum Abendessen nach Hause. Die Stimmen im Dorf oder das Knarren der Tore hallen mit ungewöhnlicher Klarheit durch die eisige Morgendämmerung. Es wird dunkel. Und hier ist noch ein Geruch: im Garten - ein Feuer und zieht stark den duftenden Rauch von Kirschzweigen. Im Dunkeln, in den Tiefen des Gartens - ein fabelhaftes Bild: In einer Ecke der Hölle brennt eine purpurrote Flamme in der Nähe der Hütte, umgeben von Dunkelheit ...

"Eine kräftige Antonovka - für ein fröhliches Jahr." Die Dorfangelegenheiten sind gut, wenn Antonovka geboren wird: Das bedeutet, dass auch Brot geboren wird ... Ich erinnere mich an ein Erntejahr.

In der frühen Morgendämmerung, wenn die Hähne noch krähen, hast du ein Fenster in einen kühlen Garten geöffnet, der von einem lila Nebel erfüllt ist, durch den an manchen Stellen die Morgensonne hell scheint ... Du rennst, um dich auf dem Teich zu waschen. Das kleine Laub ist fast vollständig von den Küstenranken geflogen, und die Zweige sind im türkisfarbenen Himmel sichtbar. Das Wasser unter den Reben wurde klar, eisig und wie schwer. Sie vertreibt sofort die Faulheit der Nacht.

Sie werden das Haus betreten und zuerst werden Sie den Geruch von Äpfeln und dann von anderen hören.

Seit Ende September sind unsere Gärten und die Tenne leer, das Wetter hat sich wie üblich dramatisch verändert. Der Wind zerriss und zerzauste die Bäume ganze Tage lang, der Regen bewässerte sie von morgens bis abends.

Kalt und hell schien im Norden über dem Schweren bleierne Wolken Flüssigkeit blauer Himmel, und wegen dieser Wolken schwebten die Kämme schneebedeckter Berge langsam auf, das Fenster schloss sich zum blauen Himmel, und der Garten wurde verlassen und langweilig, und der Regen begann wieder zu säen ... zuerst leise, vorsichtig, dann wurde es dichter und verwandelte sich schließlich in einen Platzregen mit Sturm und Dunkelheit. Es war eine lange, beunruhigende Nacht...

Aus solchen Schlägen kam der Garten völlig nackt heraus, bedeckt mit nassen Blättern und irgendwie still, resigniert. Aber wie schön er war, als sie wiederkam klares Wetter, transparente und kalte Tage Anfang Oktober, der Abschiedsurlaub des Herbstes! Das konservierte Laub wird nun bis zum ersten Frost an den Bäumen hängen. Der schwarze Garten wird im kalten türkisfarbenen Himmel durchscheinen und pflichtbewusst auf den Winter warten und sich im Sonnenschein wärmen. Und die Felder werden bereits scharf schwarz mit Ackerland und hellgrün mit buschigem Wintergetreide ...

Du wachst auf und liegst lange im Bett. Das ganze Haus schweigt. Voraus - ein ganzer Ruhetag im ohnehin schon stillen Wintergut. Sie werden sich langsam anziehen, durch den Garten wandern, im nassen Laub einen versehentlich vergessenen kalten und nassen Apfel finden, und aus irgendeinem Grund wird er ungewöhnlich lecker erscheinen, überhaupt nicht wie die anderen.

Wörterbuch der heimischen Natur

Es ist unmöglich, die Zeichen aller Jahreszeiten aufzulisten. Deshalb überspringe ich den Sommer und gehe in den Herbst, in seine ersten Tage, wenn „September“ bereits beginnt.

Die Erde verblasst, aber der „Indian Summer“ steht noch bevor mit seinem letzten hellen, aber schon kalten, wie ein Glimmerschein, dem Strahlen der Sonne. Aus dem tiefen Blau des Himmels mit kühler Luft gewaschen. Mit einem fliegenden Netz („Garn der Gottesmutter“, wie es mancherorts noch inbrünstige alte Frauen nennen) und einem heruntergefallenen, verwelkten Blatt, das auf leeren Wassern einschläft. Birkenhaine sie stehen da wie Scharen schöner Mädchen in mit Blattgold bestickten Halbschals. "Eine traurige Zeit - der Reiz der Augen."

Dann - schlechtes Wetter, starke Regenfälle, der eisige Nordwind "siverko", pflügendes Bleiwasser, Kälte, Kälte, pechschwarze Nächte, eisiger Tau, dunkle Morgendämmerung.

So geht alles weiter, bis der erste Frost greift, die Erde bindet, das erste Pulver fällt und der erste Weg bereitet ist. Und es gibt schon Winter mit Schneestürmen, Schneestürmen, Schneestürmen, Schneefall, grauem Frost, Orientierungspunkten auf den Feldern, dem Knarren von Unterschnitten auf dem Schlitten, grauem, schneebedecktem Himmel ...

Oft habe ich im Herbst die fallenden Blätter genau beobachtet, um den unmerklichen Sekundenbruchteil zu erwischen, wenn sich das Blatt vom Ast löst und zu Boden fällt, aber es gelang mir lange Zeit nicht. Ich habe in alten Büchern über das Geräusch fallender Blätter gelesen, aber ich habe dieses Geräusch noch nie gehört. Wenn die Blätter raschelten, dann nur auf dem Boden, unter den Füßen einer Person. Das Rauschen der Blätter in der Luft erschien mir so unglaublich wie Geschichten darüber, wie man im Frühling das Gras wachsen hört.

Ich lag natürlich falsch. Es brauchte Zeit, damit das Ohr, das vom Rattern der Straßen der Stadt abgestumpft war, sich ausruhen und die sehr klaren und präzisen Geräusche der Herbsterde hören konnte.

Eines späten Abends ging ich hinaus in den Garten zum Brunnen. Ich habe eine schwache Petroleumlampe auf das Blockhaus gestellt " Schläger und bekam etwas Wasser. Blätter schwammen im Eimer. Sie waren überall. Nirgendwo konnte man sie loswerden. Schwarzbrot aus der Bäckerei wurde mit nassen Blättern gebracht, die daran klebten. Der Wind wirbelte Blätter auf den Tisch, auf die Pritsche, auf den Boden. auf Büchern, und es war schwierig, sich auf den Fettpfaden zurechtzufinden: Man musste wie an den Blättern entlang gehen tiefer Schnee. Wir fanden Blätter in den Taschen unserer Regenmäntel, in Mützen, in unseren Haaren – überall. Wir schliefen auf ihnen und saugten ihren Duft auf.

Es sind Herbstnächte, taub und stumm, wenn die Stille über dem schwarzen Waldrand liegt und nur der Wächterschläger vom Dorfrand kommt.

Es war so eine Nacht. Die Laterne beleuchtete den Brunnen, den alten Ahorn unter dem Zaun und den windzerzausten Kapuzinerkressebusch im vergilbten Blumenbeet.

Ich schaute auf den Ahornbaum und sah, wie sich ein rotes Blatt vorsichtig und langsam vom Ast löste, erzitterte, einen Moment in der Luft stehenblieb und leicht raschelnd und schwankend schräg zu meinen Füßen zu fallen begann. Zum ersten Mal hörte ich das Rascheln eines fallenden Blattes – ein undeutliches Geräusch, wie das Flüstern eines Kindes.

