Stalker Gefangene der Todeszone entgegen Hörbuch. Sergei Korotkov, Vladimir Andreichenko Gefangene der Zone. Tod entgegen. Warum das Online-Lesen von Büchern bequem ist

Gefangene der Zone. Tod trotz Wladimir Andrejtschenko, Sergej Korotkow

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Titel: Gefangene der Zone. Tod trotz

Über das Buch „Prisoners of the Zone. Tod trotz Vladimir Andreychenko, Sergey Korotkov

Strahlung, hungrige böse Mutanten, tödliche Anomalien, allgegenwärtige Feinde. Es scheint, als hätte sich die gesamte Zone auf dem Weg zum gewünschten Ziel gegen die Gruppe von Major Toporkov gewehrt - geheime Installation Teleportation. Ja, und eine Abteilung des Angriffsflugzeugs "NovoAlliance" mit großes Land, angeführt vom Militär, haucht ihm in den Hinterkopf. Aber Schulter an Schulter mit den Spezialeinheiten stehen diejenigen, die die Zone kennen und dem Bösen widerstehen können, die fest an echte Männerfreundschaft glauben, die uneigennützig und zuverlässig sind wie ein Kalaschnikow-Sturmgewehr.

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"Blutgruppe auf einem Ärmel,

meine Seriennummer auf dem Ärmel,

wünscht mir Glück im Kampf ... wünscht mir!

Bleib nicht in diesem Gras

Bleib nicht in diesem Gras,

wünscht mir Glück … wünscht mir!“

V. Tsoi. "Blutgruppe".

© S.A. Korotkov, V.A. Andreichenko, 2015

© LLC AST Verlag, 2015

* * *

Besonderer Dank geht an den Freund Nikita Karaulnykh für die Hilfe bei der Vorbereitung des Buches und die Vorbereitung der Textmaterialien sowie an den Forumskollegen und Inspirator Sergei Boldyrev für die Bereitstellung einiger Ideen zur „neuen“ Zone-Storyline und die kostenlose Entwicklung des Stalker-Themas!

Vielen Dank an den Künstler Alexander Chernomaz, der wunderbare Zeichnungen für die Cover der gesamten Trilogie entwickelt hat!

Teil 1 Keine Kompromisse

Kapitel 1

Zone. Tumansk. 28. April 2016

Die Spetsnaz-Gruppe der GRU drang langsam von Norden her, von Luninsk, nach Tumansk ein. Diskret und professionell, unter Beachtung aller Sicherheits- und Vorsichtsmaßnahmen. Das Wetter begünstigte die Tarnung. Obwohl, solches Wetter war hier fast das ganze Jahr- düster und deprimierend.

Die erste Nummer war Apercourt, die dem Flair und den Fähigkeiten eines Special Forces-Soldaten in nichts nachstand. Seine Wunden waren immer noch wund und schmerzten, beeinträchtigten aber nicht die Bewegung und das Schießen. Die Gebrauchsweste, zwei Nummern größer als die Ascheschwimmerweste und über der kugelsicheren Weste getragen, war fast vollständig mit Munition und Überlebensausrüstung vollgestopft. Die Uniform, schwarz mit roten Bändern, war dreckig und verströmte schon Schweiß und Muff, aber das störte den Besitzer nicht. Uppercourt ertrug stoisch unhygienische und unhygienische Bedingungen. Daran ist noch niemand gestorben!

Gefährlicher war ein anderer und andere! Das und diejenigen, die von außen kamen - vorne und möglicherweise an den Flanken.

Hinter ihm, in einer Entfernung von zwanzig Metern, entlang der Wände der Garagen der Hauptstadt, schlich Pyt-Yakh, nachdem er seine Heimatstation für ein paar zusätzliche BCs gewechselt hatte. Der Funker überwand vorsichtig, halb gebeugt, kleine Hindernisse, hielt die AK-74M bereit und folgte der Figur des Ascheschwimmers und seinen Gesten.

Die anderen folgten im Abstand von fünf Metern. Der Kämpfer als Kommandant in der Mitte schloss die Ballon-Gruppe. Der verletzte Arm, der am Körper festgebunden war, gab einen dumpfen Schmerz von sich, aber der große Mann war daran bereits gewöhnt. Ein Maschinengewehr am Gürtel über der rechten Schulter, eine gesunde Hand, die die Waffe stützt, ein selbstbewusstes, ruhiges Gesicht unter einem Halbkugelhelm, schmutzige Baskenmützen. Das Aussehen von Balloon unterschied sich nicht sehr vom Aussehen des Restes der Gruppe.

Angela rückte ihren Helm zurecht, eher wie ein Hockeyhelm, kniete sich auf ein Knie, wie ein echter Kommandant. Ich wollte unbedingt trinken und mich waschen, aber was mehr, konnte das Mädchen nicht sofort feststellen.

Die Silhouetten von Menschen verschmolzen mit dem Hintergrund der Wand, befleckt mit Schmutz, Schimmel, Ranken und Strähnen von „Haaren“.

Uppercourt, der sich im Orientierungslauf gut auskannte und die Gegend kannte, führte eine fast bequeme und bisher sichere Abkürzung. Er fand rechtzeitig Anomalien, wartete den Durchgang von Mutanten ab, achtete überhaupt nicht auf die Artefakte, die nach dem Blitz an diesen scheinbar leblosen Orten gezüchtet wurden.

In der Nähe der Garagen, die sich um die Zugänge zum Energietechnik-Schlafsaal drängten, änderte sich die Zusammensetzung und Reihenfolge der Kette auf das Zeichen des Jägers und die Zustimmung des Korsaren hin.

Der erste war auch Apercourt, der Tumansk gut kennt. Hinter ihm ist der Korsar, der sich am besten mit Anomalien und anderen Kuriositäten der Zone auskennt. Weiter - Nikita, Pyt-Yakh, Orc, Kholod, TNT. Die Mitte des Trupps bestand aus ehemaligen Geiseln und neuen Bekannten, Ballon bildete das Schlusslicht.

Niemand achtete auf einzelne verängstigte Hunde und Ratten, Ratten und einsame Zombies, hielt sie nicht für gefährlich. Einmal erschoss Orc einen besonders eifrigen Zombie mit einer Pfeifenfliege, die die Kämpfer begehrte. Frech! Fett gedruckt. Das Kommando schlug ihn so, dass der Freak nicht mehr aufstehen konnte und sich in Krämpfen über den Bordstein wand.

Apercourt war natürlich in der Asche als guter Kämpfer und guter Quad-Kommandant bekannt und studierte die Zone gründlich, aber hier hatte er entweder Pech oder gaffte im Allgemeinen über die Gefahr hinweg.

Auf der Rückseite der Garagen erstreckte sich ein Maschendrahtgeflecht über den gesamten Block der Genossenschaft und schirmte einen Teil der GON-Route scheinbar zuverlässig von ungebetenen Gästen auf der linken Seite ab. Daher achteten alle genau auf die rechte Flanke und den Frontalsektor.

Sobald Apercourt auf Höhe einer weiteren Lücke zwischen den Garagen war, steckte der Lauf einer seltsamen Waffe grob in seinem Hals unter seinem linken Ohr, und eine strenge Stimme sagte:

- Stand. Beweg dich nicht, oder ich blase dir das Gehirn weg. Hände nach vorne.

„Ich stehe“, antwortete der verdutzte Ascheschwimmer sofort und spuckte wütend vor sich hin.

Der Korsar, der dieses Bild sah, zuckte zusammen, ging in die Hocke und hob sein Maschinengewehr, was im Allgemeinen von allen ihm folgenden Kämpfern getan wurde, aber eine andere Stimme hinter ihm erklärte heiser:

„Seien Sie nicht albern, Jungs, Sie sind alle im Visier der Scharfschützen. Legen Sie die Waffe nur sehr langsam auf den Boden.

- Das ist ein Hit! zischte der Ork und spielte mit seinen Kiefern.

- Bleiben Sie stecken, Kaninchen! flüsterte Corsair, nahm den AK-107-Gürtel von seiner Schulter und überlegte verzweifelt, was er tun sollte.