Mein Haus

Paustovsky Konstantin Georgievich

Besonders gut tut es im Pavillon in stillen Herbstnächten, wenn im Salou ein leiser Regen leise leise rauscht.

Kühle Luft schüttelt kaum die Zunge der Kerze. Eckschatten von Weinblättern liegen an der Decke des Pavillons. Ein Nachtschmetterling, einem Klumpen grauer Rohseide ähnlich, sitzt auf einem aufgeschlagenen Buch und hinterlässt feinsten glänzenden Staub auf der Seite. Es riecht nach Regen – ein sanfter und gleichzeitig stechender Geruch nach Feuchtigkeit, feuchten Gartenwegen.

Im Morgengrauen wache ich auf. Nebel rauscht im Garten. Blätter fallen in den Nebel. Ich hole einen Eimer Wasser aus dem Brunnen. Ein Frosch springt aus dem Eimer. Ich übergieße mich mit Brunnenwasser und lausche dem Hirtenhorn – er singt noch weit entfernt, ganz am Rande.

Es wird hell. Ich nehme die Ruder und gehe zum Fluss. Ich segle im Nebel. Der Osten ist rosig. Der Rauchgeruch ländlicher Öfen ist nicht mehr zu hören. Es bleibt nur die Stille des Wassers, Dickichte jahrhundertealter Weiden.

Vor uns liegt ein menschenleerer Septembertag. Voraus - Verlorenheit in dieser weiten Welt aus duftendem Laub, Kräutern, Herbstwelke, ruhigem Wasser, Wolken, niedrigem Himmel. Und ich empfinde diesen Verlust immer als Glück.

Was sind die Regen

Paustovsky Konstantin Georgievich

(Auszug aus der Geschichte „Goldene Rose“)

Die Sonne geht in Wolken unter, Rauch fällt zu Boden, Schwalben fliegen tief, Hähne krähen in den Höfen ohne Zeit, Wolken ziehen sich in langen Nebelsträngen über den Himmel - all dies sind Anzeichen von Regen. Und kurz vor dem Regen, obwohl sich die Wolken noch nicht verzogen haben, ist ein sanfter Hauch von Feuchtigkeit zu hören. Es muss von dort gebracht werden, wo es bereits geregnet hat.

Aber die ersten Tropfen beginnen zu tropfen. Das volkstümliche Wort „Tropfen“ bringt das Auftreten von Regen gut zum Ausdruck, wenn selbst seltene Tropfen dunkle Flecken auf staubigen Wegen und Dächern hinterlassen.

Dann löst sich der Regen auf. Dann steigt der wunderbar kühle Geruch der Erde auf, die zuerst von der Dogge befeuchtet wurde. Er hält nicht lange. Es wird durch den Geruch von nassem Gras, insbesondere Brennnessel, ersetzt.

Charakteristisch ist, dass, egal welche Art von Regen es sein wird, sobald es losgeht, es immer sehr liebevoll - Regen genannt wird. „Der Regen hat sich gesammelt“, „der Regen hat abgelassen“, „der Regen wäscht das Gras“ ...

Wie ist zum Beispiel der Unterschied zwischen Sporenregen und Pilzregen?

Das Wort "arguable" bedeutet - schnell, schnell. Sporenregen strömt steil, stark. Er nähert sich immer mit einem entgegenkommenden Geräusch.

Besonders gut ist der Sporenregen am Fluss. Jeder Tropfen davon schlägt eine runde Vertiefung in das Wasser, eine kleine Wasserschale, springt, fällt wieder und ist für einige Augenblicke, bevor er verschwindet, noch am Boden dieser Wasserschale sichtbar. Der Tropfen glitzert und sieht aus wie eine Perle.

Gleichzeitig klingelt überall im Fluss ein Glas. An der Höhe dieses Klingelns lässt sich erahnen, ob der Regen stärker wird oder nachlässt.

Ein kleiner Pilzregen ergießt sich schläfrig aus niedrigen Wolken. Die Pfützen von diesem Regen sind immer warm. Er klingelt nicht, sondern flüstert etwas Eigenes, Einschläferndes und fummelt leicht merklich im Gebüsch herum, als würde er mit einer weichen Pfote das eine oder andere Blatt berühren.

Waldhumus und Moos nehmen diesen Regen langsam und gründlich auf. Daher beginnen Pilze danach heftig zu klettern - klebrige Schmetterlinge, gelbe Pfifferlinge, Pilze, rote Pilze, Honigpilze und unzählige Haubentaucher.

Zur Zeit Pilzregen Es riecht nach Rauch und ein schlauer und vorsichtiger Fisch - Plötze - nimmt es gut.

Die Leute sagen über den blinden Regen, der in die Sonne fällt: "Die Prinzessin weint." Die funkelnden Sonnentropfen dieses Regens sehen aus wie große Tränen. Und wer sollte vor Trauer oder Freude so glänzende Tränen weinen, wenn nicht die sagenhafte Schönheit der Prinzessin!

Man kann das Lichtspiel bei Regen lange verfolgen, die Vielfalt der Geräusche - vom dosierten Klopfen auf dem Bretterdach über das Plätschern der Flüssigkeit im Abflussrohr bis hin zum anhaltenden, intensiven Grollen bei strömendem Regen, wie man so schön sagt, wie eine Wand.

All dies ist nur ein winziger Teil dessen, was man über den Regen sagen kann ...

Und fang nach und nach wieder an
Zieh ihn: ins Dorf, in den dunklen Garten,
Wo die Linden so groß sind, so schattig,
Und Maiglöckchen duften so jungfräulich,
Wo sind die runden Weiden über dem Wasser?
Vom Damm lehnten sie sich nacheinander,
Wo eine fette Eiche über einem fetten Kornfeld wächst,
Wo es nach Hanf und Brennnessel riecht...
Dort, dort, auf den offenen Feldern,
Wo die Erde mit Samt schwarz wird,
Wo ist der Roggen, wohin du deine Augen wirfst,
Es fließt ruhig mit weichen Wellen.
Und ein schwerer gelber Strahl fällt
Wegen durchsichtiger, weißer, runder Wolken;
Es ist gut dort ........................................................

(Aus einem verbrannten Gedicht.)

Meine Notizen mögen den Leser schon langweilen; Ich beeile mich, ihn mit dem Versprechen zu beruhigen, mich auf gedruckte Passagen zu beschränken; aber wenn ich mich von ihm trenne, kann ich nicht umhin, ein paar Worte über die Jagd zu sagen. Die Jagd mit Gewehr und Hund ist an sich schön, für sich, wie man früher sagte; aber nehmen wir an, Sie wären nicht als Jäger geboren: Sie lieben immer noch die Natur; Sie müssen daher unseren Bruder beneiden ... Hören Sie. Wissen Sie zum Beispiel, was für ein Vergnügen es ist, den Frühling vor Sonnenaufgang zu verlassen? Du gehst auf die Veranda ... Am dunkelgrauen Himmel funkeln hier und da Sterne; eine feuchte Brise läuft gelegentlich in einer leichten Welle; ein zurückhaltendes, undeutliches Flüstern der Nacht ist zu hören; die Bäume rauschen leise, in Schatten getaucht. Hier legen sie einen Teppich auf den Karren, stellen eine Kiste mit einem Samowar zu Füßen. Die Zurrgurte kauern, schnauben und treten elegant über ihre Füße; ein weißes Gänsepaar, das gerade lautlos aufgewacht ist und sich langsam über die Straße bewegt. Hinter dem Flechtzaun, im Garten, schnarcht der Wächter friedlich; jeder Ton scheint in der gefrorenen Luft zu stehen, steht und vergeht nicht. Hier hast du dich hingesetzt; die Pferde fuhren sofort los, der Karren ratterte laut ... Du fährst - du fährst an der Kirche vorbei, vom Berg nach rechts, über den Damm ... Der Teich fängt kaum an zu rauchen. Dir ist ein bisschen kalt, du verdeckst dein Gesicht mit einem fauchenden Halsband; du dösst. Pferde schlagen laut mit den Füßen durch die Pfützen; der Kutscher pfeift. Aber jetzt sind Sie ungefähr vier Werst losgefahren ... Der Rand des Himmels färbt sich rot; in Birken wachen sie auf, Dohlen fliegen unbeholfen; Spatzen zwitschern in der Nähe der dunklen Kamine. Die Luft ist heller, die Straße ist besser sichtbar, der Himmel ist klarer, die Wolken werden weiß, die Felder werden grün. Splitter brennen mit rotem Feuer in den Hütten, schläfrige Stimmen sind draußen vor den Toren zu hören. Und inzwischen flammt die Morgenröte auf; goldene Streifen haben sich schon über den Himmel gezogen, Dämpfe wirbeln in den Schluchten; die Lerchen singen laut, der Morgenwind wehte - und die purpurrote Sonne geht leise auf. Das Licht wird wie ein Strom hereinströmen; Dein Herz wird wie ein Vogel flattern. Frisch, lustig, Liebe! Rundum sichtbar. Hinter dem Hain liegt ein Dorf; dort drüben ist noch eine mit einer weißen Kirche, dort drüben ist ein Birkenwald auf dem Berg; dahinter ist ein Sumpf, wohin gehst du ... Schneller, Pferde, schneller! Großer Trab voraus!... Noch drei Werst, nicht mehr. Die Sonne geht schnell auf; der Himmel ist klar ... Das Wetter wird herrlich sein. Die Herde streckte sich aus dem Dorf auf dich zu. Du hast einen Berg erklommen... Was für eine Aussicht! Der Fluss schlängelt sich zehn Werst lang, mattblau durch den Nebel; dahinter wässriggrüne Wiesen; sanfte Hügel jenseits der Wiesen; in der Ferne schweben Kiebitze mit einem Schrei über dem Sumpf; durch den feuchten glanz, in die luft gestreut, zeichnet sich die ferne deutlich ab ... nicht wie im sommer. Wie frei atmet die Brust, wie heiter bewegen sich die Glieder, wie wird der ganze Mensch stärker, vom frischen Hauch des Frühlings umfangen! .. Ein Sommer, Julimorgen! Wer außer dem Jäger hat schon erlebt, wie beglückend es ist, im Morgengrauen durch die Büsche zu streifen? Eine grüne Linie zeichnet die Spur deiner Füße auf dem taufrischen, weiß gewordenen Gras. Sie schieben einen nassen Busch beiseite - Sie werden mit dem angesammelten warmen Geruch der Nacht bedeckt; die Luft ist voll von frischer Bitterkeit von Wermut, Honig von Buchweizen und "Brei"; in der Ferne steht ein Eichenwald wie eine Mauer und glitzert und rötet sich in der Sonne; Es ist noch frisch, aber die Nähe der Hitze ist schon zu spüren. Kopf dreht sich träge von einem Überschuss an Duft. Der Strauch nimmt kein Ende... An manchen Stellen färbt sich in der Ferne reifender Roggen gelb, Buchweizen rot in schmalen Streifen. Hier knarrte der Karren; Ein Bauer macht sich im Schritt auf den Weg, stellt das Pferd voraus in den Schatten ... Du hast ihn gegrüßt, bist gegangen - hinter dir ertönt der sonore Klang einer Sense. Die Sonne steigt immer höher. Gras trocknet schnell. Es ist schon heiß. Eine Stunde vergeht, dann noch eine... Der Himmel verdunkelt sich an den Rändern; die stille Luft lodert mit prickelnder Hitze. „Wo möchtest du hier etwas trinken, Bruder?“ fragst du den Mäher. - Und dort drüben in der Schlucht ein Brunnen. Durch dichte Haselsträucher, die von zähem Gras durchzogen sind, steigen Sie zum Grund der Schlucht hinab. Genau: Unter der Klippe gibt es eine Quelle; ein Eichenstrauch breitete gierig seine handförmigen Äste über dem Wasser aus; große silbrige Bläschen, schwankend, steigen vom Boden auf, bedeckt mit feinem, samtigem Moos. Du wirfst dich auf den Boden, du bist betrunken, aber du bist zu faul, dich zu bewegen. Du bist im Schatten, du atmest duftende Feuchtigkeit; du fühlst dich gut, aber gegen dich werden die Büsche heiß und scheinen in der Sonne gelb zu werden. Aber was ist es? Der Wind kam plötzlich auf und stürmte; die Luft bebte ringsum: ist es nicht Donner? Du kommst aus einer Schlucht... was ist das für eine Bleischnur am Himmel? Verdickt sich die Hitze? Nähert sich eine Wolke? ... Aber dann blitzte es schwach ... Eh, ja, es ist ein Gewitter! Rundherum scheint noch die Sonne hell: Sie können immer noch jagen. Aber die Wolke wächst: Ihre Vorderkante wird durch eine Hülse gestreckt, die durch ein Gewölbe geneigt ist. Gras, Büsche, alles verdunkelt sich plötzlich ... Beeilen Sie sich! Da drüben, so scheint es, sieht man einen Heuschuppen ... beeil dich! ... Du bist gerannt und eingetreten ... Wie ist der Regen? Was sind Blitze? An manchen Stellen tropfte Wasser durch das Reetdach auf das duftende Heu ... Doch dann begann die Sonne wieder zu spielen. Der Sturm ist vorbei; Steigen Sie aus. Mein Gott, wie fröhlich ringsum alles funkelt, wie frisch und flüssig die Luft, wie es nach Walderdbeeren und Pilzen riecht!.. Aber dann kommt der Abend. Die Morgendämmerung loderte mit Feuer und verschlang den halben Himmel. Die Sonne geht unter. Die Luft in der Nähe ist irgendwie besonders durchsichtig, wie Glas; in der Ferne liegt ein weicher Dampf, warm im Aussehen; zusammen mit dem Tau fällt ein scharlachroter Schimmer auf die Lichtungen, die bis vor kurzem von Strömen flüssigen Goldes durchtränkt waren; lange Schatten liefen von den Bäumen, von den Büschen, von den hohen Heuhaufen ... Die Sonne war untergegangen; der Stern hat aufgeleuchtet und zittert im feurigen Meer des Sonnenuntergangs ... Hier wird es bleich; blauer Himmel; einzelne Schatten verschwinden, die Luft ist mit Dunst gefüllt. Es ist Zeit, nach Hause zu gehen, ins Dorf, zur Hütte, wo Sie die Nacht verbringen. Sie werfen Ihre Waffe über Ihre Schultern und gehen trotz Ihrer Müdigkeit schnell ... Und inzwischen bricht die Nacht herein; für zwanzig Schritte ist es nicht mehr sichtbar; Die Hunde werden in der Dunkelheit kaum weiß. Dort drüben, über den schwarzen Büschen, ist der Rand des Himmels undeutlich klar ... Was ist das? Feuer?.. Nein, es ist der Mondaufgang. Und unten rechts flackern schon die Lichter des Dorfes ... Hier ist endlich deine Hütte. Durch das Fenster sehen Sie einen Tisch, der mit einer weißen Tischdecke bedeckt ist, eine brennende Kerze, ein Abendessen ... Und dann befiehlst du, die Renndroschke abzulegen und in den Wald zu gehen, um Haselhühner zu holen. Es macht Spaß, sich auf einem schmalen Pfad zwischen zwei hohen Roggenwänden zu bewegen. Weizenähren schlagen dir sanft ins Gesicht, Kornblumen kleben an deinen Beinen, Wachteln schreien ringsum, das Pferd läuft im trägen Trab. Hier ist der Wald. Schatten und Stille. Hoch über dir plappern stattliche Espen; lange, hängende Birkenäste bewegen sich kaum; Eine mächtige Eiche steht wie ein Kämpfer neben einer schönen Linde. Sie fahren auf einem grünen, schattigen Weg; große gelbe Fliegen hängen regungslos in der goldenen Luft und fliegen plötzlich davon; Mücken kräuseln sich in einer Säule, erhellen sich im Schatten, verdunkeln sich in der Sonne; Die Vögel singen friedlich. Die goldene Stimme des Rotkehlchens klingt nach unschuldiger, gesprächiger Freude: Es geht um den Duft von Maiglöckchen. Weiter, weiter, tiefer in den Wald ... Der Wald stirbt ... Eine unerklärliche Stille senkt sich in die Seele; und die Umgebung ist so schläfrig und ruhig. Aber dann kam der Wind auf, und die Wipfel rauschten wie fallende Wellen. Hohe Gräser wachsen hier und da durch das braune Laub des letzten Jahres; Pilze stehen separat unter ihren Kappen. Plötzlich springt ein Hase heraus, ein Hund mit klingelndem Bellen eilt hinterher ... Und wie schön ist eben dieser Wald im Spätherbst, wenn die Waldschnepfen kommen! Sie bleiben nicht in der Wildnis selbst: Sie müssen am Rand gesucht werden. Es gibt keinen Wind, und es gibt keine Sonne, kein Licht, keinen Schatten, keine Bewegung, keinen Lärm; in der weichen Luft riecht es nach Herbst, wie der Geruch von Wein; ein dünner Nebel hängt in der Ferne über den gelben Feldern. Durch die kahlen, braunen Zweige der Bäume wird der stille Himmel friedlich weiß; an einigen Stellen hängen die letzten goldenen Blätter an den Linden. Die feuchte Erde ist elastisch unter den Füßen; hohe trockene Grashalme bewegen sich nicht; lange Fäden glitzern auf dem fahlen Gras. Die Brust atmet ruhig, und eine seltsame Angst breitet sich in der Seele aus. Du gehst am Waldrand entlang, kümmerst dich um den Hund, und währenddessen kommen dir deine Lieblingsbilder, deine Lieblingsgesichter, tot und lebendig, in den Sinn, längst eingeschlafene Eindrücke wachen plötzlich auf; die Phantasie fliegt und fliegt wie ein Vogel, und alles bewegt sich so klar und steht vor deinen Augen. Das Herz wird plötzlich zittern und schlagen, leidenschaftlich vorwärts eilen, dann unwiederbringlich in Erinnerungen ertrinken. Alles Leben entfaltet sich leicht und schnell wie eine Schriftrolle; Der Mensch besitzt seine ganze Vergangenheit, all seine Gefühle, Kräfte, seine ganze Seele. Und nichts um ihn herum stört - es gibt keine Sonne, keinen Wind, keinen Lärm ... Und ein herbstlicher, klarer, leicht kalter, frostiger Tag am Morgen, wenn eine Birke, wie ein Märchenbaum, ganz golden, schön in einen hellblauen Himmel gezeichnet ist, wenn die tiefstehende Sonne nicht mehr wärmt, sondern heller scheint als Sommer, ein kleiner Espenhain glitzert durch, als würde es ihr Spaß machen, nackt zu stehen, der Reif wird immer noch weiß am Grund der Täler, und der frische Wind bewegt sich leise und treibt die heruntergefallenen verkrümmten Blätter - wenn blau Wellen rauschen fröhlich den Fluss entlang und heben rhythmisch verstreute Gänse und Enten auf; in der Ferne klopft die Mühle, halb mit Weiden bedeckt, und bunt in der hellen Luft kreisen Tauben schnell darüber ... Nebelige Sommertage sind auch gut, obwohl Jäger sie nicht mögen. An solchen Tagen kann man nicht schießen: Ein Vogel, der unter Ihren Füßen hervorflattert, verschwindet sofort in einem weißlichen Dunst eines bewegungslosen Nebels. Aber wie still, wie unsäglich still ringsum! Alles ist wach und alles ist still. Sie gehen an einem Baum vorbei - er bewegt sich nicht, er sonnt sich. Durch dünnen Dampf, der gleichmäßig in die Luft gegossen wird, wird ein langer Streifen vor Ihnen schwarz. Du verwechselst sie mit einem nahegelegenen Wald; Sie nähern sich - der Wald verwandelt sich an der Grenze in ein hohes Bett aus Beifuß. Über dir, überall um dich herum, ist überall Nebel ... Aber dann regt sich der Wind leicht - ein Fleck hellblauer Himmel taucht vage durch Verdünnung auf, als ob rauchender Dampf, ein goldgelber Strahl plötzlich platzt, in einem langen Strom strömt, schlägt die Felder, legt sich an den Hain - und hier ging es wieder drunter und drüber. Dieser Kampf dauert schon lange an; aber wie unsäglich herrlich und klar wird der Tag, wenn endlich das Licht triumphiert und die letzten Wellen des warmen Nebels entweder herunterrollen und sich wie Tischdecken ausbreiten oder aufsteigen und in den tiefen, sanft leuchtenden Höhen verschwinden ... Aber jetzt haben Sie sich im ausgehenden Feld versammelt, in der Steppe. Ungefähr zehn Werst sind Sie auf Landstraßen gegangen - hier ist endlich eine große. Vorbei an endlosen Karren, vorbei an Wirtshäusern mit einem fauchenden Samowar unter einem Baldachin, weit geöffneten Toren und einem Brunnen, von einem Dorf zum anderen, durch grenzenlose Felder, entlang grüner Hanffelder, fährt man lange, lange. Elstern fliegen von Rakita zu Rakita; Frauen wandern mit einem langen Rechen in der Hand aufs Feld; ein Passant in einem abgetragenen Nanke-Mantel, mit einem Rucksack über den Schultern, stapft mit müdem Schritt dahin; Eine schwere Gutsbesitzerkutsche, bespannt mit sechs großen und gebrochenen Pferden, segelt auf Sie zu. Eine Ecke eines Kissens ragt aus dem Fenster, und auf den Fersen, auf einer Tasche, an einer Schnur festhaltend, sitzt ein Diener im Mantel seitlich, bespritzt bis zu den Augenbrauen. Hier ist eine Kreisstadt mit schiefen Holzhäusern, endlosen Zäunen, unbewohnten Steingebäuden von Kaufleuten, einer alten Brücke über eine tiefe Schlucht ... Weiter, weiter! ... Gehen wir zu den Steppenorten. Du schaust vom Berg – was für eine Aussicht! Runde, niedrige Hügel, umgepflügt und bis zur Spitze gesät, zerstreuen sich in breiten Wellen; zwischen ihnen winden sich mit Büschen bewachsene Schluchten; kleine Haine sind auf länglichen Inseln verstreut; schmale Pfade führen von Dorf zu Dorf; die Kirchen werden weiß; zwischen den Weinbergen sprudelt ein Fluss, der an vier Stellen von Dämmen unterbrochen wird; weit entfernt im Feld ragen Drachvas im Gänsemarsch hervor; ein altes Herrenhaus mit seinen Dienstleistungen, einem Obstgarten und einer Tenne, eingebettet neben einem kleinen Teich. Aber weiter, weiter gehst du. Die Hügel werden immer kleiner, die Bäume sind fast unsichtbar. Hier ist sie endlich - die grenzenlose, grenzenlose Steppe! Und an einem Wintertag durch hohe Schneewehen nach Hasen gehen, frostige, scharfe Luft einatmen, unwillkürlich auf das blendend feine Funkeln von weichem Schnee blinzeln, die grüne Farbe des Himmels über einem rötlichen Wald bewundern! .. Und die ersten Frühlingstage , wenn ringsherum alles glänzt und zusammenbricht, durch den Dampf des geschmolzenen Schnees schon nach warmer Erde riecht, auf den aufgetauten Stellen, unter dem schrägen Strahl der Sonne Lerchen vertrauensvoll singen und mit fröhlichem Rauschen und Rauschen Bäche aus Schluchten sprudeln Schlucht ... Es ist jedoch Zeit zu enden. Übrigens fing ich an, vom Frühling zu sprechen: Im Frühling ist es leicht, sich zu verabschieden, im Frühling zieht es die Glücklichen in die Ferne ... Leb wohl, Leser; Ich wünsche Ihnen weiterhin gute Besserung. (Aus dem Zyklus "Aufzeichnungen eines Jägers") ... Und nach und nach zog es ihn zurück: ins Dorf, in den dunklen Garten, Wo die Linden so groß sind, so schattig, Und die Maiglöckchen So jungfräulich duften, Wo sich runde Weiden über das Wasser Vom Damm reihenweise lehnen, Wo Eine fette Eiche über einem fetten Acker wächst, Wo es