Aber in diesem Moment, als ein Gewehr aus einem Loch neben ihm ragte und ein Mann auftauchte, stürzte Nikita mit einer scharfen und geräuschlosen Bewegung auf ihn zu. Er drückte sich dicht an den Feind heran, blockierte gleichzeitig seine Waffe und hinderte ihn am Schießen. Mit einer Hand legte er ein Messer an seine Kehle und mit der anderen richtete er die „Gyurza“ auf den Heiseren.

- Stand. Ich schlage zwei auf einmal aus. Bleiben Sie standhaft, Officer. Ork, Rüssel für zwölf, alles Sprotten! rief die Jägerin.

Sein Salto war so schnell vollendet, und der folgende Befehl kam so unerwartet, dass die Angreifer verwirrt und die Kämpfer der Abteilung selbst verblüfft waren. Alle fielen jedoch sofort zu Boden, knurrten mit ihren Läufen und klapperten Bolzen, und Ork warf seine „Fliege“ hoch und zielte auf den Maschinengewehrschützen, der zehn Meter vor Uppercourt geradeaus gewachsen war.

Niemand würde seine Waffen wegstecken und sich ergeben. An beiden Seiten. Wie im Allgemeinen und kämpfen. Aber die Spannung erreichte ihren Höhepunkt, und jeden Moment konnte etwas Unwiederbringliches passieren. Der Erste, der anfing, war der Älteste der Fanggruppe, der einen Kloß in seinem Hals herunterschluckte und sich über seine sofort getrockneten Lippen leckte. Er drehte sich langsam zu der Jägerin um, die mit einer Pistole auf ihn zielte. Nikita würde auch nicht das Spähermesser aus dem Hals des bläulichen Soldaten entfernen. Da ich den Kofferraum nicht absenken wollte Sturmgewehr Vom Ziel in Form von Pyt-Yakh wurde der feindliche Kommandant blass.

- Wer sind Sie? Wo? Wo?

„Ich möchte dasselbe von dir wissen“, antwortete Nikita sofort, kniff die Augen zusammen und verstärkte den Griff um seine Geisel.

- Hier wir wir stellen fragen. Wir Macht in der Zone! Antwort, - sagte der ältere Angreifer streng.

„Commander, es sieht so aus, als wären das die Wolfshunde der NovoAlliance“, sagte der Korsar, hielt seinen Finger auf dem Abzug des Granatwerfers und blickte in Richtung des großen Mannes auf der Brüstung der zweistöckigen Kabine, „und sie werden hier Militärs genannt.

- Militärische Stalker. Geheimdienstkrieger von der Grenze. Also, Senior?

- Du denkst, Stalker! - antwortete er verschmitzt lächelnd, sah dann den Stalker genauer an und war fassungslos. Corsair, sind Sie?

"Das kann nicht sein, verdammt!" Wo wie?

"Beweg dich nicht, Adler!" - erinnerte Nikita und hielt die "Gyurza" fest.

- Wie könnte es anders sein, - grummelte der Korsar, - wie Sie sehen, Sterkh, lebe ich.

- Wir wurden informiert, dass Ihre Gruppe gedeckt wurde, alle starben und ein Stalker, Tramp, ausgestiegen ist. So?

- Nein, nicht so, - grinste der Korsar, - Ja, der Landstreicher ist am Ende der Kette, also existiere ich auch noch. Die Jungs halfen aus, zogen die "Bastion" und das Maulwurfshorn aus den Fängen.

- Ohre-e-no-be! Hast du die Aufgabe erledigt oder...

- Oder, - Corsair unterbrach den Militäroffizier mit dem Spitznamen Sterkh, - ist es jetzt wichtiger, oder werden wir doch die Koffer senken? Geben Sie grünes Licht, Sterkh. Andernfalls ist die Stunde nicht gerade, die Hand eines Ihrer Arkharovites wird zittern.

„Die Hände meiner Jungs zittern nicht, weißt du, Corsair. Bünde. Und du wunderst dich nicht. Erzählen Sie Ihr eigenes.“ Sterkh nickte der Jägerin zu.

- Komm schon, nimm den Nix ab, - der Korsar verzog das Gesicht, sah den Militäroffizier an und senkte als erster seine Waffe.

Es gab kurze Kommandos von beiden Seiten, die Kämpfer entspannten sich etwas und legten ihre Waffen ab. Sie rührten sich und fingen an zu flüstern. Nikita ließ "seinen" Gefangenen frei und versteckte die Waffe. Er näherte sich der Militärstation und untersuchte sie kurz.

Das Outfit erinnerte sehr an Nikitin, den Spetsnaz. Ausrüstung, Waffen, Tarnung, Ausrüstung – alles von Spezialeinheiten der Armee. Nur das Gewicht ist geringer, aber die Waffen sind meistens NATO. Alle haben Angriffs-GP-37, ein Paar "Schäfte", ein Trio von FN-2000. Es gibt keine Granatwerfer. Maschinengewehr eins. Importieren. Die „Stiefel“ sind cool, fremd, sie beeindrucken schon über dem Dach, von der sonstigen Ausstattung ganz zu schweigen: leicht, mit Haken, mit hohem Wadenschutz, naturbelassenem grobnarbigem Chromleder und Cordura-Gewebe-Einsätzen, mit angeformter gerader Sohle gefertigt aus TEP-Gummi mit Klebe-Stich-Befestigung. Der Traum jeder Spezialeinheit.

Aber die Gesichter sind alle slawisch, man kann sie nicht mit anderen verwechseln.

Der Soldat streckte seine Hand aus und stellte sich vor:

- Sterch. Hochrangige Hauptpatrouille der gemeinsamen Abteilung der Gemeinsamen NATO-Gruppe, die uns in der Region der Sperrzone der Republik Belarus und der Ukraine folgt. Wir waren ein Trupp und dort, an der Seitenlinie, ein Heereszug. Dem folgen wir Ortschaft mit der Anweisung des Hauptquartiers zum Schutz des Forschungsinstituts in der Voynich-Straße 13 als geheimes Objekt der NovoAlliance. Mit wem habe ich es zu tun?

- Oh, wie! - Nikita lächelte mit den Mundwinkeln, aber seine Augen blieben ernst und aufmerksam, sahen den Korsaren und wieder den Militäroffizier an. - Major Toporkow. Kämpfer. Gruppenführer besonderer Zweck"Shuravi" der zehnten separaten Brigade besonderer Zweck GRU-Generalstab Russische Föderation. Zwei Abteilungen. Wir folgen auch dem Bereich des Forschungsinstituts mit einem Ziel, das ich Ihnen gegenüber nicht äußern darf. Sonderaufgabe des Generalstabs und Ihrer "Allianz".

- Wow. Schlechtes Niveau! - Der Kranich kroch heran, streckte sich aus und beide gaben sich die Hand. - Stark. GRU-Spezialeinheiten! Wir haben? "Allianz"? Major, wollten Sie "NovoAlliance" sagen? Sterkh hob die Augenbrauen.

„Es ist mir egal, wie diese kommerzielle Struktur, dieser Fonds oder dieses Syndikat dort heißt!“ Ich tue mein Kommando.

- Okay. Ich stimme zu. Ich weiß auch ganz genau, wer und warum uns und unsere Schützlinge geschickt hat. Übrigens sind sie da und warten auf grünes Licht, - Sterkh winkte mit der Hand nach links, - wir, Militärstalker, werden bezahlt. Und sie zahlen gut! Führen, nehmen, helfen.

- Sie sind also Führer in der Zone? Lassen Sie das Militär, aber die Stalker?!

- Nein, - unterbrach Sterkh scharf, - wir sind keine Stalker! Außerdem sind wir Gegner von Stalkern in der Zone. Davon gibt es hier zu viele. Schrott von allem, Drecksäcke. Vor allem nach dem Zusammenbruch der Ukraine und dem Krieg im Südosten. Alle strömten hierher. Wir reinigen die Zone. Wie…

- Entschuldigung, Sterkh, komm schon, du wirst mich nicht reiben Politische Sichten, Bodensatz und Ihr Glaubensbekenntnis. Genug haben von. Wir sind alle da – ich und du mit deinen Aufgaben und Zielen. Komm, lass uns laufen und unserem eigenen Kurs folgen. Und es ist wünschenswert, dass wir uns nicht mehr schneiden!

- Wow. Und was ist in Ihrem Büro so streng? - Der Militäroffizier war über eine solche Wendung überrascht.