nach Hanf und Brennnessel riecht... Dort, dort, in den weiten Feldern, Wo die Erde Wird schwarz mit Samt, Wo Roggen, wohin Sie Ihre Augen werfen, Leise in sanften Wellen fließt. Und ein schwerer gelber Balken fällt von hinter durchsichtigen, weißen, runden Wolken; Es ist gut dort. . . . . . . . . (Aus einem verbrannten Gedicht) Meine Notizen mögen den Leser schon langweilen; Ich beeile mich, ihn mit dem Versprechen zu beruhigen, mich auf gedruckte Passagen zu beschränken; aber wenn ich mich von ihm trenne, kann ich nicht umhin, ein paar Worte über die Jagd zu sagen. Die Jagd mit Gewehr und Hund ist an sich schon schön, für sich, wie man früher sagte; aber nehmen wir an, Sie wären nicht als Jäger geboren: Sie lieben immer noch die Natur; Sie müssen daher unseren Bruder beneiden ... Hören Sie. Wissen Sie zum Beispiel, was für ein Vergnügen es ist, den Frühling vor Sonnenaufgang zu verlassen? Du gehst auf die Veranda ... Am dunkelgrauen Himmel funkeln hier und da Sterne; eine feuchte Brise läuft gelegentlich in einer leichten Welle; ein zurückhaltendes, undeutliches Flüstern der Nacht ist zu hören; die Bäume rauschen leise, in Schatten getaucht. Hier legen sie einen Teppich auf den Karren, stellen eine Kiste mit einem Samowar zu Füßen. Die Zurrgurte kauern, schnauben und treten elegant über ihre Füße; ein weißes Gänsepaar, das gerade lautlos aufgewacht ist und sich langsam über die Straße bewegt. Hinter dem Flechtzaun, im Garten, schnarcht der Wächter friedlich; jeder Ton scheint in der gefrorenen Luft zu stehen, steht und vergeht nicht. Hier hast du dich hingesetzt; die Pferde fuhren sofort los, der Karren rumpelte laut ... Du fährst - du fährst an der Kirche vorbei, vom Berg nach rechts, über den Damm ... Der Teich fängt kaum an zu rauchen. Dir ist ein wenig kalt, du verdeckst dein Gesicht mit dem Kragen deines Mantels; du dösst. Pferde schlagen laut mit den Füßen durch die Pfützen; der Kutscher pfeift. Aber jetzt sind Sie ungefähr vier Werst losgefahren ... Der Rand des Himmels färbt sich rot; in Birken wachen sie auf, Dohlen fliegen unbeholfen; Spatzen zwitschern in der Nähe der dunklen Kamine. Die Luft ist heller, die Straße ist besser sichtbar, der Himmel ist klarer, die Wolken werden weiß, die Felder werden grün. Splitter brennen mit rotem Feuer in den Hütten, schläfrige Stimmen sind draußen vor den Toren zu hören. Und inzwischen flammt die Morgenröte auf; goldene Streifen haben sich schon über den Himmel gezogen, Dämpfe wirbeln in den Schluchten; die Lerchen singen laut, der Morgenwind wehte - und die purpurrote Sonne geht leise auf. Das Licht wird wie ein Strom hereinströmen; Dein Herz wird wie ein Vogel flattern. Frisch, lustig, Liebe! Rundum sichtbar. Hinter dem Hain liegt ein Dorf; dort drüben ist noch eine mit einer weißen Kirche, dort drüben ist ein Birkenwald auf dem Berg; Dahinter ist ein Sumpf, wo gehst du hin? .. Lebt, Pferde, lebt! Großer Trab voraus!... Noch drei Werst, nicht mehr. Die Sonne geht schnell auf; der Himmel ist klar ... Das Wetter wird herrlich sein. Die Herde streckte sich aus dem Dorf auf dich zu. Du hast einen Berg erklommen... Was für eine Aussicht! Der Fluss schlängelt sich zehn Werst lang, mattblau durch den Nebel; dahinter wässriggrüne Wiesen; sanfte Hügel jenseits der Wiesen; in der Ferne schweben Kiebitze mit einem Schrei über dem Sumpf; durch den feuchten glanz, in die luft gestreut, zeichnet sich die ferne deutlich ab ... nicht wie im sommer. Wie frei die Brust atmet, wie fröhlich die Glieder sich bewegen, wie der ganze Mensch stärker wird, umfangen vom frischen Hauch des Frühlings!... Und der Sommer, Julimorgen! Wer außer dem Jäger hat schon erlebt, wie beglückend es ist, im Morgengrauen durch die Büsche zu streifen? Eine grüne Linie zeichnet die Spur deiner Füße auf dem taufrischen, weiß gewordenen Gras. Sie werden einen nassen Busch auseinander bewegen - Sie werden mit dem angesammelten warmen Geruch der Nacht überschüttet; die Luft ist voll von frischer Bitterkeit von Wermut, Honig von Buchweizen und "Brei"; in der Ferne steht ein Eichenwald wie eine Mauer und die Sonne scheint und rötet sich; noch frisch, spürte schon die Nähe der Hitze. Kopf dreht sich träge von einem Überschuss an Duft. Der Strauch nimmt kein Ende... An manchen Stellen färbt sich in der Ferne reifender Roggen gelb, Buchweizen rot in schmalen Streifen. Hier knarrte der Karren; Ein Bauer macht sich im Schritt auf den Weg, stellt das Pferd voraus in den Schatten ... Du grüßtest ihn, entferntest dich - hinter dir ertönt der sonore Klang einer Sense. Die Sonne steigt immer höher. Gras trocknet schnell. Es ist schon heiß. Eine Stunde vergeht, dann noch eine... Der Himmel verdunkelt sich an den Rändern; die stille Luft lodert mit prickelnder Hitze. - Wo, Bruder, hier, um sich zu betrinken? - fragen Sie den Mäher. - Und dort, in der Schlucht, ein Brunnen. Durch dichte Haselsträucher, die von zähem Gras durchzogen sind, steigen Sie zum Grund der Schlucht hinab. Genau: Unter der Klippe gibt es eine Quelle; ein Eichenstrauch breitete gierig seine handförmigen Äste über dem Wasser aus; große silbrige Bläschen, schwankend, steigen vom Boden auf, bedeckt mit feinem, samtigem Moos. Du wirfst dich auf den Boden, du bist betrunken, aber du bist zu faul, dich zu bewegen. Du bist im Schatten, du atmest duftende Feuchtigkeit; du fühlst dich gut, aber gegen dich werden die Büsche heiß und scheinen in der Sonne gelb zu werden. Aber was ist es? Der Wind kam plötzlich auf und stürmte; die Luft bebte ringsum: ist es nicht Donner? Du kommst aus einer Schlucht... was ist das für eine Bleischnur am Himmel? Verdickt sich die Hitze? Nähert sich eine Wolke? ... Aber dann blitzte es schwach ... Eh, ja, es ist ein Gewitter! Rundherum scheint noch die Sonne hell: Sie können immer noch jagen. Aber die Wolke wächst: Ihre Vorderkante wird durch eine Hülse gestreckt, die durch ein Gewölbe geneigt ist. Gras, Büsche, alles verdunkelt sich plötzlich ... Beeilen Sie sich! Da drüben, so scheint es, sieht man einen Heuschuppen ... beeil dich! ... Du bist gerannt und eingetreten ... Wie ist der Regen? Was sind Blitze? An manchen Stellen tropfte Wasser durch das Reetdach auf das duftende Heu ... Doch dann begann die Sonne wieder zu spielen. Der Sturm ist vorbei; Steigen Sie aus. Mein Gott, wie fröhlich ringsum alles funkelt, wie frisch und flüssig die Luft, wie sie nach Walderdbeeren und Pilzen riecht!.. Aber dann wird es Abend. Die Morgendämmerung loderte mit Feuer und verschlang den halben Himmel. Die Sonne geht unter. Die Luft in der Nähe ist irgendwie besonders durchsichtig, wie Glas; in der Ferne liegt ein weicher Dampf, warm im Aussehen; zusammen mit dem Tau fällt ein scharlachroter Schimmer auf die Lichtungen, die bis vor kurzem von Strömen flüssigen Goldes durchtränkt waren; lange Schatten liefen von den Bäumen, von den Büschen, von den hohen Heuhaufen ... Die Sonne war untergegangen; der Stern hat aufgeleuchtet und zittert im feurigen Meer des Sonnenuntergangs ... Hier wird es bleich; blauer Himmel; einzelne Schatten verschwinden, die Luft ist mit Dunst gefüllt. Es ist Zeit, nach Hause zu gehen, ins Dorf, zur Hütte, wo Sie die Nacht verbringen. Sie werfen Ihre Waffe über Ihre Schultern und gehen trotz Ihrer Müdigkeit schnell ... Und inzwischen bricht die Nacht herein; für zwanzig Schritte ist es nicht mehr sichtbar; Die Hunde werden in der Dunkelheit kaum weiß. Dort drüben, über den schwarzen Büschen, ist der Rand des Himmels undeutlich klar ... Was ist das? Feuer?.. Nein, es ist der Mondaufgang. Und unten rechts flackern schon die Lichter des Dorfes ... Hier ist endlich deine Hütte. Durch das Fenster sehen Sie einen Tisch mit einem weißen Tischtuch, eine brennende Kerze, Abendessen ... Andernfalls befehlen Sie, eine Renndroschke anzuziehen und in den Wald zu gehen, um Haselhühner zu holen. Es macht Spaß, sich auf einem schmalen Pfad zwischen zwei hohen Roggenwänden zu bewegen. Weizenähren schlagen dir sanft ins Gesicht, Kornblumen kleben an deinen Beinen, Wachteln schreien ringsum, das Pferd läuft im trägen Trab. Hier ist der Wald. Schatten und Stille. Hoch über dir plappern stattliche Espen; lange, hängende Birkenäste bewegen sich kaum; Eine mächtige Eiche steht wie ein Kämpfer neben einer schönen Linde. Sie fahren auf einem grünen, schattigen Weg; große gelbe Fliegen hängen regungslos in der goldenen Luft und fliegen plötzlich davon; Mücken kräuseln sich in einer Säule, erhellen sich im Schatten, verdunkeln sich in der Sonne; Die Vögel heulen friedlich. Die goldene Stimme des Rotkehlchens klingt nach unschuldiger, gesprächiger Freude: Es geht um den Duft von Maiglöckchen. Weiter, weiter, tiefer in den Wald ... Der Wald stirbt ... Eine unerklärliche Stille senkt sich in die Seele; und die Umgebung ist so schläfrig und ruhig. Aber dann kam der Wind auf, und die Wipfel rauschten wie fallende Wellen. Hohe Gräser wachsen hier und da durch das braune Laub des letzten Jahres; Pilze stehen separat unter ihren Kappen. Plötzlich springt ein Hase heraus, ein Hund jagt ihm mit klangvollem Bellen hinterher ... Und wie schön ist eben dieser Wald im Spätherbst, wenn Waldschnepfen ankommen! Sie bleiben nicht in der Wildnis selbst: Sie müssen am Rand gesucht werden. Es gibt keinen Wind, und es gibt keine Sonne, kein Licht, keinen Schatten, keine Bewegung, keinen Lärm; in der weichen Luft riecht es nach Herbst, wie der Geruch von Wein; ein dünner Nebel hängt in der Ferne über den gelben Feldern. Durch die kahlen, braunen Zweige der Bäume wird der stille Himmel friedlich weiß; an einigen Stellen hängen die letzten goldenen Blätter an den Linden. Die feuchte Erde ist elastisch unter den Füßen; hohe trockene Grashalme bewegen sich nicht; lange Fäden glitzern auf dem fahlen Gras. Die Brust atmet ruhig, und eine seltsame Angst breitet sich in der Seele aus. Du gehst am Waldrand entlang, kümmerst dich um den Hund, und währenddessen kommen dir deine Lieblingsbilder, deine Lieblingsgesichter, tot und lebendig, in den Sinn, längst eingeschlafene Eindrücke wachen plötzlich auf; die Phantasie fliegt und fliegt wie ein Vogel, und alles bewegt sich so klar und steht vor den Augen. Das Herz wird plötzlich zittern und schlagen, leidenschaftlich vorwärts eilen, dann unwiederbringlich in Erinnerungen ertrinken. Alles Leben entfaltet sich leicht und schnell wie eine Schriftrolle; Der Mensch besitzt seine ganze Vergangenheit, all seine Gefühle, Kräfte, seine ganze Seele. Und nichts um ihn herum stört - es gibt keine Sonne, keinen Wind, keinen Lärm ... Und ein herbstlicher, klarer, leicht kalter, frostiger Tag am Morgen, wenn eine Birke wie ein Märchenbaum, ganz golden, wunderschön ist gezeichnet in einen blassblauen Himmel, wenn die tiefstehende Sonne nicht mehr wärmt, sondern heller scheint als der Sommer, der kleine Espenhain alles durchfunkelt, als wäre es lustig und einfach, nackt zu stehen, der Frost färbt sich immer noch weiß am Grund der Täler , und ein frischer Wind rührt und treibt leise die gefallenen, verzerrten Blätter - wenn er fröhlich entlang der blauen Wellen des Flusses rauscht und rhythmisch verstreute Gänse und Enten emporhebt; in der Ferne klopft die Mühle, halb mit Weiden bedeckt, und bunt in der hellen Luft kreisen Tauben schnell darüber ... Nebelige Sommertage sind auch gut, obwohl Jäger sie nicht mögen. An solchen Tagen kann man nicht schießen: Ein Vogel, der unter Ihren Füßen hervorflattert, verschwindet sofort in einem weißlichen Dunst eines bewegungslosen Nebels. Aber wie still, wie unsagbar still ringsum! Alles ist wach und alles ist still. Sie gehen an einem Baum vorbei - er bewegt sich nicht: er sonnt sich. Durch dünnen Dampf, der gleichmäßig in die Luft gegossen wird, wird ein langer Streifen vor Ihnen schwarz. Du verwechselst sie mit einem nahegelegenen Wald; Sie nähern sich - der Wald verwandelt sich an der Grenze in ein hohes Bett aus Beifuß. Über dir, überall um dich herum, ist überall Nebel ... Aber dann regt sich der Wind leicht - ein Fleck hellblauer Himmel taucht vage durch eine Verdünnung auf, als ob rauchender Dampf, ein goldgelber Strahl plötzlich platzt, in einem langen Strahl strömt , schlägt auf die Felder, legt sich an das Wäldchen – und hier ging es wieder drunter und drüber. Dieser Kampf dauert schon lange an; aber wie unsagbar herrlich und klar wird der Tag, wenn endlich das Licht triumphiert und die letzten Wogen des warmen Nebels entweder herunterrollen und sich wie Tischdecken ausbreiten oder aufsteigen und in den tiefen, sanft leuchtenden Höhen verschwinden. .. Aber jetzt haben Sie sich im ausgehenden Feld versammelt, in der Steppe. Ungefähr zehn Werst sind Sie auf Landstraßen gegangen - hier ist endlich eine große. Vorbei an endlosen Karren, vorbei an Wirtshäusern mit einem fauchenden Samowar unter einem Baldachin, weit geöffneten Toren und einem Brunnen, von einem Dorf zum anderen, durch grenzenlose Felder, entlang grüner Hanffelder, fährt man lange, lange. Elstern fliegen von Rakita zu Rakita; Frauen wandern mit einem langen Rechen in der Hand aufs Feld; ein Passant in einem abgetragenen Nanke-Mantel, mit einem Rucksack über den Schultern, stapft mit müdem Schritt dahin; Eine schwere Gutsbesitzerkutsche, bespannt mit sechs großen und gebrochenen Pferden, segelt auf Sie zu. Eine Ecke eines Kissens ragt aus dem Fenster, und auf den Fersen, auf einer Tasche, an einer Schnur festhaltend, sitzt ein Diener im Mantel seitlich, bespritzt bis zu den Augenbrauen. Hier ist eine Kreisstadt mit schiefen Holzhäusern, endlosen Zäunen, unbewohnten Steingebäuden von Kaufleuten, einer alten Brücke über eine tiefe Schlucht ... Weiter, weiter! ... Gehen wir zu den Steppenorten. Du schaust vom Berg – was für eine Aussicht! Runde, niedrige Hügel, umgepflügt und bis zur Spitze gesät, zerstreuen sich in breiten Wellen; zwischen ihnen winden sich mit Büschen bewachsene Schluchten; kleine Haine sind auf länglichen Inseln verstreut; schmale Pfade führen von Dorf zu Dorf; die Kirchen werden weiß; zwischen den Weinstöcken glitzert ein Fluss, der an vier Stellen von Dämmen unterbrochen wird; weit entfernt im Feld ragen Drachvas im Gänsemarsch hervor; ein altes Herrenhaus mit seinen Dienstleistungen, einem Obstgarten und einer Tenne, eingebettet neben einem kleinen Teich. Aber weiter, weiter gehst du. Die Hügel werden immer kleiner, die Bäume sind fast unsichtbar. Hier ist sie endlich - die grenzenlose, grenzenlose Steppe! Und an einem Wintertag durch hohe Schneewehen nach Hasen gehen, frostige, scharfe Luft einatmen, unwillkürlich auf das blendend feine Funkeln von weichem Schnee blinzeln, die grüne Farbe des Himmels über einem rötlichen Wald bewundern! .. Und die ersten Frühlingstage , wenn ringsherum alles glänzt und zusammenbricht, durch den Dampf des geschmolzenen Schnees schon nach warmer Erde riecht, auf den aufgetauten Stellen, unter dem schrägen Strahl der Sonne Lerchen vertrauensvoll singen und mit fröhlichem Rauschen und Rauschen Bäche aus Schluchten sprudeln Schlucht ... Es ist jedoch Zeit aufzuhören. Übrigens fing ich an, vom Frühling zu sprechen: Im Frühling ist es leicht, sich zu verabschieden, im Frühling zieht es die Glücklichen in die Ferne ... Leb wohl, Leser; Ich wünsche Ihnen weiterhin gute Besserung.