- Und es bleibt keine Zeit, die Schnürsenkel zu schärfen. Und ich werde meine eigenen nicht beleidigen. Ich sehe dich und deine Adler, die meine Kameraden anstarren. Ja, unter uns gibt es einen Ascheschwimmer und einen ehemaligen Banditen, und es gibt auch Stalker, die Sie aus irgendeinem Grund hassen. Aber es ist kein Müll. Das sind meine Kämpfer! Und sie befolgen wie ich Befehle und nehmen an einer Spezialoperation der russischen Streitkräfte teil. Es ist klar?

„Major, ich verstehe, ich verstehe. Du bist wirklich! Keine Probleme. Gehen Sie wohin und warum Sie müssen. Wir werden kein Wort sagen. Aber du musst dich melden. Zu deiner Führung. Machen Sie mir keine Vorwürfe, Major.

„Tut mir leid, wenn es unhöflich ist, aber du bist auch in die falsche Steppe geklettert. Okay, was haben wir da? Die Zeit wird knapp.

Major, komm schon. Damit wir in den Seitenstraßen dieser Stadt und auch bei drohendem Nebel nicht zusammenstoßen, werden wir die Routen anpassen. Wo bist du jetzt? Speziell.

fragte Nikita Corsair mit einer Geste. Er nickte und antwortete für den Kommandanten:

- Wir sind im Atomwerk. Und morgen in Luninsk.

- Ja. Also, - Sterkh wurde nachdenklich, - Sie werden jetzt nach links gehen, an der Herberge, dem Park vorbei und an der Technikerschule für Energetikov vorbei. Ta-a-k. Nun gut. Wir sind leicht rechts. Quartal. Ich hoffe, wir kreuzen uns nicht. Nun, Major, es war mir eine Freude, den Tapferen kennenzulernen Russische Spezialeinheiten, wenn auch auf so ungewöhnliche Weise. Wir können Sie nicht aufhalten. Viel Glück.

- Und Sie haben eine saubere Straße!

- Corsair, und ich bin ehrlich gesagt froh, Sie zu sehen. Glauben Sie? Du bist eine Legende in der Zone. Komm schon, Stalker, guten Wind in deine Segel!

Sie lächelten, klatschten in die Hände und nickten. Dann gestikulierte Sterkh mit seinem eigenen, aufzustehen und zu gehen. Fünf Minuten später blieb nur die Exterminator-Gruppe in der Nähe der Garagen.

Der Korsar sah Nikita an, zuckte mit den Schultern – „Das ist es, Kommandant“, kniff die Augen zusammen und spähte in den Nebelschleier, der den Park und das Herbergsgebäude einhüllte.

* * *

Der Kommandant der asiatischen Kompanie wählte die beiden furchtlosesten Schläger aus, versammelte eine Schockgruppe vor den Toren des Sportvereins auf Energetikov und erstarrte in Erwartung eines Signals. Letzteres ließ nicht lange auf sich warten.

"ZILok", Gebärmuttergrollen, mit dem an der Hebelstrebe eingeklemmten Gaspedal, knallte über das Fußballfeld in Richtung Forschungsinstitut. Etwas weiter entfernt versteckte sich ein Dutzend Gastarbeiter, die es starteten. Der Nebel verschluckte den Lastwagen sofort, und nur das Geräusch des Motors und das Knarren der Riemen erreichten die Asiaten.

Aber dann polterte eine Mine und riss den Reifen des Autorads auf, dann quietschte eine andere unter ihrem Boden, ohne den Verkehr groß zu beeinträchtigen.

Der Donut lächelte zufrieden. Sein Unterfangen war ein Erfolg. „Hier ihr alle! Dachten Sie, ich esse und kritzle nur gerne aus einem Maschinengewehr? Er rief seinen Assistenten zu und zeigte ihnen die Richtung. Die kleine Abteilung verlagerte sich nach links und ging tiefer in das Nebengebäude des Laborgebäudes des Instituts. Und der Wasserträger bewegte das Schleppnetz weiter vorwärts und zuckte gelegentlich von schwachen "Fröschen" und postsowjetischen Panzerabwehrkanonen.

Die Bastioniten, die aufwachten, stellten fest, dass an der Front etwas mit ihnen nicht stimmte. Attacke? Im Nebel?! Offenbar. Dadurch ist ein Schlag von den Flanken und von hinten möglich. Sie beeilten sich sofort, ihren Arsch zu untersuchen, aber ...

... Mao aus der Volksrepublik China zündete den "Molotow-Cocktail" an und warf, seinen Mitstreitern laut etwas Aufmunterndes zurufend, eine rauchende Flasche in das Gitter der Wächterkabine am Tor des Forschungsinstituts . In ein paar Sekunden loderte es von dort aus auf, und der Sektierer im Exoskelett, eingehüllt in Feuer, stürmte mit Schreien des Entsetzens und des Schmerzes um die Stelle. Sofort gab es eine Salve von Karabinern, Gewehren und Kanonen. Granaten und Molotowcocktails flogen. Ein schockierendes Dutzend Sturmtruppen in Trikots stürmte mit vorbereiteten Brettern und Beschlägen über den Zaun. Wie Ameisen auf einem Bordstein überwanden sie den Zaun und strömten in den Umkreis des Forschungsinstituts. Und erst jetzt ratterte das Maschinengewehr des Turms, knarrte klagend mit Scharnieren und Schwungrädern der elektrischen Antriebsvorrichtung und fing mit einem Bewegungssensor vage Ziele aus dem Nebel.

- Sie und Sie ... da, - Donut führte zwei Asiaten auf den Korridor, sah die anderen beiden an, nickte zum Raum rechts, - und Sie sehen dort nach. Der Rest folgt mir. Obwohl nein ... Sie gehen weiter. Ja du. Keine Angst, Reisseele. Wir werden alle dabei sein!

Der Koreaner nickte, machte sich aber irgendwie widerstrebend auf den Weg durch den Hangar des Lagerhauses und schauderte bei jedem Geräusch. Donut schickte ihn ausdrücklich zuerst, um nicht selbst einzugreifen. Hinter ihm waren die anderen kaum zu hören.

Plötzlich sang rechts ein Draht in einer Schnur, ein Rascheln und ein Schrei waren zu hören, und dann explodierte eine Explosion.

Dehnung.

Zwei Chinesen wie ein Besen sicher. Und auch von der Liste der Lebenden.

- Hier, die Infektion-ah! - zischte Donut, hustete aus dem Rauch und schob den Lauf des Maschinengewehrs vor sich hin. - Komm schon, stampf. Schau unter deine Füße.

Jemand fand eine Taschenlampe, jemand anderes zündete eine Fackel an, es wurde einfacher und ruhiger zu gehen. Wir passierten eine weitere Strecke und zwei Anomalien, brachen die Hinterzimmertür auf und fanden uns vor einer Blockade von Möbeln, Teilen und Ersatzteilen wieder.

- Verdammt. So. Wir bauen die Barrikade ab. Live. Unsere Leute haben dort bereits einen Krieg begonnen. Lauft, Affen!

Draußen waren tatsächlich die Geräusche von Explosionen und Schüssen zu hören.

* * *

Der Ranger hob die Hand und deutete, dass ihm Gefahr drohte. Figa schluckte und bog sofort nach links in ein offenes Büro. Aber ich schaffte es, die anderen zu warnen. Die Kämpfer zerstreuten sich sofort entlang des Korridors.

Die beängstigende Dämmerung im ersten Stock des Laborgebäudes des Forschungsinstituts war erschreckend und verursachte eine ekelerregende Kälte. Niemand zweifelte an der Sinnlosigkeit der Kampagne und weiterer Aktionen, aber die Befehle der Ältesten führten nach vorne, eine gewisse Solidarität, Gier und Unwilligkeit, leer zu gehen. Obwohl, was für ein nafiger Zusammenhalt unter Anarchisten?!

Der sehende Mann nahm die Granate in die eine und die Pistole in die andere Hand. Er ging in die Hocke, hob es auf Augenhöhe und richtete es auf die Tür vor ihm. Da war eindeutig etwas hinter ihr. Oder jemand. Dieser erfahrene Scharfschütze fühlte sich anscheinend mit allen Zellen eines angespannten Körpers an. Er verdrängte alles aus seinem Kopf: fremde Gedanken, Geräusche, Schmerzen. Und konzentrierte sich auf nur eine Tür. Weiß und erstaunlich sauber.