Und dann befiehlst du, die Renndroschke abzulegen und in den Wald zu gehen, um Haselhühner zu holen. Es macht Spaß, sich auf einem schmalen Pfad zwischen zwei hohen Roggenwänden zu bewegen. Weizenähren schlagen dir sanft ins Gesicht, Kornblumen kleben an deinen Beinen, Wachteln schreien ringsum, das Pferd läuft im trägen Trab. Hier ist der Wald. Schatten und Stille. Hoch über dir plappern stattliche Espen; lange, hängende Birkenäste bewegen sich kaum; Eine mächtige Eiche steht wie ein Kämpfer neben einer schönen Linde. Sie fahren auf einem grünen, schattigen Weg; große gelbe Fliegen hängen regungslos in der goldenen Luft und fliegen plötzlich davon; Mücken kräuseln sich in einer Säule, erhellen sich im Schatten, verdunkeln sich in der Sonne; Die Vögel heulen friedlich. Die goldene Stimme des Rotkehlchens klingt nach unschuldiger, gesprächiger Freude: Es geht um den Duft von Maiglöckchen. Weiter, weiter, tiefer in den Wald ... Der Wald stirbt ... Eine unerklärliche Stille senkt sich in die Seele; und die Umgebung ist so schläfrig und ruhig. Aber dann kam der Wind auf, und die Wipfel rauschten wie fallende Wellen. Hohe Gräser wachsen hier und da durch das braune Laub des letzten Jahres; Pilze stehen separat unter ihren Kappen. Plötzlich springt ein Hase heraus, ein Hund mit klangvollem Bellen stürmt hinterher ...