"Blutgruppe auf einem Ärmel,

meine Seriennummer auf dem Ärmel,

wünscht mir Glück im Kampf ... wünscht mir!

Bleib nicht in diesem Gras

Bleib nicht in diesem Gras,

wünscht mir Glück … wünscht mir!“

V. Tsoi. "Blutgruppe".

© S.A. Korotkov, V.A. Andreichenko, 2015

© LLC AST Verlag, 2015

* * *

Besonderer Dank geht an den Freund Nikita Karaulnykh für die Hilfe bei der Vorbereitung des Buches und die Vorbereitung der Textmaterialien sowie an den Forumskollegen und Inspirator Sergei Boldyrev für die Bereitstellung einiger Ideen zur „neuen“ Zone-Storyline und die kostenlose Entwicklung des Stalker-Themas!

Vielen Dank an den Künstler Alexander Chernomaz, der wunderbare Zeichnungen für die Cover der gesamten Trilogie entwickelt hat!

Teil 1 Keine Kompromisse

Kapitel 1

Zone. Tumansk. 28. April 2016

Die Spetsnaz-Gruppe der GRU drang langsam von Norden her, von Luninsk, nach Tumansk ein. Diskret und professionell, unter Beachtung aller Sicherheits- und Vorsichtsmaßnahmen. Das Wetter begünstigte die Tarnung. Obwohl solches Wetter hier fast das ganze Jahr über stand - düster und deprimierend.

Die erste Nummer war Apercourt, die dem Flair und den Fähigkeiten eines Special Forces-Soldaten in nichts nachstand. Seine Wunden waren immer noch wund und schmerzten, beeinträchtigten aber nicht die Bewegung und das Schießen. Die Gebrauchsweste, zwei Nummern größer als die Ascheschwimmerweste und über der kugelsicheren Weste getragen, war fast vollständig mit Munition und Überlebensausrüstung vollgestopft. Die Uniform, schwarz mit roten Bändern, war dreckig und verströmte schon Schweiß und Muff, aber das störte den Besitzer nicht. Uppercourt ertrug stoisch unhygienische und unhygienische Bedingungen. Daran ist noch niemand gestorben!

Gefährlicher war ein anderer und andere! Das und diejenigen, die von außen kamen - vorne und möglicherweise an den Flanken.

Hinter ihm, in einer Entfernung von zwanzig Metern, entlang der Wände der Garagen der Hauptstadt, schlich Pyt-Yakh, nachdem er seine Heimatstation für ein paar zusätzliche BCs gewechselt hatte. Der Funker überwand vorsichtig, halb gebeugt, kleine Hindernisse, hielt die AK-74M bereit und folgte der Figur des Ascheschwimmers und seinen Gesten.

Die anderen folgten im Abstand von fünf Metern. Der Kämpfer als Kommandant in der Mitte schloss die Ballon-Gruppe. Der verletzte Arm, der am Körper festgebunden war, gab einen dumpfen Schmerz von sich, aber der große Mann war daran bereits gewöhnt. Ein Maschinengewehr am Gürtel über der rechten Schulter, eine gesunde Hand, die die Waffe stützt, ein selbstbewusstes, ruhiges Gesicht unter einem Halbkugelhelm, schmutzige Baskenmützen. Das Aussehen von Balloon unterschied sich nicht sehr vom Aussehen des Restes der Gruppe.

Angela rückte ihren Helm zurecht, eher wie ein Hockeyhelm, kniete sich auf ein Knie, wie ein echter Kommandant.

Ich wollte unbedingt trinken und mich waschen, aber was mehr, konnte das Mädchen nicht sofort feststellen.

Die Silhouetten von Menschen verschmolzen mit dem Hintergrund der Wand, befleckt mit Schmutz, Schimmel, Ranken und Strähnen von „Haaren“.

Uppercourt, der sich im Orientierungslauf gut auskannte und die Gegend kannte, führte eine fast bequeme und bisher sichere Abkürzung. Er fand rechtzeitig Anomalien, wartete den Durchgang von Mutanten ab, achtete überhaupt nicht auf die Artefakte, die nach dem Blitz an diesen scheinbar leblosen Orten gezüchtet wurden.

In der Nähe der Garagen, die sich um die Zugänge zum Energietechnik-Schlafsaal drängten, änderte sich die Zusammensetzung und Reihenfolge der Kette auf das Zeichen des Jägers und die Zustimmung des Korsaren hin.

Der erste war auch Apercourt, der Tumansk gut kennt. Hinter ihm ist der Korsar, der sich am besten mit Anomalien und anderen Kuriositäten der Zone auskennt. Weiter - Nikita, Pyt-Yakh, Orc, Kholod, TNT. Die Mitte des Trupps bestand aus ehemaligen Geiseln und neuen Bekannten, Ballon bildete das Schlusslicht.

Niemand achtete auf einzelne verängstigte Hunde und Ratten, Ratten und einsame Zombies, hielt sie nicht für gefährlich. Einmal erschoss Orc einen besonders eifrigen Zombie mit einer Pfeifenfliege, die die Kämpfer begehrte. Frech! Fett gedruckt. Das Kommando schlug ihn so, dass der Freak nicht mehr aufstehen konnte und sich in Krämpfen über den Bordstein wand.

Apercourt war natürlich in der Asche als guter Kämpfer und guter Quad-Kommandant bekannt und studierte die Zone gründlich, aber hier hatte er entweder Pech oder gaffte im Allgemeinen über die Gefahr hinweg.

Auf der Rückseite der Garagen erstreckte sich ein Maschendrahtgeflecht über den gesamten Block der Genossenschaft und schirmte einen Teil der GON-Route scheinbar zuverlässig von ungebetenen Gästen auf der linken Seite ab. Daher achteten alle genau auf die rechte Flanke und den Frontalsektor.

Sobald Apercourt auf Höhe einer weiteren Lücke zwischen den Garagen war, steckte der Lauf einer seltsamen Waffe grob in seinem Hals unter seinem linken Ohr, und eine strenge Stimme sagte:

- Stand. Beweg dich nicht, oder ich blase dir das Gehirn weg. Hände nach vorne.

„Ich stehe“, antwortete der verdutzte Ascheschwimmer sofort und spuckte wütend vor sich hin.

Der Korsar, der dieses Bild sah, zuckte zusammen, ging in die Hocke und hob sein Maschinengewehr, was im Allgemeinen von allen ihm folgenden Kämpfern getan wurde, aber eine andere Stimme hinter ihm erklärte heiser:

„Seien Sie nicht albern, Jungs, Sie sind alle im Visier der Scharfschützen. Legen Sie die Waffe nur sehr langsam auf den Boden.

- Das ist ein Hit! zischte der Ork und spielte mit seinen Kiefern.

- Bleiben Sie stecken, Kaninchen! flüsterte Corsair, nahm den AK-107-Gürtel von seiner Schulter und überlegte verzweifelt, was er tun sollte.

Aber in diesem Moment, als ein Gewehr aus einem Loch neben ihm ragte und ein Mann auftauchte, stürzte Nikita mit einer scharfen und geräuschlosen Bewegung auf ihn zu. Er drückte sich dicht an den Feind heran, blockierte gleichzeitig seine Waffe und hinderte ihn am Schießen. Mit einer Hand legte er ein Messer an seine Kehle und mit der anderen richtete er die „Gyurza“ auf den Heiseren.

- Stand. Ich schlage zwei auf einmal aus. Bleiben Sie standhaft, Officer. Ork, Rüssel für zwölf, alles Sprotten! rief die Jägerin.

Sein Salto war so schnell vollendet, und der folgende Befehl kam so unerwartet, dass die Angreifer verwirrt und die Kämpfer der Abteilung selbst verblüfft waren. Alle fielen jedoch sofort zu Boden, knurrten mit ihren Läufen und klapperten Bolzen, und Ork warf seine „Fliege“ hoch und zielte auf den Maschinengewehrschützen, der zehn Meter vor Uppercourt geradeaus gewachsen war.

Niemand würde seine Waffen wegstecken und sich ergeben. An beiden Seiten. Wie im Allgemeinen und kämpfen. Aber die Spannung erreichte ihren Höhepunkt, und jeden Moment konnte etwas Unwiederbringliches passieren. Der Erste, der anfing, war der Älteste der Fanggruppe, der einen Kloß in seinem Hals herunterschluckte und sich über seine sofort getrockneten Lippen leckte. Er drehte sich langsam zu der Jägerin um, die mit einer Pistole auf ihn zielte. Nikita würde auch nicht das Spähermesser aus dem Hals des bläulichen Soldaten entfernen. So wie der blasse feindliche Kommandant den Lauf des Sturmgewehrs nicht vom Ziel in Form von Pyt-Yakh absenken würde.

- Wer sind Sie? Wo? Wo?

„Ich möchte dasselbe von dir wissen“, antwortete Nikita sofort, kniff die Augen zusammen und verstärkte den Griff um seine Geisel.

- Hier wir wir stellen fragen. Wir Macht in der Zone! Antwort, - sagte der ältere Angreifer streng.

„Commander, es sieht so aus, als wären das die Wolfshunde der NovoAlliance“, sagte der Korsar, hielt seinen Finger auf dem Abzug des Granatwerfers und blickte in Richtung des großen Mannes auf der Brüstung der zweistöckigen Kabine, „und sie werden hier Militärs genannt.

- Militärische Stalker. Geheimdienstkrieger von der Grenze. Also, Senior?

- Du denkst, Stalker! - antwortete er verschmitzt lächelnd, sah dann den Stalker genauer an und war fassungslos. Corsair, sind Sie?

"Das kann nicht sein, verdammt!" Wo wie?

"Beweg dich nicht, Adler!" - erinnerte Nikita und hielt die "Gyurza" fest.

- Wie könnte es anders sein, - grummelte der Korsar, - wie Sie sehen, Sterkh, lebe ich.

- Wir wurden informiert, dass Ihre Gruppe gedeckt wurde, alle starben und ein Stalker, Tramp, ausgestiegen ist. So?

- Nein, nicht so, - grinste der Korsar, - Ja, der Landstreicher ist am Ende der Kette, also existiere ich auch noch. Die Jungs halfen aus, zogen die "Bastion" und das Maulwurfshorn aus den Fängen.

- Ohre-e-no-be! Hast du die Aufgabe erledigt oder...

- Oder, - Corsair unterbrach den Militäroffizier mit dem Spitznamen Sterkh, - ist es jetzt wichtiger, oder werden wir doch die Koffer senken? Geben Sie grünes Licht, Sterkh. Andernfalls ist die Stunde nicht gerade, die Hand eines Ihrer Arkharovites wird zittern.

„Die Hände meiner Jungs zittern nicht, weißt du, Corsair. Bünde. Und du wunderst dich nicht. Erzählen Sie Ihr eigenes.“ Sterkh nickte der Jägerin zu.

- Komm schon, nimm den Nix ab, - der Korsar verzog das Gesicht, sah den Militäroffizier an und senkte als erster seine Waffe.

Es gab kurze Kommandos von beiden Seiten, die Kämpfer entspannten sich etwas und legten ihre Waffen ab. Sie rührten sich und fingen an zu flüstern. Nikita ließ "seinen" Gefangenen frei und versteckte die Waffe. Er näherte sich der Militärstation und untersuchte sie kurz.

Das Outfit erinnerte sehr an Nikitin, den Spetsnaz. Ausrüstung, Waffen, Tarnung, Ausrüstung – alles von Spezialeinheiten der Armee. Nur das Gewicht ist geringer, aber die Waffen sind meistens NATO. Alle haben Angriffs-GP-37, ein Paar "Schäfte", ein Trio von FN-2000. Es gibt keine Granatwerfer. Maschinengewehr eins. Importieren. Die „Stiefel“ sind cool, fremd, sie beeindrucken schon über dem Dach, von der sonstigen Ausstattung ganz zu schweigen: leicht, mit Haken, mit hohem Wadenschutz, naturbelassenem grobnarbigem Chromleder und Cordura-Gewebe-Einsätzen, mit angeformter gerader Sohle gefertigt aus TEP-Gummi mit Klebe-Stich-Befestigung. Der Traum jeder Spezialeinheit.

Aber die Gesichter sind alle slawisch, man kann sie nicht mit anderen verwechseln.

Der Soldat streckte seine Hand aus und stellte sich vor:

- Sterch. Hochrangige Hauptpatrouille der gemeinsamen Abteilung der Gemeinsamen NATO-Gruppe, die uns in der Region der Sperrzone der Republik Belarus und der Ukraine folgt. Wir waren ein Trupp und dort, an der Seitenlinie, ein Heereszug. Wir folgen diesem Vergleich mit der Anweisung des Hauptquartiers, das Forschungsinstitut in der Voynich-Straße dreizehn als geheime Einrichtung der NovoAlliance unter Schutz zu nehmen. Mit wem habe ich es zu tun?

- Oh, wie! - Nikita lächelte mit den Mundwinkeln, aber seine Augen blieben ernst und aufmerksam, sahen den Korsaren und wieder den Militäroffizier an. - Major Toporkow. Kämpfer. Senior der Shuravi-Spezialeinheitsgruppe der zehnten separaten Spezialeinheitsbrigade der GRU des Generalstabs der Russischen Föderation. Zwei Abteilungen. Wir folgen auch dem Bereich des Forschungsinstituts mit einem Ziel, das ich Ihnen gegenüber nicht äußern darf. Sonderaufgabe des Generalstabs und Ihrer "Allianz".

- Wow. Schlechtes Niveau! - Der Kranich kroch heran, streckte sich aus und beide gaben sich die Hand. - Stark. GRU-Spezialeinheiten! Wir haben? "Allianz"? Major, wollten Sie "NovoAlliance" sagen? Sterkh hob die Augenbrauen.

„Es ist mir egal, wie diese kommerzielle Struktur, dieser Fonds oder dieses Syndikat dort heißt!“ Ich tue mein Kommando.

- Okay. Ich stimme zu. Ich weiß auch ganz genau, wer und warum uns und unsere Schützlinge geschickt hat. Übrigens sind sie da und warten auf grünes Licht, - Sterkh winkte mit der Hand nach links, - wir, Militärstalker, werden bezahlt. Und sie zahlen gut! Führen, nehmen, helfen.

- Sie sind also Führer in der Zone? Lassen Sie das Militär, aber die Stalker?!

- Nein, - unterbrach Sterkh scharf, - wir sind keine Stalker! Außerdem sind wir Gegner von Stalkern in der Zone. Davon gibt es hier zu viele. Schrott von allem, Drecksäcke. Vor allem nach dem Zusammenbruch der Ukraine und dem Krieg im Südosten. Alle strömten hierher. Wir reinigen die Zone. Wie…

- Entschuldigen Sie, Sterkh, komm schon, Sie werden mich hier nicht über politische Ansichten, Bodensatz und Ihr Credo reiben. Genug haben von. Wir sind alle da – ich und du mit deinen Aufgaben und Zielen. Komm, lass uns laufen und unserem eigenen Kurs folgen. Und es ist wünschenswert, dass wir uns nicht mehr schneiden!

- Wow. Und was ist in Ihrem Büro so streng? - Der Militäroffizier war über eine solche Wendung überrascht.

- Und es bleibt keine Zeit, die Schnürsenkel zu schärfen. Und ich werde meine eigenen nicht beleidigen. Ich sehe dich und deine Adler, die meine Kameraden anstarren. Ja, unter uns gibt es einen Ascheschwimmer und einen ehemaligen Banditen, und es gibt auch Stalker, die Sie aus irgendeinem Grund hassen. Aber es ist kein Müll. Das sind meine Kämpfer! Und sie befolgen wie ich Befehle und nehmen an einer Spezialoperation der russischen Streitkräfte teil. Es ist klar?

„Major, ich verstehe, ich verstehe. Du bist wirklich! Keine Probleme. Gehen Sie wohin und warum Sie müssen. Wir werden kein Wort sagen. Aber du musst dich melden. Zu deiner Führung. Machen Sie mir keine Vorwürfe, Major.

„Tut mir leid, wenn es unhöflich ist, aber du bist auch in die falsche Steppe geklettert. Okay, was haben wir da? Die Zeit wird knapp.

Major, komm schon. Damit wir in den Seitenstraßen dieser Stadt und auch bei drohendem Nebel nicht zusammenstoßen, werden wir die Routen anpassen. Wo bist du jetzt? Speziell.

fragte Nikita Corsair mit einer Geste. Er nickte und antwortete für den Kommandanten:

- Wir sind im Atomwerk. Und morgen in Luninsk.