Und wie schön ist eben dieser Wald im Spätherbst, wenn die Waldschnepfen kommen! Sie bleiben nicht in der Wildnis selbst: Sie müssen am Rand gesucht werden. Es gibt keinen Wind, und es gibt keine Sonne, kein Licht, keinen Schatten, keine Bewegung, keinen Lärm; in der weichen Luft riecht es nach Herbst, wie der Geruch von Wein; ein dünner Nebel hängt in der Ferne über den gelben Feldern. Durch die kahlen, braunen Zweige der Bäume wird der stille Himmel friedlich weiß; an einigen Stellen hängen die letzten goldenen Blätter an den Linden. Die feuchte Erde ist elastisch unter den Füßen; hohe trockene Grashalme bewegen sich nicht; lange Fäden glitzern auf dem fahlen Gras. Die Brust atmet ruhig, und eine seltsame Angst breitet sich in der Seele aus. Du gehst am Waldrand entlang, kümmerst dich um den Hund, und währenddessen kommen dir deine Lieblingsbilder, deine Lieblingsgesichter, tot und lebendig, in den Sinn, längst eingeschlafene Eindrücke wachen plötzlich auf; die Phantasie fliegt und fliegt wie ein Vogel, und alles bewegt sich so klar und steht vor den Augen. Das Herz wird plötzlich zittern und schlagen, leidenschaftlich vorwärts eilen, dann unwiederbringlich in Erinnerungen ertrinken. Alles Leben entfaltet sich leicht und schnell wie eine Schriftrolle; Der Mensch besitzt seine ganze Vergangenheit, all seine Gefühle, Kräfte, seine ganze Seele. Und nichts um ihn herum stört - es gibt keine Sonne, keinen Wind, keinen Lärm ...