- Ja. Also, - Sterkh wurde nachdenklich, - Sie werden jetzt nach links gehen, an der Herberge, dem Park vorbei und an der Technikerschule für Energetikov vorbei. Ta-a-k. Nun gut. Wir sind leicht rechts. Quartal. Ich hoffe, wir kreuzen uns nicht. Nun, Major, es war schön, die tapferen russischen Spezialeinheiten zu treffen, wenn auch auf so ungewöhnliche Weise. Wir können Sie nicht aufhalten. Viel Glück.

- Und Sie haben eine saubere Straße!

- Corsair, und ich bin ehrlich gesagt froh, Sie zu sehen. Glauben Sie? Du bist eine Legende in der Zone. Komm schon, Stalker, guten Wind in deine Segel!

Sie lächelten, klatschten in die Hände und nickten. Dann gestikulierte Sterkh mit seinem eigenen, aufzustehen und zu gehen. Fünf Minuten später blieb nur die Exterminator-Gruppe in der Nähe der Garagen.

Der Korsar sah Nikita an, zuckte mit den Schultern – „Das ist es, Kommandant“, kniff die Augen zusammen und spähte in den Nebelschleier, der den Park und das Herbergsgebäude einhüllte.

* * *

Der Kommandant der asiatischen Kompanie wählte die beiden furchtlosesten Schläger aus, versammelte eine Schockgruppe vor den Toren des Sportvereins auf Energetikov und erstarrte in Erwartung eines Signals. Letzteres ließ nicht lange auf sich warten.

"ZILok", Gebärmuttergrollen, mit dem an der Hebelstrebe eingeklemmten Gaspedal, knallte über das Fußballfeld in Richtung Forschungsinstitut. Etwas weiter entfernt versteckte sich ein Dutzend Gastarbeiter, die es starteten. Der Nebel verschluckte den Lastwagen sofort, und nur das Geräusch des Motors und das Knarren der Riemen erreichten die Asiaten.

Aber dann polterte eine Mine und riss den Reifen des Autorads auf, dann quietschte eine andere unter ihrem Boden, ohne den Verkehr groß zu beeinträchtigen.

Der Donut lächelte zufrieden. Sein Unterfangen war ein Erfolg. „Hier ihr alle! Dachten Sie, ich esse und kritzle nur gerne aus einem Maschinengewehr? Er rief seinen Assistenten zu und zeigte ihnen die Richtung. Die kleine Abteilung verlagerte sich nach links und ging tiefer in das Nebengebäude des Laborgebäudes des Instituts. Und der Wasserträger bewegte das Schleppnetz weiter vorwärts und zuckte gelegentlich von schwachen "Fröschen" und postsowjetischen Panzerabwehrkanonen.

Die Bastioniten, die aufwachten, stellten fest, dass an der Front etwas mit ihnen nicht stimmte. Attacke? Im Nebel?! Offenbar. Dadurch ist ein Schlag von den Flanken und von hinten möglich. Sie beeilten sich sofort, ihren Arsch zu untersuchen, aber ...

... Mao aus der Volksrepublik China zündete den "Molotow-Cocktail" an und warf, seinen Mitstreitern laut etwas Aufmunterndes zurufend, eine rauchende Flasche in das Gitter der Wächterkabine am Tor des Forschungsinstituts . In ein paar Sekunden loderte es von dort aus auf, und der Sektierer im Exoskelett, eingehüllt in Feuer, stürmte mit Schreien des Entsetzens und des Schmerzes um die Stelle. Sofort gab es eine Salve von Karabinern, Gewehren und Kanonen. Granaten und Molotowcocktails flogen. Ein schockierendes Dutzend Sturmtruppen in Trikots stürmte mit vorbereiteten Brettern und Beschlägen über den Zaun. Wie Ameisen auf einem Bordstein überwanden sie den Zaun und strömten in den Umkreis des Forschungsinstituts. Und erst jetzt ratterte das Maschinengewehr des Turms, knarrte klagend mit Scharnieren und Schwungrädern der elektrischen Antriebsvorrichtung und fing mit einem Bewegungssensor vage Ziele aus dem Nebel.

- Sie und Sie ... da, - Donut führte zwei Asiaten auf den Korridor, sah die anderen beiden an, nickte zum Raum rechts, - und Sie sehen dort nach. Der Rest folgt mir. Obwohl nein ... Sie gehen weiter. Ja du. Keine Angst, Reisseele. Wir werden alle dabei sein!

Der Koreaner nickte, machte sich aber irgendwie widerstrebend auf den Weg durch den Hangar des Lagerhauses und schauderte bei jedem Geräusch. Donut schickte ihn ausdrücklich zuerst, um nicht selbst einzugreifen. Hinter ihm waren die anderen kaum zu hören.

Plötzlich sang rechts ein Draht in einer Schnur, ein Rascheln und ein Schrei waren zu hören, und dann explodierte eine Explosion.

Dehnung.

Zwei Chinesen wie ein Besen sicher. Und auch von der Liste der Lebenden.

- Hier, die Infektion-ah! - zischte Donut, hustete aus dem Rauch und schob den Lauf des Maschinengewehrs vor sich hin. - Komm schon, stampf. Schau unter deine Füße.

Jemand fand eine Taschenlampe, jemand anderes zündete eine Fackel an, es wurde einfacher und ruhiger zu gehen. Wir passierten eine weitere Strecke und zwei Anomalien, brachen die Hinterzimmertür auf und fanden uns vor einer Blockade von Möbeln, Teilen und Ersatzteilen wieder.

- Verdammt. So. Wir bauen die Barrikade ab. Live. Unsere Leute haben dort bereits einen Krieg begonnen. Lauft, Affen!

Draußen waren tatsächlich die Geräusche von Explosionen und Schüssen zu hören.

* * *

Der Ranger hob die Hand und deutete, dass ihm Gefahr drohte. Figa schluckte und bog sofort nach links in ein offenes Büro. Aber ich schaffte es, die anderen zu warnen. Die Kämpfer zerstreuten sich sofort entlang des Korridors.

Die beängstigende Dämmerung im ersten Stock des Laborgebäudes des Forschungsinstituts war erschreckend und verursachte eine ekelerregende Kälte. Niemand zweifelte an der Sinnlosigkeit der Kampagne und weiterer Aktionen, aber die Befehle der Ältesten führten nach vorne, eine gewisse Solidarität, Gier und Unwilligkeit, leer zu gehen. Obwohl, was für ein nafiger Zusammenhalt unter Anarchisten?!

Der sehende Mann nahm die Granate in die eine und die Pistole in die andere Hand. Er ging in die Hocke, hob es auf Augenhöhe und richtete es auf die Tür vor ihm. Da war eindeutig etwas hinter ihr. Oder jemand. Dieser erfahrene Scharfschütze fühlte sich anscheinend mit allen Zellen eines angespannten Körpers an. Er verdrängte alles aus seinem Kopf: fremde Gedanken, Geräusche, Schmerzen. Und konzentrierte sich auf nur eine Tür. Weiß und erstaunlich sauber.

Er wollte sich umdrehen und gleich die Gesichter seiner Kameraden sehen, sich mit ihnen beraten, ihre Unterstützung spüren. Aber er konnte, hatte kein Recht, sich von dem Ziel der Beobachtung zu lösen. Weil…

... Er schaffte es sogar zu verstehen, dass sich die Tür nicht zu ihm öffnete, sondern in diese Richtung. Und das ist der einzige Grund, warum er den Stift gezogen und die Granatenhalterung gelöst hat, rechte Hand fing an, die Waffe abzufeuern. „Marta“ veröffentlichte den gesamten Clip und RGD-5 flog zur durchlöcherten Tür.

- Angst haben! - Gesehen, geschrien und in die Öffnung zwischen den Wänden getaucht.

- Athas! jemand von hinten abgeholt.

Die Anarchisten schlugen geräuschvoll zu, und sofort machte die Explosion alle im Korridor taub und schüttete Splitter und Plastikfragmente aus. Rauch und Staub hüllten den Raum ein und verursachten Hustenanfälle und Übelkeit, aber der Ranger bemühte sich, diese Wünsche zu unterdrücken. Und er hat das Richtige getan.

Denn ein Bastion-Mann trat in einem Exoskelett mit aus der Wolke leichtes Maschinengewehr bereit und eröffneten schweres Feuer entlang des verrauchten Korridors. Den Feind nicht sehen, aber durch Niesen und Husten hören. Und das nicht umsonst: Es gab Schreie, Schreie und ein Klopfen, so ähnlich wie das Fallen von Körpern.

Der sehende Mann erhob sich sanft, aber schnell auf die Knie und hob ohne zu zögern sein Sturmgewehr. Es war keine Zeit, den Marsch neu zu laden. Und Granatapfel auch. Ja, und ich wollte hier neben diesem Robotertrog keinen Lärm machen, um mich nicht vorzeitig auszuweisen.

Und der Schaffner feuerte eine Salve direkt unter den Schnitt des Helms des Bastion-Mannes. Er brach unnatürlich zusammen, taumelte zurück und schlug mit eisernem Gebrüll gegen die Wand, das Maschinengewehr fiel zu Boden, Blut spritzte in häufigen Fontänen und überschwemmte die Verteidigung der Toten.

Ohne das Gefühl der Selbsterhaltung zu vergessen und den Feind nicht zur Besinnung kommen zu lassen, sprang Sehender zur zerrissenen Tür und drückte ab.

Für einen Bastionssoldaten in grauer Tarnung, der seinen von einer Granate verwundeten Kameraden den Korridor entlang schleifte, war die Silhouette in den sich niederlassenden Staub- und Rauchwolken die letzte Vision seines Lebens. Die IL-86 des Anarchisten spuckte mehrere Kugeln aus, die das Gesicht des Sektierers leicht an zwei Stellen durchbohrten und an seinem Helm klirrten. Ein weiterer kurzer Schuss unterbrach den Versuch des Verwundeten, seine Pistole zu heben und Gegenfeuer zu eröffnen.

- Für mich ... hier-ah! - schrie Sichtte und eilte zum besiegten Feind.

- Sehen, wo bist du?

Die Rufe kamen näher. Sie rannten hoch. Wir haben in diesem Teil des Korridors schnell Stellung bezogen, eine flüchtige Inspektion der Leichen durchgeführt, ein Kamerad stand wie ein Idol mitten im Raum. Sie schüttelten ihn, munterten ihn auf, lobten ihn. Sie hielten eine Flasche Wodka hoch. Zhakan wollte den verwundeten Bastionisten erledigen, aber Figa hielt ihn auf:

- Warten Sie, vielleicht wird es nützlich sein. Geisel. Gefangen. Ja, und wir machen jetzt gleich ein Verhör. Lebhaft alles erzählen, Schlampe! Und er wird für die Jungs in vollem Umfang antworten, wie diese beiden Pid. Ra. Sehend, nun, du bist ein echtes Kind! Drei fielen wie aus einem Busch herunter. Respekt-ah! Gesehen? Äh? Wach auf. Bist du in eine Benommenheit gefallen? Zum ersten Mal, oder?! Komm schon, nimm einen Schluck Wasser. Besser fühlen.

„Ich … ich habe selbst nicht verstanden, wie sie … wie es passiert ist“, murmelte der Tracker, wischte sich Schweiß und Staub aus dem Gesicht und gurgelte aus seiner Flasche.

- Nun, der Stumpf ist klar! Beeinträchtigen.

„Bis sie wieder zur Besinnung kommen, haben sie keine Hilfe geschickt, müssen wir eine bequeme Position einnehmen“, murmelte der Sehende auf Autopilot, „was ist mit unserer? Wer?

- Halva auf der Stelle, und Behemoths Beine waren gebrochen. Es liegt da. Du bist… schau ihn dir an, Sehend. Hilfe. Gleichzeitig ziehst du dich an. Ja, und der "Kürassier" davon wurde angehängt. Er ist dein. Und Swag, sehen Sie, cool!

„Die beiden gehören nicht mehr mir, oder?“ – der Fährtenleser, so scheint es, begann zur Vernunft zu kommen.

Figa grunzte, warf einen bedeutungsvollen Blick auf die liegenden Körper und murmelte widerstrebend:

- Deine. Natürlich deins! Nimm es. Kümmern Sie sich einfach um diesen Mangel, sonst wird dieser Fanatiker sich und uns in die Luft jagen.

„Ich weiß“, murmelte der Sehende und beschäftigte sich mit angenehmen Sorgen.

Figa seufzte, als er zusah, wie sein listiger Kämpfer den verwundeten Kultisten zerfetzte. Gesetz ist Gesetz! Sie werden in der Zone bewacht. Er drehte sich um und bedeutete den verbleibenden vier Kameraden, den Korridor zu bewachen und sich langsam vorwärts zu bewegen. Auf die stille Frage des nächsten Kriegers nach dem Scharfschützen winkte Figa mit der Hand, wie "Lass ihn ihn pflücken, seine Beute." Die Gestalten der Kämpfer verschwanden in der Dunkelheit.

Der sehende Mann wandte seinen Blick ab und sah sich schnell um. Niemand. Er war ein wenig überrascht von der ungewöhnlichen Umgebung des Gebäudes. Es dauerte nicht lange, bis ich merkte, was falsch war. Aber als er genauer hinsah, rief er sogar aus:

- Hier, ep-p!

In diesen Räumen war es im Gegensatz zu allen Gebäuden und Bauwerken der Zone ungewöhnlich rein. Sauber und trocken. Kein Schimmel, keine Feuchtigkeit, keine Spinnweben. Kein Müll oder Müll. Sieht so aus, als ob jemand einmal pro Woche den Ort reinigt. Nur eine Staubschicht, ohne die die Zone undenkbar ist, bedeckte alle Räumlichkeiten des Gebäudes.

Der Sehende schluckte schwer und laut. Schnell lud er seine Pistole und sein Gewehr nach, sprang auf und sah sich in den Ecken und Winkeln des Korridors um. Dunkelheit und Stille. Die Schritte und Rascheln der Kameraden sind in Dunkelheit versunken. Es roch nach Staub und Rauch von einer kürzlichen Explosion.

Der Verfolger kehrte zu dem halbtoten Bastion-Mann zurück, beraubte ihn und durchwühlte seine Taschen und seinen Körper. „Sie haben keine Rucksäcke, sie haben keine Entladungen. Immer Arbeitslicht. Nicht wie der Rest der Gangs. Wenige Waffen, AKM, Glock und ein paar Granaten. Nicht einmal ein Messer. Das Radio wurde durch eine Kugel zerschmettert. Kein Essen, keine Flasche. Super!"

"Blutgruppe auf einem Ärmel,

meine Seriennummer auf dem Ärmel,

wünscht mir Glück im Kampf ... wünscht mir!

Bleib nicht in diesem Gras

Bleib nicht in diesem Gras,

wünscht mir Glück … wünscht mir!“

V. Tsoi. "Blutgruppe".

© S.A. Korotkov, V.A. Andreichenko, 2015

Besonderer Dank geht an den Freund Nikita Karaulnykh für die Hilfe bei der Vorbereitung des Buches und die Vorbereitung der Textmaterialien sowie an den Forumskollegen und Inspirator Sergei Boldyrev für die Bereitstellung einiger Ideen zur „neuen“ Zone-Storyline und die kostenlose Entwicklung des Stalker-Themas!

Vielen Dank an den Künstler Alexander Chernomaz, der wunderbare Zeichnungen für die Cover der gesamten Trilogie entwickelt hat!

Die Spetsnaz-Gruppe der GRU drang langsam von Norden her, von Luninsk, nach Tumansk ein. Diskret und professionell, unter Beachtung aller Sicherheits- und Vorsichtsmaßnahmen. Das Wetter begünstigte die Tarnung. Obwohl solches Wetter hier fast das ganze Jahr über stand - düster und deprimierend.

Die erste Nummer war Apercourt, die dem Flair und den Fähigkeiten eines Special Forces-Soldaten in nichts nachstand. Seine Wunden waren immer noch wund und schmerzten, beeinträchtigten aber nicht die Bewegung und das Schießen. Die Gebrauchsweste, zwei Nummern größer als die Ascheschwimmerweste und über der kugelsicheren Weste getragen, war fast vollständig mit Munition und Überlebensausrüstung vollgestopft. Die Uniform, schwarz mit roten Bändern, war dreckig und verströmte schon Schweiß und Muff, aber das störte den Besitzer nicht. Uppercourt ertrug stoisch unhygienische und unhygienische Bedingungen. Daran ist noch niemand gestorben!