Und ein herbstlicher, klarer, leicht kalter, frostiger Tag am Morgen, wenn eine Birke, wie ein Märchenbaum, ganz golden, schön in einen hellblauen Himmel gezeichnet ist, wenn die tiefstehende Sonne nicht mehr wärmt, sondern heller scheint als Sommer, ein kleiner Espenhain glitzert durch, als würde es ihr Spaß machen, nackt zu stehen, der Reif wird immer noch weiß am Grund der Täler, und der frische Wind bewegt sich leise und treibt die heruntergefallenen verkrümmten Blätter - wenn blau Wellen rauschen fröhlich den Fluss entlang und heben rhythmisch verstreute Gänse und Enten auf; in der Ferne klopft die Mühle, halb mit Weiden bedeckt, und bunt in der hellen Luft kreisen Tauben schnell darüber ...

Nebelige Sommertage sind auch gut, obwohl Jäger sie nicht mögen. An solchen Tagen kann man nicht schießen: Ein Vogel, der unter Ihren Füßen hervorflattert, verschwindet sofort in einem weißlichen Dunst eines bewegungslosen Nebels. Aber wie still, wie unsagbar still ringsum! Alles ist wach und alles ist still. Sie gehen an einem Baum vorbei - er bewegt sich nicht: er sonnt sich. Durch dünnen Dampf, der gleichmäßig in die Luft gegossen wird, wird ein langer Streifen vor Ihnen schwarz. Du verwechselst sie mit einem nahegelegenen Wald; Sie nähern sich - der Wald verwandelt sich an der Grenze in ein hohes Bett aus Beifuß. Über dir, überall um dich herum, ist überall Nebel ... Aber dann regt sich der Wind leicht - ein Fleck hellblauer Himmel taucht vage durch die Verdünnung auf, als ob rauchender Dampf, ein goldgelber Strahl plötzlich platzt, in einem langen Strahl strömt Er schlägt auf die Felder, stößt gegen ein Wäldchen – und jetzt war wieder alles vermasselt. Dieser Kampf dauert schon lange an; aber wie unsagbar herrlich und klar wird der Tag, wenn endlich das Licht triumphiert und die letzten Wogen des warmen Nebels entweder herunterrollen und sich wie Tischdecken ausbreiten oder aufsteigen und in den tiefen, sanft leuchtenden Höhen verschwinden ...

Aber jetzt haben Sie sich im ausgehenden Feld versammelt, in der Steppe. Ungefähr zehn Werst sind Sie auf Landstraßen gegangen - hier ist endlich eine große. Vorbei an endlosen Karren, vorbei an Wirtshäusern mit einem fauchenden Samowar unter einem Baldachin, weit geöffneten Toren und einem Brunnen, von einem Dorf zum anderen, durch grenzenlose Felder, entlang grüner Hanffelder, fährt man lange, lange. Elstern fliegen von Rakita zu Rakita; Frauen wandern mit einem langen Rechen in der Hand aufs Feld; ein Passant in einem abgetragenen Nanke-Mantel, mit einem Rucksack über den Schultern, stapft mit müdem Schritt dahin; Eine schwere Gutsbesitzerkutsche, bespannt mit sechs großen und gebrochenen Pferden, segelt auf Sie zu. Eine Ecke eines Kissens ragt aus dem Fenster, und auf den Fersen, auf einer Tasche, an einer Schnur festhaltend, sitzt ein Diener im Mantel seitlich, bespritzt bis zu den Augenbrauen. Hier ist eine Kreisstadt mit schiefen Holzhäusern, endlosen Zäunen, unbewohnten Steingebäuden von Kaufleuten, einer alten Brücke über eine tiefe Schlucht ... Weiter, weiter! ... Gehen wir zu den Steppenorten. Du schaust vom Berg – was für eine Aussicht! Runde, niedrige Hügel, umgepflügt und bis zur Spitze gesät, zerstreuen sich in breiten Wellen; zwischen ihnen winden sich mit Büschen bewachsene Schluchten; kleine Haine sind auf länglichen Inseln verstreut; schmale Pfade führen von Dorf zu Dorf; die Kirchen werden weiß; zwischen den Weinstöcken glitzert ein Fluss, der an vier Stellen von Dämmen unterbrochen wird; weit entfernt im Feld ragen Drachvas im Gänsemarsch hervor; ein altes Herrenhaus mit seinen Dienstleistungen, einem Obstgarten und einer Tenne, eingebettet neben einem kleinen Teich. Aber weiter, weiter gehst du. Die Hügel werden immer kleiner, die Bäume sind fast unsichtbar. Hier ist sie endlich - die grenzenlose, grenzenlose Steppe!

Und an einem Wintertag durch hohe Schneewehen nach Hasen gehen, frostige, scharfe Luft einatmen, unwillkürlich auf das blendend feine Funkeln von weichem Schnee blinzeln, die grüne Farbe des Himmels über einem rötlichen Wald bewundern! .. Und die ersten Frühlingstage , wenn ringsherum alles glänzt und zusammenbricht, durch den Dampf des geschmolzenen Schnees schon nach warmer Erde riecht, auf den aufgetauten Stellen, unter dem schrägen Strahl der Sonne Lerchen vertrauensvoll singen und mit fröhlichem Rauschen und Rauschen Bäche aus Schluchten sprudeln Schlucht ...

Es ist jedoch Zeit zu enden. Übrigens fing ich an, vom Frühling zu sprechen: Im Frühling ist es leicht, sich zu verabschieden, im Frühling zieht es die Glücklichen in die Ferne ... Leb wohl, Leser; Ich wünsche Ihnen weiterhin gute Besserung.