Gefährlicher war ein anderer und andere! Das und diejenigen, die von außen kamen - vorne und möglicherweise an den Flanken.

Hinter ihm, in einer Entfernung von zwanzig Metern, entlang der Wände der Garagen der Hauptstadt, schlich Pyt-Yakh, nachdem er seine Heimatstation für ein paar zusätzliche BCs gewechselt hatte. Der Funker überwand vorsichtig, halb gebeugt, kleine Hindernisse, hielt die AK-74M bereit und folgte der Figur des Ascheschwimmers und seinen Gesten.

Die anderen folgten im Abstand von fünf Metern. Der Kämpfer als Kommandant in der Mitte schloss die Ballon-Gruppe. Der verletzte Arm, der am Körper festgebunden war, gab einen dumpfen Schmerz von sich, aber der große Mann war daran bereits gewöhnt. Ein Maschinengewehr am Gürtel über der rechten Schulter, eine gesunde Hand, die die Waffe stützt, ein selbstbewusstes, ruhiges Gesicht unter einem Halbkugelhelm, schmutzige Baskenmützen. Das Aussehen von Balloon unterschied sich nicht sehr vom Aussehen des Restes der Gruppe.

Angela rückte ihren Helm zurecht, eher wie ein Hockeyhelm, kniete sich auf ein Knie, wie ein echter Kommandant. Ich wollte unbedingt trinken und mich waschen, aber was mehr, konnte das Mädchen nicht sofort feststellen.

Die Silhouetten von Menschen verschmolzen mit dem Hintergrund der Wand, befleckt mit Schmutz, Schimmel, Ranken und Strähnen von „Haaren“.

Uppercourt, der sich im Orientierungslauf gut auskannte und die Gegend kannte, führte eine fast bequeme und bisher sichere Abkürzung. Er fand rechtzeitig Anomalien, wartete den Durchgang von Mutanten ab, achtete überhaupt nicht auf die Artefakte, die nach dem Blitz an diesen scheinbar leblosen Orten gezüchtet wurden.

In der Nähe der Garagen, die sich um die Zugänge zum Energietechnik-Schlafsaal drängten, änderte sich die Zusammensetzung und Reihenfolge der Kette auf das Zeichen des Jägers und die Zustimmung des Korsaren hin.

Der erste war auch Apercourt, der Tumansk gut kennt. Hinter ihm ist der Korsar, der sich am besten mit Anomalien und anderen Kuriositäten der Zone auskennt. Weiter - Nikita, Pyt-Yakh, Orc, Kholod, TNT. Die Mitte des Trupps bestand aus ehemaligen Geiseln und neuen Bekannten, Ballon bildete das Schlusslicht.

Niemand achtete auf einzelne verängstigte Hunde und Ratten, Ratten und einsame Zombies, hielt sie nicht für gefährlich. Einmal erschoss Orc einen besonders eifrigen Zombie mit einer Pfeifenfliege, die die Kämpfer begehrte. Frech! Fett gedruckt. Das Kommando schlug ihn so, dass der Freak nicht mehr aufstehen konnte und sich in Krämpfen über den Bordstein wand.

Apercourt war natürlich in der Asche als guter Kämpfer und guter Quad-Kommandant bekannt und studierte die Zone gründlich, aber hier hatte er entweder Pech oder gaffte im Allgemeinen über die Gefahr hinweg.

Auf der Rückseite der Garagen erstreckte sich ein Maschendrahtgeflecht über den gesamten Block der Genossenschaft und schirmte einen Teil der GON-Route scheinbar zuverlässig von ungebetenen Gästen auf der linken Seite ab. Daher achteten alle genau auf die rechte Flanke und den Frontalsektor.

Sobald Apercourt auf Höhe einer weiteren Lücke zwischen den Garagen war, steckte der Lauf einer seltsamen Waffe grob in seinem Hals unter seinem linken Ohr, und eine strenge Stimme sagte:

- Stand. Beweg dich nicht, oder ich blase dir das Gehirn weg. Hände nach vorne.

„Ich stehe“, antwortete der verdutzte Ascheschwimmer sofort und spuckte wütend vor sich hin.

Der Korsar, der dieses Bild sah, zuckte zusammen, ging in die Hocke und hob sein Maschinengewehr, was im Allgemeinen von allen ihm folgenden Kämpfern getan wurde, aber eine andere Stimme hinter ihm erklärte heiser:

„Seien Sie nicht albern, Jungs, Sie sind alle im Visier der Scharfschützen. Legen Sie die Waffe nur sehr langsam auf den Boden.

- Das ist ein Hit! zischte der Ork und spielte mit seinen Kiefern.

- Bleiben Sie stecken, Kaninchen! flüsterte Corsair, nahm den AK-107-Gürtel von seiner Schulter und überlegte verzweifelt, was er tun sollte.

Aber in diesem Moment, als ein Gewehr aus einem Loch neben ihm ragte und ein Mann auftauchte, stürzte Nikita mit einer scharfen und geräuschlosen Bewegung auf ihn zu. Er drückte sich dicht an den Feind heran, blockierte gleichzeitig seine Waffe und hinderte ihn am Schießen. Mit einer Hand legte er ein Messer an seine Kehle und mit der anderen richtete er die „Gyurza“ auf den Heiseren.

- Stand. Ich schlage zwei auf einmal aus. Bleiben Sie standhaft, Officer. Ork, Rüssel für zwölf, alles Sprotten! rief die Jägerin.

Sein Salto war so schnell vollendet, und der folgende Befehl kam so unerwartet, dass die Angreifer verwirrt und die Kämpfer der Abteilung selbst verblüfft waren. Alle fielen jedoch sofort zu Boden, knurrten mit ihren Läufen und klapperten Bolzen, und Ork warf seine „Fliege“ hoch und zielte auf den Maschinengewehrschützen, der zehn Meter vor Uppercourt geradeaus gewachsen war.

Niemand würde seine Waffen wegstecken und sich ergeben. An beiden Seiten. Wie im Allgemeinen und kämpfen. Aber die Spannung erreichte ihren Höhepunkt, und jeden Moment konnte etwas Unwiederbringliches passieren. Der Erste, der anfing, war der Älteste der Fanggruppe, der einen Kloß in seinem Hals herunterschluckte und sich über seine sofort getrockneten Lippen leckte. Er drehte sich langsam zu der Jägerin um, die mit einer Pistole auf ihn zielte. Nikita würde auch nicht das Spähermesser aus dem Hals des bläulichen Soldaten entfernen. So wie der blasse feindliche Kommandant den Lauf des Sturmgewehrs nicht vom Ziel in Form von Pyt-Yakh absenken würde.

- Wer sind Sie? Wo? Wo?

„Ich möchte dasselbe von dir wissen“, antwortete Nikita sofort, kniff die Augen zusammen und verstärkte den Griff um seine Geisel.

- Hier wir wir stellen fragen. Wir Macht in der Zone! Antwort, - sagte der ältere Angreifer streng.

„Commander, es sieht so aus, als wären das die Wolfshunde der NovoAlliance“, sagte der Korsar, hielt seinen Finger auf dem Abzug des Granatwerfers und blickte in Richtung des großen Mannes auf der Brüstung der zweistöckigen Kabine, „und sie werden hier Militärs genannt.

- Militärische Stalker. Geheimdienstkrieger von der Grenze. Also, Senior?

- Du denkst, Stalker! - antwortete er verschmitzt lächelnd, sah dann den Stalker genauer an und war fassungslos. Corsair, sind Sie?

"Das kann nicht sein, verdammt!" Wo wie?

"Beweg dich nicht, Adler!" - erinnerte Nikita und hielt die "Gyurza" fest.

- Wie könnte es anders sein, - grummelte der Korsar, - wie Sie sehen, Sterkh, lebe ich.

- Wir wurden informiert, dass Ihre Gruppe gedeckt wurde, alle starben und ein Stalker, Tramp, ausgestiegen ist. So?

- Nein, nicht so, - grinste der Korsar, - Ja, der Landstreicher ist am Ende der Kette, also existiere ich auch noch. Die Jungs halfen aus, zogen die "Bastion" und das Maulwurfshorn aus den Fängen.